Весна сочинять любит. Что ни сказка – то целая пьеса. Что ни диалог – то песня. Слушает медведица весну, раскинувшись всем своим телом на согреваемом солнышком кусочке рыхлой земли. Смотрит, как светлое небесное диво спешит, наряжаясь в золотые одежды ко дню равноденствия. И медленно, с каждым словом весны, с каждым ее новым звуком сама превращается в цветы и словно тающий темно-бурый мед исчезает в шелковом покрывале разноцветных оттенков и сладкой пыльцы. Закончит весна свою сказочку, а медведицы больше не найдет…
ПОСЛЕСЛОВИЕ
Конечно, у медведицы всегда было свое имя. Но по имени ее никто никогда не звал. И ко мне она приходила только учуяв мысли. Оставалось только догадываться, на чей зов она иногда спешно оглядывалась и разворачивала свой путь. Сколько я ни прислушивалась, пока еще не разобрала ни одной буквы. Может и звучит оно как-то по-особенному. Но это уже совсем другая сказка.
В оформлении обложки использована коллаж из фото из личного архива и фотографии с https://pixabay.com/