Чтобы застраховать брата от возможных недоразумений, Елена стала туманно и невнятно рассказывать знакомым и соседям о древнем и знатном роде польских магнатов Рокоссовских.
...Константин Константинович весело смеялся, когда узнал о мечтательно-наивных рассказах сестры.
— Милая Хелена! Не обижай меня! Радзивиллы и Потоцкие грабили и губили польский народ, а я помогаю строить на польской земле новую жизнь. Что же у меня с ними общего?
В ноябре 1956 года, выполнив свою миссию, Константин Константинович Рокоссовский возвратился на Родину. Снова Маршал Советского Союза встал на пожизненную вахту в рядах Советских Вооруженных Сил.
ВЕЧНЫЙ ОГОНЬ
Снова был декабрь, морозный, снежный, как и двадцать пять лет назад. Прокаленная лютым холодом земля чугунно гудела под ударами лопат. А вокруг братской могилы, как и двадцать пять лет назад, сняв шапки, стояли жители окрестных деревень.
Но тогда, в декабре сорок первого года, в братскую могилу зарывали безымянных воинов, павших смертью храбрых в боях с немецко-фашистскими войсками, рвавшимися в Москву. Теперь же молодые солдаты и ветераны отгремевших битв вскрывали братскую могилу. Вскрывали, чтобы доставить на бессрочный посмертный пост одного из погребенных в ней безымянных героев минувшей войны.
Гроб с останками неизвестного воина установили на постаменте у братской могилы, траурно черневшей на белом, нетронутом, минувшей ночью выпавшем снегу. Могила была как старая, но все еще не зарубцевавшаяся рана.
В почетный караул у гроба встали молодые воины и рядом с ними давно уже поседевшие ветераны Великой Отечественной войны. Торжественно-печальные минуты. Тихо. Разве только перекрестится и вздохнет какая-нибудь старушка в черном платке да утрет слезу, заплутавшуюся в седой бороде, старик. Они-то все помнят. Помнят, как лихой бедой ползли по тому вон лугу немецкие танки, как лежали вот здесь в окопчиках, прижавшись к земле, наши бойцы, как торопливо били пушки и дырявили морозный воздух пулеметные очереди, как наконец понеслось по заснеженному полю русское «ура»... Они помнят, как трудно было выкапывать в окаменевшей земле яму для братской могилы и как осторожно опускали в нее окоченевшие от мороза и смерти тела погибших.
Гроб с останками павшего бойца установили на артиллерийский лафет. Расступились все пришедшие проводить в последний путь одного из своих защитников.
Вечная ему память!
Бронетранспортер медленно, чтобы не потревожить вечный сон погибшего, двинулся к шоссе, прокладывая путь следующему за ним орудийному лафету.
Сорокакилометровая дорога в Москву. Четверть века назад по ней из Москвы на фронт, на борьбу с захватчиками шли советские воины. Шли на бой, на смерть, шли с одним желанием, с одной волей — не пустить врага в столицу.
Не пустили!
Теперь один из безымянных героев тех дней возвращался в Москву, чтобы навеки остаться у Кремлевской стены, как памятник бессмертного народного подвига.
Медленно движется траурная процессия. Бьется на ветру боевое воинское Знамя, овеянное славой в боях под Москвой.
Впереди — вереница военных машин. На каждой из них венки — от Центрального Комитета Коммунистической партии Советского Союза, от Совета Министров СССР, от Президиума Верховного Совета СССР, от Министерства обороны СССР...
Сто венков!
А по обе стороны Ленинградского шоссе, словно в почетном эскорте, выстроились березы. Кивают, кивают ветвями, посеребренными инеем, кланяются: «Слава тебе, воин, защитник, герой!»
...Чей прах в гробу, стоящем на орудийном лафете?
Рабочего ли веселого паренька с прославленного московского завода «Динамо»? Или веселого чернобрового украинского тракториста? Или спокойного, основательного, верного в слове и деле сибирского таежного лесоруба? Или обожженного солнцем узбекского хлопкороба? И сколько ему было лет, когда он пал смертью храбрых? И кто он по национальности?
Какая разница! Он был советским воином. Он погиб, защищая святое правое дело. Спасенная им Родина с благоговением склоняет голову у его гроба.
Все ближе и ближе Москва.
Вот и площадь Белорусского вокзала. Улица Горького...
Тысячи москвичей в молчании стоят вдоль всего пути траурного кортежа. Цветы, горестные взгляды, слезы. Может быть, в гробу сын, отец, брат — один из миллионов не вернувшихся с кровавых полей битв.
Печально-торжественны траурные мелодии военного оркестра. Словно вещие птицы витают они над гробом.