- Понятно, - улыбнулся Варяг. - Так что, работаем, командир?
- Только на наблюдение и сбор доказательств. Это умозрительные размышления, а нужны факты, улики...
- Может сказать Барыгину, чтобы его вроде как случайно задержали на улице? - предложил Назгул. - Обыщут, что-нибудь да найдут. Или же сам проявится...
- А если не найдут? Затаится, попытается скрыться. Что нам потом, полгода его водить? Нет, трогать не станем. А вот насчет обыска - идея нормальная. Только не личного. Нужно будет в его комп рабочий залезть, после восемнадцати, как все уйдут проверить стол или что там у него еще имеется. Ну а пока не худо бы заглянуть на квартиру. Барыгину психолог сказал, что такие маньяки, как правило, проявляются там, где живут... Кстати, адрес его пробили?
- Да! - ответил Назгул. - Есть регистрация. Квартира, односпальная в старом доме. Он числится и владельцем, так что, скорее всего, проживает именно там.
- Прописан один?
- Да, только он.
- Теоретически на кого там можем нарваться?
- По учету близкие родственники не всплыли. Братьев и сестер нет, родители давно умерли. Но варианты могут быть разные. Любовница, постоялец.
- А если любовник? - спросила Дайми.
- Нет, он точно не гей. Профайлер сказал однозначно, судя по истории болезни и почерку убийств - совсем не тот психотип.
- Ладно, поехали, вскрытие покажет! - Шульга подвел черту под импровизированным брифингом. - Варяг и Дайми, продолжаете наблюдать. Барыгину я скажу, чтобы держал свою наружку в готовности, если дело затянется и вас потребуется сменить. Назгул, с дверью справишься?
- Не задавай глупых вопросов!
- Тогда поехали.
Варяг и Дайми вернулись в затонированную "Шкоду", детектив завел "Гелендваген" и продиктовал бортовому навигатору адрес.
Глава 34
Микрорайон, где обитал Макаров, бывший рабочий поселок, местом был депрессивным. Проезды разбиты, остановки завалены мусором, стены домов обрисованы похлеще чем в Гарлеме до того, как он стал богатым районом. Прохожие смотрят на "Гелендваген" как на кита, заплывшего в сельский пруд, но чаще как на добычу.
Оценив обстановку, вернулись. Поставили машину под охрану у новостройки, к дому пошли пешком.
По дневному времени в запущенном дворе не было ни души. От лавочки у подъезда сохранились лишь торчащие из земли обрезки металлических труб, так что бабушки за ними если и наблюдали, то разве что из окон. Домофон затертой хрущевки был вырван с мясом, судя по состоянию двери - лет двадцать назад.
Квартира Макарова была на четвертом этаже. Стены вдоль лестничных пролетов пестрели пятнами затушенных сигарет, похабными рисунками, адресами наркодилерских телеграм-каналов. Пахло мочой и мусоркой. Прожил бы в таком месте лет десять - сам бы маньяком стал, подумал Назгул.
Дверь без номерной таблички была металлической, крепкой, как впрочем и у всех остальных. Похоже, для обитателей дома это был вопрос выживания.
Дальше действовали по заранее намеченному нехитрому плану "искали кореша, ошиблись домом". Шульга подошел к двери, встал чуть боком, но чтобы его было видно в глазок. Назгул расстегнул кобуру, осторожно дослал патрон, приготовился к бою.
Звонок, как выяснилось, не работал. Шульга несколько раз надавил кнопку, сперва осторожно, потом со злостью, словно клопа. Тишину за дверью не нарушил ни один звук. Убедившись, что звонок не подает признаков жизни, компаньон несколько раз увесисто стукнул в дверь кулаком. Результат оказался аналогичным. Если кто и находился внутри, то сидел там как мышь под метлой.
- Зайти получится? - тихо спросил Шульга.
Назгул уже прикинул, кивнул. Замок один, ригельный, внешне мощный, но убогий, турецкий. Такие в Европе ставят разве что нелегальные иммигранты, да и то благодаря исключительной дешевизне.
Автоотмычка с базой данных на встроенной флешке обновляемой через вайфай подобрала нужную комбинацию в полминуты. Дверь коротко скрипнула на несмазанных петлях. Изнутри пахнуло старым жильем.
- Нет никого,- нырнув в полумрак доложился откуда-то из глубины Шульга.
- Перчатки надевай! - напомнил Назгул.
Латекс привычно облепил кисти рук. Он закрыл дверь, провернул ручку так чтобы нельзя было отпереть дверь снаружи. Ну что, поехали...
Обиталище подозреваемого напомнило Назгулу их горловскую квартирку, в которой он провел первые восемь лет жизни. Отчим, новозеландский атташе, в далеком девяностом вывез их с мамой сперва в Москву, потом в Окленд, где реалии пролетарского сюрреализма забылись, как страшный сон, перейдя в категорию старых неприятных воспоминаний. Но сейчас он словно погружался в реку времени, что несла его назад к покинутым давно берегам...