Птичка – моя мать. Так странно... Я же помню свою мать: стареющую фиолну, потерявшую способность сиять серебряным светом, но сохранившую яркость черных глаз, готовых вечно любоваться дочками...
Но теперь у меня другая мать – птичка темно-бурого цвета с черным клювом и с округленным белым пятном, лежащим на подбородке и горле. Ее перышки слабо поблескивают остатками серебра, словно чешуйки на хвосте немолодой фиолны.
Добрая птичка с темными глазками кормит меня день за днем – и я подрастаю, крепну...
И – взлетаю!
О, как это неописуемо-волшебно – летать!
Я мчу над темными скалами и над замками, похожими на скалы.
Я стремительно ловлю мошек и ловлю капли дождя. И ищу еще что-то, но не могу понять – что именно...
Резкие крики матери учат меня схоже верещать в ответ.
А однажды чужие крики, разносящиеся среди облачек, превращаются в узнаваемый зов:
«Кри-кри!.. Фиолна, фиолна!.. Кри-кри!.. Где ты, фиолна?!..»
Как можно узнать нежное слово «фиолна» в этом резком грубом «кри-кри»?!
Но я узнаю и понимаю!
И мечусь в воздухе, судорожно подергивая раздвоенным хвостиком.
Сердечко колотится так, словно хочет оглушить все миры напряженным болью недоверия звучанием.
Крик стихает. Я пугаюсь: он звал меня, мой элшритер, а я его упустила!..
Нет! Вот он! Темно-бурый с грязно-зеленым отливом, он мчится ко мне сквозь луч солнца!
О, где твое изумрудное тело, любимый?! Где черный чуб и лиловые губы?!
И я уже не серебристая плавунья, которую ты так сильно любил!..
Отчаяние заливает мою душу, ведь мы оба – совсем не те, кем были прежде...
Но темно-вишневые глаза так знакомо светятся счастьем свиданья! И наш лихорадочный танец в воздухе схож с прежними танцами в глубинах вод!..
И в новорожденный миг вечности, напоенный и упоенный прежней любовью, я вдруг чувствую, что мое сознание раздваивается. Часть меня ликует в теле птички, рядом с любимым пронзающей воздух общего мира, в котором мы – подобны; а другая часть меня же находится в ином месте, вглядывается в чашку, белую и незамысловатую снаружи, а внутри темную, как чары поздней осени...
По шири глубокой фарфоровой чашки дрейфуют разбухшие листики черного байхового чая. Серебряная ложечка создает течение – так, исподтишка, создают течение наших жизней Судьба и Страсть. Вишни без косточек закинуты на дно микро-мира, лишены былого дома – банки для варенья. Вишни – округлые сочные вместилища сладости бытия! – слегка покачиваются в такт движениям волшебной ложечки...
Краешком моего сознания, тем краешком, который ощущает меня не как фиолну и не как птичку, а словно Неразгаданного Гения, мысленно крутящего волшебную ложечку, и сочувственно наблюдающего за сплетением мгновений и судеб, – этим неожиданно-прозорливым краешком сознания я постигаю тайну: я, отчасти, тоже – тот древний чародей, вложивший в память фиолны и элшритера знания о чужих мирах, и даровавший право на встречу Тебе и Мне – нам, нынешним башенным стрижам!
Не эпилог :)
Сборничек, вероятно, будет пополняться - но не скоро.
Статус завершено стоит, так как все истории тут - цельные, самостоятельные.
Всем - счастья!!!
Конец