1. Главная
  2. Книги
  3. Бельтрами Фьора
  4. Скелетам место в шкафу
  5. Страница 12
Выбрать главу

И не ус­пе­ла де­вуш­ка да­же опом­нить­ся, как он об­нял её и по­цело­вал страс­тным, жад­ным и тре­бова­тель­ным по­целу­ем. Но не прош­ло и пя­ти се­кунд, как Фи­липп по­чувс­тво­вал силь­ную боль в че­люс­ти от уда­ра ку­лаком Фь­оры. Вскрик­нув не столь­ко от бо­ли, сколь­ко от не­ожи­дан­ности, граф схва­тил­ся за пос­тра­дав­шую часть сво­его ли­ца, а Фь­ора тем вре­менем по­тира­ла ушиб­ленную кисть, ог­ля­дыва­ясь по сто­ронам. - С пуб­личны­ми дев­ка­ми на ули­це так се­бя вес­ти бу­дете, - ярос­тно за­шипе­ла Фь­ора, как рас­сержен­ная кош­ка, - но не со мной! - Что?.. - не сра­зу оце­нил Фи­липп си­ту­ацию. - Мо­жет быть, ка­кая-ни­будь на­ив­ная и не­далё­кая осо­ба упа­дёт пос­ле это­го в ва­ши объ­ятия, но толь­ко не я! - Фь­ора, вы не по­няли, я... - пред­при­нял Фи­липп не­лов­кую по­пыт­ку из­ви­нить­ся, но Фь­ора пе­реби­ла его: - А что я не по­няла, мес­сир? - спро­сила она его с горь­кой и злой ус­мешкой в го­лосе. - Что, кро­ме как для ми­молёт­ных ин­три­жек, я ни на что дру­гое не го­жусь? Что я де­шёв­ка? Это вы мне хо­тели дать по­нять? - Фь­ора, вы не так всё по­няли... - Да всё я прек­расно по­няла! Не на­до из ме­ня ду­роч­ку де­лать, не на­до! Я нуж­на вам толь­ко на вре­мя. Так, пос­леднее прик­лю­чение пе­ред отъ­ез­дом, о ко­тором вы ско­ро за­буде­те! А на ме­ня и мои чувс­тва вам глу­боко нап­ле­вать! - вык­рикну­ла Фь­ора гнев­но в ли­цо Фи­лип­пу эти об­ви­нения. - Я счи­тала вас дру­гим, хо­рошим и по­рядоч­ным че­лове­ком, но ошиб­лась... Вы ни­чем не луч­ше Ма­рино Бет­ти! - По­няв, что не­воль­но про­гово­рилась, Фь­ора за­жала се­бе рот ру­кой. - Что ещё за Ма­рино Бет­ти? - спро­сил он вдруг рез­ко по­суро­вев­шим го­лосом. - Не ва­ше де­ло! - гру­бо от­ве­тила ему де­вуш­ка. - Раз уж за­ик­ну­лись, так го­вори­те всё. - Да что вы ко мне со сво­ими воп­ро­сами прис­та­ли? Это не ва­ше де­ло, так что от­стань­те от ме­ня! Уж точ­но я не хо­чу об этом го­ворить с ва­ми! - Для вас это так тя­жело? - спро­сил он де­вуш­ку с ис­крен­ним учас­ти­ем, смяг­чившись. Фь­ора нес­коль­ко раз кив­ну­ла и приль­ну­ла к не­му, спря­тав своё пе­чаль­ное ли­цо у не­го на гру­ди, а ры­царь с ка­кой-то не­лов­кой неж­ностью гла­дил её по спи­не од­ной ру­кой, что­бы ус­по­ко­ить, а об­ни­мал дру­гой. Лишь по нер­вно дро­жащим пле­чам де­вуш­ки Фи­липп по­нял, что она пла­чет. - Фь­ора, - нес­ме­ло об­ра­тил­ся он к ней, - ес­ли мои дей­ствия бы­ли ос­корби­тель­ны для вас, прос­ти­те... Я не смог се­бя сдер­жать, вы ме­ня с ума све­ли, и я не счи­таю это оп­равда­ни­ем. Фь­ора, по­жалуй­ста... Я не хо­тел на­нес­ти вам оби­ду. - Вы не ви­нова­ты, - бро­сила ему Фь­ора с го­речью и сер­ди­тым уп­рямс­твом, - вам от­ку­да бы­ло знать, что у ме­ня был не­гатив­ный опыт об­ще­ния