Похоже, внезапно нахлынувшие воспоминания отвлекли меня от дороги, и я либо куда-то свернул не туда, либо наоборот, но что-то эта дорога, представшая передо мной, показалась мне совсем не похожей на трассу в Чикаго. Остановившись у первого встречного, попытался разобраться с происходящим. Моим собеседником оказался плотный мужичок, небольшого роста одетый в хламиду, напоминающую наряд ковбоя. Во всяком случае в Голливуде изображают их именно так. Кожаные штаны с бахромой, спускающейся от пояса, до колен, точно такая же куртка и запыленные сапоги со шпорами. На голове широкополая шляпа, надвинутая на лицо. Похоже ковбой слегка притомился, потому до того, как я его привел в чувство он сидел на земле прислонившись спиной к мильному столбику и дремал. Впрочем, пришел в себя он достаточно быстро и помог разобраться с картой тоже вполне успешно. Хотя и было заметно, что он находится в состоянии жуткого похмелья, а выхлоп исходящий от него, наверное, повалил бы с ног слона, находись тот возле него. Сунув ему в руку доллар за помощь, и предложив основательно похмелиться, я уже собирался двинуться дальше, как его вопрос, застал меня буквально врасплох:
— Послушайте сэр. Я вижу вы приличный человек, у меня есть к вам небольшое предложение.
Удивленный я обернулся к нему и приготовился выслушать. Вообще-то я рассчитывал просто на то, что он попросит подбросить его до ближайшего городка. Учитывая, что последнее поселение, которое я проехал находилось примерно в пяти милях, а до следующего было примерно столько же, в этом я не видел ничего удивительного. К тому же он помог мне разобраться с картой, и потому я готов был согласиться на его просьбу. Но услышал совершенно другое.
— Сэр, вы не хотите купить у меня паспорт?
Заданный мне вопрос, несколько ошеломил меня. Я тут же охлопал свои карманы, решив, что нарвался на вора, который умудрился вытащить мои документы, во время разговора, а теперь пытается мне же их и продать. Но документы, как и все остальное оказались на месте.
— Нет, нет, сэр, вы меня не так поняли. — произнес мой собеседник, выставив вперед открытые ладони, увидя мою реакцию. — Я хотел предложить вам свой паспорт.
— А зачем он мне нужен? — удивленно спросил я.
— Мало ли. Вдруг у вас появится такая необходимость, и мой паспорт придется, как нельзя к месту.
— Какая необходимость?
— Ну, например, на меня можно оформить кредит, и не выплачивать его.
— Почему бы тебе не поступить так самому?
— Здесь, увы, меня уже знают, и никто не поведется на такое, а где-нибудь подальше от этого места, почему бы и нет?
— Ну и перебрался бы, или тебя, что-то держит.
— Увы, сэр, это невозможно. Но если, вы дадите за него пятьдесят долларов, я, пожалуй, уступлю его вам.
— Нет, приятель, он мне не нужен, попытай счастье сам.
— Ну хотя бы половину.
Я задумался. По большому счету он мне был не нужен, но видя трясущиеся руки профессионального алкоголика, который сейчас хоть и был относительно трезв, я подумал, а почему бы и нет. Не то, чтобы из-за этой бумажки, а просто, чтобы оправдать подаренные ему купюры. Просто стало жалко мужика. Приоткрыв дверцу своего автомобиля, я достал из салона опустошенную наполовину бутылку виски, и протянул ее мужику.
— Здесь как раз на тридцадку. — произнес я.
— Не надо, сэр. Я уверен, что ваш виски стоит даже дороже заявленного. Но я привык, к чему-нибудь попроще. И потом если вы дадите мне четвертной, то я смогу купить на него как минимум десяток бутылок такого же объема. А это, я полагаю, что это качественный и дорогой продукт, но он не для таких как я, так что извините, но нет.
Я прекрасно понимал его состояние, и хотя можно сказать никогда в жизни не напивался до такого, за исключением одного единственного случая, но тем не менее прекрасно понимал его состояние. В конце концов, ну что я теряю? Подумал я, но на всякий случай все же спросил.
— А как же ты сам обойдешься без него?
— А он мне и не нужен, по большому счету. Для временной работы на ранчо, паспорт не требуют, а переселяться куда-то в город я не хочу, это раньше он… — мужичок на мгновение задумался видимо, решаясь рассказывать мне что-то или нет, но после решил, что не стоит и завершил свою мысль несколькими словами. — … но уже не сейчас.
— Я могу взглянуть на него.
— Да разумеется, сэр. — Произнес он и достав из кармана свернутый голубой лист бумаги протянул его мне.
Паспорт был выдан в двадцать девятом году, на имя Барака Обамы. Стоило мне прочесть его имя, я удивленно вскинул на него глаза. Передомной стоял обычный белый мужик, я бы даже назвал его скорее шотландцем из-за темных с рыжиной, кудрявящихся волос и довольно крупных черт лица. (В моем представлении они выглядели именно так). На негра, он совершенно не был похож, но все же у меня вырвалось: