— Будто я не знаю, что вы уже решили, — Праздник поднимается резко, порывисто. Четыре шага вправо, пять влево. Ходит из стороны в сторону, и только звонкий стук подошв о пол нарушает молчание.
— Нашли наконец причину, да?
— Ты заговоры видишь везде, особенно там, где их нет, — хмурится Сечень, а сам украдкой посматривает то на Лютого, то на Жнеца.
— Я их вижу потому, что вы так себе заговорщики, — фыркает Праздник и продолжает ходить туда-сюда. — Только напомню вам, что никто не знает, кто из нас Високосный.
— Да тут ежу понятно, что ты. От остальных польза хоть какая-то есть.
— Кроме этой компании, которая всех в страхе держит, — кивает на зимние месяцы Одмор.
— Мы часть цикла.
— Каждый из нас часть цикла!
— Что изменится, если тебя не станет? — поднимает брови Жнец.
Неожиданный союз летнего с зимними, раз уж они договорились — такое будет сложно переспорить, решает Праздник. Ком подступает к горлу, но он выдыхает:
— Да люди просто не смогут столько работать без праздников. Вы думаете, я бесполезен, что только и отвлекаю от действительно важных вещей…
— Твое правление получается веселым только потому, что весь год кто-то другой запасается дровами и сеном, сеет и жнет. Зимние месяцы дают время на пряжу, шитье, другое рукоделие. А скот! Его надо вырастить, пасти и заколоть, чтобы ты пришел и устроил гулянья?
— И вы, вероломные, говорите: это не заговор? Вы поделите мое наследие, пока я еще буду биться в конвульсиях с перерезанным горлом, — Одмор захлебывается мрачным пророчеством.
Загнанный в угол, он уже не выглядит расслабленным и величественным. И как позволил этому случиться?
— Почему ты не признаешь, что это необходимая жертва? — строго спрашивает Лютый.
— Потому, что твоя жертва — я! — Одмор разводит руками, ждет, что в любой момент они сорвутся и нападут. — И никто из вас даже не расстроится, глупые завистники. Бедняжки, они круглый год работают, чтобы развлекались другие. Будто праздники — это просто! Это очень даж…
Сечень подбирается сзади и первый замахивается, бьет ножом со всей силой, что есть в крупном мужчине, привыкшему рубить. Нож прорезает слои одежды, плоть Праздника и застревает в ребре. Тот даже не пытается вытащить лезвие. Больно, он не привык к боли.
Мясник протягивает товарищу еще один нож, а сам замахивается топориком. Едва не задевает Пастуха, но мальчишка вовремя убегает из-под горячей руки и забивается в угол. В следующую секунду Зал заполняется стужей и метелью. Лютый сковывает холодом изломанное тело Праздника.
Жнец, единственный из теплых месяцев, подходит ближе. Смотрит на товарища, уже обезображенного ранами. Дышит судорожно, глаза болезненно блестят, но руки не дрожат. Он длинным движением серпа перерезает Одмору горло. Тело бьет судорогой, с одежды сыплются блестки, которые тут же тонут в густой, темной крови. Одмор падает в нее и больше не встает.
— Назову ее Пасхой! А то название какое-то дурацкое. Язык в узел завяжется, пока выговоришь.
— Я заберу Лугнасад. Он, вроде бы, мало кого интересует.
— Самайн — мой! Мой, слышите! — перекрикивает всех Листопад.
Из глаз Одмора стекают золотистые слезинки, когда он слышит, что невольное пророчество сбылось: праздники, частички его самого, расхватывают жадные месяцы. Даже те, кто не хотел в этом участвовать, получают свою долю.
Лютый садится рядом, не обращает внимание, а подол шубы попадает в кровавую лужу.
— Ты зла не держи, Праздник. Так все станут сильнее, — его голос звучит на грани слышимости. — Йоль останется Йолем. Знаю, как ты его любишь. Я присмотрю за ним.
Но Одмор уже не слышит, его уже нет.
Вот как их стало двенадцать.
2018
Битва
Рожденный в кострах Литы сидит на троне в замке Каер Арианрод и ждет. Красно-зеленым венцом украшена его седовласая голова, драгоценными перстнями усеяны бледные пальцы. В тронном зале горят факелы, тени танцуют на вечных стенах родового гнезда. Малиновке, сидящей на его плече, нравится их незамысловатый танец. Она довольно чирикает песню умирающего солнца своему божественному хозяину.
Король Остролист силен. Его мощная тень укрывает земли морозом и снегопадами, заставляет людей сильнее топить печи и прятаться по домам. Смертные жмутся друг к другу, боятся показываться на улице в самую темную ночь года и рассказывают старые сказки о древних королях. Божественную битву которых никто не должен видеть. Божественная битва которых произойдет очень скоро.
Рожденный в кострах Йоля идет сквозь стужу и вьюгу к замку Каер Арианрод. В каждом шаге — сила, в каждом движении руки — молодость. Он легко отмахивается от попыток холода забраться под одежду. Не замечает глупые потуги зимы заковать и задержать его. Не сворачивая с пути, он следует за звонкой песней крапивника. Маленькая, невзрачная птичка не боится мороза, садится на плечо своего божественного хозяина, заливисто поет гимн возрождающегося солнца.