со сво­им по­кой­ным крёс­тным? - Но не ста­нете же вы от­ри­цать, что я ви­новат пе­ред ва­ми? - Вы? - ед­ко спро­сила Фь­ора, вски­нув го­лову. - Вы пы­тались при­нудить ме­ня си­лой к бли­зос­ти шесть лет на­зад, впе­чатав в мой пись­мен­ный стол, вос­поль­зо­вав­шись от­сутс­тви­ем в до­ме дру­гих взрос­лых? А мне тог­да бы­ло все­го один­надцать лет... Не по­падись мне в тот день нож для за­точ­ки перь­ев, ко­торым я ра­нила Ма­рино в пле­чо... - го­лос Фь­оры сор­вался и дрог­нул. - По­ка он во­пил от бо­ли, я ус­пе­ла сбе­жать и не по­яв­ля­лась до­ма, по­ка моя нас­тавни­ца Ле­онар­да и под­ру­га Ха­тун не вер­ну­лись с рын­ка... - рот Фь­оры слов­но ко­рёжил горь­кий смех. - А по­том я приш­ла ночью к Ма­рино в спаль­ню и угос­ти­ла от­равлен­ным ви­ном, от че­го он и умер. Та­кая, вот, ве­сёлая ис­то­рия, мес­сир де Се­лон­же, - зак­лю­чила от­нюдь не ве­село Фь­ора, грус­тно ус­мехнув­шись. - Я мо­гу по­нять вас, но по­чему вы ни­чего не ска­зали ва­шей нас­тавни­це Ле­онар­де или от­цу? По­чему от них это скры­ли? - Кто бы мне по­верил? Спи­сали бы всё на слиш­ком буй­ное во­об­ра­жение, при­сущее воз­расту, как взрос­лые обыч­но де­ла­ют - и всё. Я ещё за Ха­тун бо­ялась. Ма­рино ведь мог и на ней зло вы­мес­тить от то­го, что со мной ни­чего не выш­ло, а Ха­тун го­раз­до сла­бее ме­ня... Вот та­кие ске­леты в шка­фу мо­жет хра­нить де­воч­ка один­надца­ти лет... - Так вот по­чему я по­лучил ва­шей прек­расной и неж­ной руч­кой в че­люсть... Дол­жен за­метить, удар у вас хо­роший. - Прав­да? - Но не пов­ре­дят тре­ниров­ки. - Зна­ете, мес­сир де Се­лон­же, я да­же вам бла­годар­на... - вдруг выр­ва­лись эти сло­ва у Фь­оры са­ми со­бой. - Но за что же? - ис­крен­не не­до­уме­вал мо­лодой че­ловек, пог­ла­живая дро­жащие ру­ки Фь­оры. - Вы пер­вый, - пос­ле свя­щен­ни­ка, ра­зуме­ет­ся, - ко­му я смог­ла по­ведать свою пос­тыдную тай­ну, и кто не от­тол­кнул... не от­вернул­ся от ме­ня... - с чувс­твом не­быва­лого об­легче­ния от мно­голет­не­го гру­за, Фь­ора смот­ре­ла пря­мо в гла­за Фи­лип­пу и улы­балась. - Я ведь да­же от­цу с Ле­онар­дой, Кь­яре Аль­биц­ци и Ха­тун бо­ялась приз­нать­ся... - Но не по­бо­ялись приз­нать­ся со­вер­шенно чу­жому для вас че­лове­ку, - спра­вед­ли­во за­метил Фи­липп, пог­ла­див Фь­ору по ще­ке. - По­чему же? - По­тому что мою тай­ну вы уве­зёте с со­бой, ког­да по­кине­те Фло­рен­цию. Вы не из бол­тли­вых и то, что вам до­вери­ли, не раз­гла­сите, по­тому что не спо­соб­ны пре­дать... - Чи­тать чу­жие мыс­ли без раз­ре­шения не очень-то веж­ли­во, - шу­тя уп­рекнул муж­чи­на свою со­бесед­ни­цу, чем не­воль­но зас­та­вил её улыб­нуть­ся. - До сви­дания, мес­сир, - про­гово­рила Фь­ора, выс­во­бодив­шись от не­го, - спа­сибо за то, что выс­лу­шали... Ха­тун, - об­ра­тилась де­вуш­ка уже к та­тар­ке, - мы идём до­мой, а то нас Ле­онар­да хва­тит­ся.

~ 12 ~