И сказал: «Моя отрада, ты, Матрена – идеал…
Мне не нужно это злато, лишь бы ты была со мной,
Ты прости, я виноватый, шубу купим мы зимой.»
А Матрена улыбнулась, к деду прислонясь щекой,
Вот и песня потянулась над осеннею рекой.
Потянулась, полетела выше, выше к небесам,
В мире не было предела двум звучащим голосам.
Только Рябе яйцо жалко: «Зря для них три дня трудилась,
Хоть бы съели для порядка, ни на что не пригодилось»
Да, порой понять так сложно, что нажива портит кровь…
Всех богатств иных дороже истинная в нас любовь!
