Арктур, теперь уже задрав ноги, сидящий на кушетке, ответил:
— А там вывеска огроменная.
Чёрт побери, подумал Фред и опять включил перемотку. Чисто по наитию он остановил её всего через десять минут реального времени.
— …и что там за вывеска такая? — спрашивал Лакман. Он сидел на полу, перебирая целую коробку с травой. — Типа неоновая? Цветная? Интересно, а я её видел? Она очень заметная?
— Сейчас я тебе её покажу, — пообещал Арктур, засовывая руку в карман рубашки. — Я её домой притащил.
Фред снова перемотал кассету.
— …а знаешь, как ввезти микроснимки в страну, чтобы никто не засёк? — говорил Лакман.
— Да просто взять и ввезти, — отозвался Арктур, откидываясь на спинку кушетки и затягиваясь косяком. В воздухе было дымно.
— Нет, типа чтобы никто не врубился, — сказал Лакман. — Мне Баррис по секрету рассказал. Вообще-то я не должен был никому говорить, потому что он хочет это в свою книгу вставить.
— В какую книгу? «Простейшая домашняя наркота и…»
— Нет. «Простые способы перевозить предметы через границу Соединённых Штатов в зависимости от того, куда вы направляетесь». Ты провозишь их в партии наркоты. Типа героина. Микроснимки находятся внутри пакетиков. Они такие маленькие, что никто не заметит. Они не…
— Но тогда какой-нибудь торчок вмажет себе дозняк с половиной смэка и половиной микроснимков.
— Ну, такой торчок охрененно образованным станет.
— Это смотря что было на микроснимках.
— У Барриса есть ещё способ провозить наркоту через границу. Знаешь, эти таможенники обычно предлагают тебе предъявить вещи, подлежащие обложению. А ты не можешь предъявить наркоту, потому как…
— Так что за способ?
— Значит, берёшь ты огроменный кусок гаша и вырезаешь из него человеческую фигуру. Потом делаешь там полость и вставляешь туда моторчик, типа заводной, и ещё ма-ахонький кассетничек. Встаёшь с ним в очередь, а потом, аккурат когда надо через таможню проходить, заводишь кусок гаша ключиком, и он подходит к таможеннику, а тот спрашивает: «Есть у вас вещи, подлежащие обложению?» Тогда кусок гаша отвечает: «Нет, у меня нет» — и прёт себе дальше. Топает, пока по ту сторону границы завод не кончается.
— Вместо пружины туда можно вставить солнечную батарею. Тогда он сможет годами топать. Практически вечно.
— А какой от этого толк? В итоге он упрётся либо в Тихий, либо в Атлантику. Или с края Земли навернётся — как…
— Представь себе эскимосскую деревушку и двухметровый кусок гаша стоимостью… сколько он там будет стоить?
— Порядка миллиарда долларов.
— Бери больше. Два миллиарда.
— Значит, эти эскимосы жуют свои шкуры и вырезают костяные копья, а тут по снегу топает кусок гаша стоимостью два миллиарда долларов, время от времени повторяя: «Нет, у меня нет».
— Эскимосы не на шутку задумаются, что бы это значило.
— Будут вечно головы ломать. Легенды сложат.
— Прикинь, как эскимос рассказывает своим внукам: «Я собственными глазами видел, как из слепящего тумана появляется двухметровый кусок гаша стоимостью два миллиарда долларов и проходит себе мимо со словами: „Нет, у меня нет“». Внуки такого дедушку мигом в дурку упакуют.
— Нет, в легендах всегда всё усугубляется. Через несколько столетий эскимосы будут рассказывать: «Однажды во времена моих славных предков трёхсотметровый кусок лучшего афганского гаша стоимостью восемь триллионов долларов пошёл на нас, сыпля огнём и страшно крича: „Умрите, эскимосские псы!“ Мы доблестно с ним сражались, метая костяные копья, и в конце концов совсем его убили».
— Дети всё равно этому не поверят.
— А дети уже вообще ничему не верят.
— Сплошной облом что-то ребёнку рассказывать. Как-то раз один ребёнок у меня спросил: «Что ты подумал, когда увидел первый автомобиль?» Блин, я же в 1962 году родился!
— Чёрт побери, — выругался Арктур. — Меня как-то раз один парень с палёными мозгами о том же спросил. Ему тогда двадцать семь было. А я был всего на три года старше. Но он уже ни во что не врубался. Потом он заглотил ещё несколько дозняков кислоты — вернее, того, что ему продали как кислоту. После этого он срал и ссал на пол, а когда ты что-то ему говорил, типа: «Как дела, Дон?», он просто повторял за тобой как попугай: «Как дела, Дон?»
Наступила тишина. Двое мужчин молча смолили косяки в дымной гостиной. Висела долгая, мрачная тишина.
— Знаешь что, Боб… — сказал наконец Лакман. — Обычно мне было столько же лет, что и всем остальным.