И все-таки я был поэтом,сто тысяч раз я был поэтом,я был взаправдашним поэтоми подыхаю как поэт.
Народу еврейскому
Был бы я моложе – не такая б жалость:не на брачном ложе наша кровь смешалась.
Завтракал ты славой, ужинал бедою,слезной и кровавой запивал водою.
«Славу запретите, отнимите кровлю», –сказано при Тите пламенем и кровью.
Отлучилось семя от родного лона.Помутилось племя ветхого Сиона.
Оборвались корни, облетели кроны, –муки гетто, коль не казни да погромы.
Не с того ли Ротшильд, молодой и лютый,лихо заворочал золотой валютой?
Застелила вьюга пеленою хрусткойкомиссаров Духа – цвет Коммуны Русской.
Ничего, что нету надо лбами нимбов, –всех родней поэту те, кто здесь гоним был.
И не в худший день нам под стекло попалаЧаплина с Эйнштейном солнечная пара…
Не родись я Русью, не зовись я Борькой,не водись я с грустью, золотой и горькой,
не ночуй в канавах, счастьем обуянный,не войди я навек частью безымянной
в русские трясины, в пажити и в реки, –я б хотел быть сыном матери-еврейки.
Крымские прогулки
Колонизаторам – крышка!Что языки чесать?
Перед землею крымскойсовесть моя чиста.Крупные виноградины…Дует с вершин свежо.
Я никого не грабил.Я ничего не жег.Плевать я хотел на тебя, Ливадия,и в памяти плебейскойне станет вырисовыватьсядворцами с арабескамиАлупка воронцовская.Дубовое вино ятянул и помнил долго.
А более иноемне памятно и дорого.
Волны мой след кропили,плечи царапал лес.Улочками кривымив горы дышал и лез.
Думал о Крыме: чей ты,кровью чужой разбавленный?Чьи у тебя мечети,прозвища и развалины?Проверить хотелось версийкиприехавшему с Руси:чей виноград и персикив этих краях росли?
Люди на пляж, я – с пляжа,там, у лесов и скал,«Где же татары?» – спрашивал,все я татар искал.Шел, где паслись отары,желтую пыль топтал,«Где ж вы, – кричал, – татары?».Нет никаких татар.
А жили же вот тут онис оскоминой о Мекке.Цвели деревья тутовые,и козочки мекали.Не русская Ривьера,а древняя Ордажила, в Аллаха верила,лепила города.Кому-то, знать, мешаязарей во всю щеку,была сестра меньшаяКазани и Баку.
Конюхи и кулинары,радуясь синеве,песнями пеленалидочек и сыновей.Их нищета назойливонаши глаза мозолила.Был и очаг, и зелень,и для ночлега кров…
Слезы глаза разъели им,выстыла в жилах кровь.Это не при Иване,это не при Петре:сами, небось, припевали:«Нет никого мудрей».
Стало их горе солоно.Брали их целыми селами,сколько в вагон поместится.Шел эшелон по месяцу.Девочки там зачахли,ни очага, ни сакли.
Родина оптом, так сказать,отнята и подарена, –и на земле татарскойни одного татарина.Живы, поди, не все они:мало ль у смерти жатв?Где-то на сивом Северекосточки их лежат.
Кто помирай, кто вешайся,кто с камнем на конвой, –в музеях краеведческихне вспомнят никого.Сидит начальство важное:«Дай, – думает, – повру-ка».Вся жизнь брехнею связана,как круговой порукой.
Теперь, хоть и обмолвитесь,хоть правду кто и вымолви, –чему поверит молодость?Все верные повымерли.
Чепухи не порите-ка.Мы ведь все одноглавые.У меня – не политика.У меня – этнография.На ладони прохукав,спотыкаясь, где шел,это в здешних прогулкахя такое нашел.
Мы все привыкли к страшному,на сковородках жариться.У нас не надо спрашиватьни доброты, ни жалости.
Умершим – не подняться,не добудиться умерших…но чтоб целую нацию –это ж надо додуматься…
А монументы Сталина,что гнул под ними спину ты,как стали раз поставлены,так и стоят нескинуты.
А новые крадутся,честь растеряв,к власти и к радостичерез тела.
А вражьи уши радуя,чтоб было что писать,врет без запинки радио,тщательно врет печать.
Когда ж ты родишься,в огне трепеща,новый Радищев –гнев и печаль?