Помимо того, в каждой жизни, я получаю уродство. И всегда страдает именно лицо. Всегда, несчастный случай. Страшная метка на всю жизнь.
Меченый судьбой.
Моя жизнь, ад на земле.
Я старался прожить жизнью праведника. Но мне не помогло. Я становился исчадием ада, никаких изменений. Я перепробовал разные ипостаси, результат один. После смерти, я начинал новую жизнь. А в семнадцать, урод, и вернувшаяся память, предыдущих жизней.
Могу лишь подтвердить. Для других, кто в блаженном неведенье, и вправду, судьба немного меняется. Люди, с каждой последующей жизнью, становятся лучше. Словно основное предназначение людей - стать лучше. Судьба за судьбой, они становятся чище. Я лишён такой возможности. И что сделать, чтобы изменить будущую судьбу, я не знаю.
В мире наступила эра, больших перемен. Меняется сама жизнь. Я помню, как держать шпагу, а в настоящем, люди сражаются в социальных сетях, за лайки. Меняется все и всё. Лишь я остаюсь неизменен. Что сделать, чтобы стать как все, я не знаю.
Вечный скиталец судьбы.
Я только и делаю, что иду. Всегда в пути. Сейчас я в Москве. Живу на улице.
Первое время меня забавляло. Я не такой как все, я другой. Таких больше нет. Но какая штука, когда ты другой, всегда, хочется быть как они.
Устав идти, я присел, облокотившись, на нагретую за день поверхность камня, неизвестного здания. Не знаю что это, но точно не церковь. Как нестранно, но из святых мест меня выдворяют. Нет не священники. Неведанные силы. Куда не зайду, на меня снисходит туман, перед глазами, словно мутная пленка. И когда туман рассеивается, я стою на улице, за вратами храмовой или церковной изгороди.
Даже святые не спешат мне помочь. Я изгой рода человеческого. Скиталец.
Кто-то бросил мне на одежду мелкие монеты. Смешно. Монеты призраку. Когда я человек, я не брезгую, и упавшее подберу, из помойки ем. А тут деньги.
Я не ел, несколько десятилетий. Не знаю, что на меня нашло. Скорее всего, повлияла внутренняя сила духа, незапачканная жизнью душа требовала справедливости.
Я видел многое. Вы даже не предоставляете, какие энергетические сущности окружают нас. Они постоянно присутствуют среди людей. Впрочем, о чем это я. Я сам непонятно что. И где найти ответ, на мучивший меня вопрос, неизвестно. Я устал и готов к любому пути, пусть даже смерть. Настоящая, без возврата. Как обычные люди. Но?!
Я прожил восемь жизней. Восемь жизней, с одинаковой судьбой, но с разным сроком. Мне всё надоело, я перестал, есть и пить. Если я должен умереть, то в девятый раз, Я, выберу способ.
Восемь раз, я умирал трагически, восемь раз, я никак, не мог, повлиять, на свою судьбу. В этот раз, я выберу смерть. От голода, вполне подходит.
Но ничего не получилось. Я не умер. Просто наваждение какое-то. Тело быстро адаптировалось, боль ушла. С каждым днем, менялся цвет кожи. Она бледнела, светлела, до тех пор, пока однажды, я не проснулся призраком. Почти прозрачным.
Отстранится от судьбы. Только мне, могла прийти в голову, такая мысль. Именно тогда у меня пропало лицо. А тело, то становилось невидимым, то переливалось, разными цветами, как мыльный пузырь.
Продолжая жить среди людей, пришлось маскироваться. Одел балахон с капюшоном, и темная ткань, словно вуаль, закрывающая лицо. И черные потрескавшиеся перчатки, подобрал на помойке. А для сильно любопытных, лицо мазал смесью, бычьей крови, с золой. Когда высыхало, очень напоминало ожог. Страшное, ужасное зрелище. Пару раз спасло от неминуемой расправы. Сдернув маску, молодчики, опешив, ограничивались парой пинков.
Я на самом дне, ниже только грязь. Забавно, необычный человек, изгой общества.
***
Я сидел в одной из подворотен, недалеко от мусорных бачков, наслаждаясь тишиной приближающейся ночи. Рядом прошуршали шины, дорогого авто. Открыл глаза и увидел белокурую девушку, в коротком красном платьице, вышедшую из-за руля.
Болезненный укол пронзил сердце. Я знаю ее? Но откуда? Я практически не с кем не общаюсь. Из прошлого? В какой, из девяти жизней, мы пересекались?
Девушка оглянулась по сторонам, испугано обняв себя за плечи, она явно кого-то ждала. С противоположной стороны, из темноты, вышел худой парень, в капюшоне и черных очках. "Конспиратор". Что-то сказал, девушка ответила. Парень протянул сжатый кулак.
Я не следил за ними. Меня больше интересовала девушка, я сидел, напрягая память, силясь вспомнить ее. Но так и не вспомнил. Она и манила меня, и в тоже время источала опасность.
- Вам плохо? Скорую вызвать?
Красавица вернулась. Что ей надо? От нее приятно пахнет дорогими духами. Ну, кинула мелочь и иди себе куда шла. Так нет, вернулась, подошла, не побрезговала. Сердобольная.
- Нет. Мне хорошо. - Грубый голос, всегда помогал.
Я завалился на бок, единственная защита изгоев общества, изображать овощ. Девушка отошла, но не ушла.