— Дуг…не сразу. Сразу была маска. Балагура-циника, как и у тебя. Понимаешь, он как…дирижер. Для него все люди — инструменты. А он дирижер в этом диком оркестре всех времен и народов. Ученые, политики, художники, артисты, какие-то…странные личности. Вокруг него всегда оказывается этакий хаотичный набор музыкальных инструментов, непостижимым образом собранных в одном месте. Все время, все время одно и то же. Куда бы он ни пошел — всегда ест кто-то, кого он поведет за собой.
— это, скорее, маяк, а не дирижер.
Она помотала головой.
— Дирижер. Он же не просто ведет за собой. Он пытается человеку помочь. У него это уже вошло в привычку. Сначала человек сопротивляется, потом поддается, потом…либо ломается, либо идет дальше, но уже своим четким курсом. Пойми, кто-то настроен, но просто стоит в тени под слоем пыли — никто еще не брал в руки этот инструмент, не пытался вывести мелодию, задать ритм. Дуг берется за это. Кто-то, наоборот, постоянно под светом прожекторов — вот только звук фальшивый, да и мелодия так себе, пустышка. Кого-то нужно слегка донастроить, чтобы получить шедевр. Есть инструменты любимые, которые находятся под его присмотром постоянно. Есть те, от которых он уже взял все, что возможно и которым дал все, что мог — вот только им это часто непонятно.
— а ты? Тоже инструмент? Скрипка? Гитара? — Очень смешно.
— Я серьезно.
— Я не знаю.
— Может, просто не хочешь признать этот факт?
— Нет. Скорее, не все так просто. Дирижер работает один. Но иногда очень хочет встретить свою пару. Так и он. Каждый из нас сам по себе. И в то же время — никого другого не нужно. Просто другие…не успевают за ним во многом. Потому рядом с другими не удержаться.
— Слишком просто?
— Может, и так.
Она ушла мыть кружки. После — говорить по телефону. Он даже знал, с кем.
Хотелось снова закурить.
Видимо, с ним ей было слишком легко.