— Так вот ты какая, дрянь!
Пришлось сперва проморгаться. Утереть влагу с лица. Сделать хотя бы один полноценный вдох.
С громадными усилиями!
— Даже без фильтров, — добавила она в досаде.
Передо мной стояла шатенка лет тридцати пяти, а может чуточку больше. Красивая. В дорогом дизайнерском платье, с роскошными украшениями, которые впрочем нисколько не смягчали злорадно мстительную ухмылку, исказившую полные губы, щедро покрытые алым цветом.
И я её знать не знала!
Но от порыва вскочить на ноги и ответить на такую бестактность чем-нибудь не менее веским я себя всё же остановила. Шёлковое платье ничуть не скрывало внушительно выпирающий животик. Она была беременна, и срок — явно немалый, а значит мне стоило в любом случае быть аккуратнее и мягче.
Может, это предродовой психоз так проявляется?
— Вы меня с кем-то перепутали, — только и сказала я.
От шока после содеянного так и не отошла. Но что ещё я могла сделать? Разве что смотреть на пустой стакан в её ладони и надеяться, что она сама образумится.
Жаль, не образумилась.
А дальше стало ещё хуже!
— Я-то? — надменно фыркнула незнакомка. — Нет, милочка, — выделила обращение, словно ядом полила. — Я-то как раз ничего не перепутала. Это ты все берега попутала, когда решила увести у меня мужа, дрянь такая! — обвинительно ткнула в меня пальцем.
Вышло настолько громко, что не одна я услышала. Расположившиеся за соседними столиками посетители кофейни обернулись в нашу сторону, заинтересовавшись прозвучавшим обвинением. Сладкая газировка продолжала капать с моих намокших волос, и я невольно пожалела, что распустила их перед выходом с работы.
Хоть отжимай…
— Вовсе я не уводила ничьего мужа, тем более вашего, — заверила тоскливо, всё ещё думая преимущественно о своих волосах, которые теперь промывать и промывать, с учётом их густоты и длины. — Вы точно меня с кем-то путаете. Я вашего мужа вообще не знаю. Как и вас впервые вижу, — возмутилась.
Незнакомка в положении мне определённо не поверила. Но скандалить дальше не стала. В очередной раз скривилась, глядя на меня, как на самое мерзкое создание на свете, а затем уселась в кресло напротив, как истинная светская дамочка. Пустой стакан оставила на краю стола.
— Чего уставились? — как и я, вспомнила о других гостях заведения. — Своей жизни что ли нет?
Подействовало. Хотя едва ли помогло лично мне. Как только почуявшие будущее представление посторонние сделали вид, что вернулись к тому, чем занимались до её появления, она вытащила из своей сумочки телефон. Очень даже знакомый, судя по модели и чехлу на нём.
— Юра. Беляев. Мой муж, — активировала экран и положила на столик, подсунув мне под нос. — А я — Инга. Беляева. Мы десять лет в браке. У нас, наконец, ребёнок скоро будет. Но ты… — протянула, а её лицо опять исказило злостью, — появилась ты. Разлучница!
На её безымянном пальце правой кисти действительно красовалось обручальное кольцо. А на светящемся экране телефона — мои совместные с моим же парнем фотографии. Телефон же именно ему принадлежал. Как и имя с фамилией, которые она назвала, тоже соответствовали тому, что мне было известно. Но вот обо всём остальном… он правда женат?! На ней?!
А я, получается… реально разлучница?
— Я… я не знала, что он женат, — нахмурилась.
Ну, как так-то?!
У Юры обручального кольца как раз-таки не было. И в его телефон я тоже ползала не раз. Не то, чтоб прям с проверкой, скорее по необходимости и только потому, что он сам меня о чём-нибудь просил, но обязательно бы заметила что-либо подозрительное на подобный счёт. Те же фото — они ж только со мной. Никаких других женщин там не было.
Я и не заметила.
А он…
Обручальное, если и носил — снять недолго. Как и завести себе второй телефон. Именно им гаджет, судя по всему и являлся. Сидящая напротив напоминала истинную фурию, такая уж точно чуть что — заподозрит.
Зато теперь понятно, почему он меня сам раньше не бросил! Ему ж было удобно! Только на руку. Иметь такую, как я. Бестолковую! Из-за своей вечно не заканчивающейся работы не замечающую элементарного!
Полнейшая дура…
— Я не знала, что он женат, — повторила.
Получилось гораздо увереннее, чем в предыдущий раз. Хотя это нисколько не преуменьшало застрявшее в груди остро колючее чувство, мешающее дышать.
— Не знала она, — фыркнула Инга. — Может, ещё прощения попросишь? — уставилась на меня с недоверием. — Расскажешь, как раскаиваешься, и больше так не будешь, а мне понять и простить вас обоих?