Что же вчера было? По какому поводу попойка? Значит, так: сначала я ушел на Чайку. Соло[15]. Нет, это я позавчера ходил. Притопал под стену, заночевал. А вчера полез наверх, где обнаружил странного страдальца. Тащил его вниз. С глюком изменчивым болтал по дороге. До базы допер. Почти. Парням сдал. А дальше? Куда воспоминания делись? Я должен был вернуться на базу, покушать, попить чайку и завалиться спать! Судя по состоянию, мне это удалось. Только пил не один чай. Точнее, не совсем чай. А еще точнее, совсем не чай! Зато со всей суровостью обезвоженного организма!
Стоп! Да кто мне позволит?! Даже если я сам под воздействием галлюцинаций буду рваться к спирту в таком состоянии, мужики скрутят и привяжут к койке. Это же самоубийство чистой воды! Пятьдесят граммов с обильной закуской, которую правильно называть едой, и ведро чая. А не пятьдесят граммов чая и ведро спирта, чтобы вся жидкость в организме на це-два-аш-пять-о-аш заменилась, и либо пресловутый организм подох, либо поменял метаболизм на спиртовой! Но почему в мозгах ни хрена не сохранилось?
Передаю Витьке тягу… Это хорошо помню. Парни уносятся к базе. Это тоже в памяти осталось. Иду, разговариваю с глюком. Вроде договорились о чем-то… А дальше? Хлопок, кажется, был… Лавина! Точно! На меня шла лавина! Со склона, где и снега-то не бывает, и не по линии падения воды катилась, а наискосок, злостно презрев законы физики! Что за бред?! А сейчас я где? Если накрыло, то должен быть в лазарете. Лежать на чистых простынях и смотреть вполглаза на шаманские пляски девушек в белых халатах. Ладно, не смотреть, но хотя бы слушать. А я не слышу. Может, оглох? Надо глаза открыть. Ой, блин! Нет, не буду открывать! Хрен с ними, с девочками, потом посмотрю! Все равно ничего принципиально нового ни Лизонька, ни Наденька мне показать не смогут…
Погоди, что-то же я слышу! Кроме дятлов! Только непонятно что! Может, меня не откопали? Тогда вокруг снег должен быть. Холодный и мокрый, подтаявший от тепла моего тела. Ничего мокрого не ощущается. Холодного тоже. Только травка. Нежная, шелковистая… КАКАЯ, БЛИН, ТРАВКА?! Сжимаю ладонь, пытаясь понять, что попадается под пальцы. Точно! Трава! Мать ее зеленую!
Рывком сажусь, распахиваю глаза и хватаюсь за голову, обеими руками запихивая обратно разбушевавшихся дятлов. Но дело сделано! Обозреваю окрестности и охреневаю. Даже дятлы не в силах помешать моему удивлению. Лес кругом. Хороший «парковый» лес. Видимость «километр на километр».
А еще в этом лесу лето! Ветерок листики на деревьях колышет, солнышко жарит немилосердно, в ветвях птички чирикают… Это что за семизвездчатая похребень с переподвыподвертом?! Я же был на Кавказе! Зимой! На без малого трех тысячах метров! Минус двадцать, снегу по уши… А сейчас? Благополучно сдох, а это типа райский сад, что ли? А где гурии? Или их неверным не положено? А что положено? Могильные черви? Так тоже отсутствуют…
Какой, к чертям, райский сад с дятлами в башке?! Да с такого перестука любой праведник с катушек съедет. Начнут журчащие ручьи мерещиться… Ага! Уже журчит! Слева, метрах в пятидесяти. Поворачиваю голову. Ни фига не видать. Вода? Пытаюсь встать. Получается на четверть. В смысле, на четвереньки. Ну как получилось… Начинаю перемещение в направлении журчания. Которое, кстати, смолкло. Или из-за дятлов не слышно… Метров через несколько темечко упирается во что-то большое и лохматое. Поднимаю голову. Больно-то как! И видимость не улучшилась. Только мех в глаза лезет… Толкаю препятствие рукой. Оно послушно отодвигается. С трудом фокусирую взгляд. Большой комок белого с рыжиной меха. Вниз торчат четыре лапы. Слева – хвост. Справа повернутая в мою сторону клыкастая морда с высунутым красным языком. Зубки… Хорошие зубки. Большие, белые и без малейших следов кариеса.
– Шарик!
Собака радостно улыбается.
– Шарик, где вода?
На морде появляется выражение тягостного раздумья. Но раз лохматый не срывается с места, значит, никакого ручья поблизости нет. А что же журчало?
– Шарик, это ты журчал?
Пес скалится в ехидной улыбке. Сволочь! Я умираю, как хочу пить, а эта лохматая гадина заставила меня ползти в направлении его журчания! Убью садиста! Вот встану на ноги и убью. Обязательно.
Шарик поворачивается ко мне мордой, и я вижу на его широкой груди маленький бочонок, пристроенный Витьком для большего сходства нашего приблуды с сенбернарами из легенд. А заодно для создания передвижного винного резерва.
– Шарик, благодетель… – выдыхаю я и приникаю к спасительной емкости.
Пожар во рту и пищеводе мгновенно гаснет. С каждым глотком наливаются силой мышцы, проясняются мозги, и даже дятлы понемногу успокаиваются, превращаясь в обычную головную боль. Через литр я уже ощущаю себя человеком. Через полтора – хорошим человеком. А еще граммов через двести возвращаюсь (на двух ногах!) на место, где проснулся, и заваливаюсь спать дальше. Ну его на фиг! Чего его? А всего! Высплюсь, тогда и разберемся.