Делаешь что-то только из-за того, что это не обходимо, это и есть депрессия?
Если да, то я уже живу так года четыре, вот только за это время, я написал три книги и несколько рассказов, моя жизнь менялась и все было не заметным.
Я знаю, что мне нужно делать, чтобы добиться своего, но я боюсь, боюсь выбирать, боюсь двигаться дальше, идти на лево или на право, сбежать или нет.
Это сложные выборы в голове постоянно, но дело в том, что я не могу выбрать чай или кофе, а не то что выше, не то что определит меня в жизни, пока ты не будешь получать бабки за свое творчество, ты ничем не занимаешься, ты бесполезный кусок дерьма, все пропало и все ушли.
Я один и я не против, но сейчас мне нужна помощь.
0
Мои слова, совсем не связанные между собой, ничего не несут и лишь извиниться могу за свое присутствие в этом мире, я не знаю, что, да и как должно быть. Мне столько всему нужно еще научиться, а у меня нет сил даже вставать, иллюзия может я обманываю себя, и со мной все в порядке.
Я все отрицаю и самая большая моя ошибка, это в решениях я не могу их принимать. Легко потерять друга, но сложно найти нового, влюбиться в девушку, которая живет лишь в твоей голове без проблем, но найти ее в реальности огромная проблема.
Зачем я пишу так быстро?
Я боюсь останавливаться, вдруг ничего не выйдет, не знаешь русского языка, у тебя куча ошибок в тексе, ничего не понятно, что ты написал?
Но мне нравиться процесс написания, я чувствую, что это моя стезя и я хочу в этом утонуть хоть кто-то меня понимает?
Да если бы я наткнулся на тебя раньше мне может и стало бы лучше, но я не нашел не наткнулся, и ты ту не причем, это я прячусь.
Мои руки устали, а мозг высох, холодно, очень холодно.
Я сбежал снова сбежал, взял себя в руки не нашел другого способа, просто встал и ушел, соврал и даже не переобулся. От меня ждали чего-то другого двуличные сволочи, вы ждали чего-то от меня?
Да пошли вы все, прекрати мне звонить, нет я не вернусь, больше не когда не вернусь, мой придел достигнут. Простите я больше не могу так жить, я должен идти дальше.
Почему ты сейчас ничего не можешь написать?
Ты жил этим на протяжении 4 лет, и все сдаешься?
Больше не можешь?
Да, твои книги дерьмо, но ты набрался опыта, возьми себя в руки и напиши что не будь,
Я не могу, и я не понимаю по чему. Перегорел, истощился.
Было куча идей, а сейчас не одной, ты не можешь редактировать свой текст, не можешь писать.
Обленился и просто сидишь в своей комнате и ничего не делаешь, какой же ты идиот.
Я всех подвел, и самое главное, я предал сам себя.
P.S
Хочу сказать что эти записи довались мне тяжело и я долго думал стоит ли мне их показывать, но выбора сейчас нет, мне нужна поддержка иначе я не справлюсь, с трудностями что меня ждут в дальнейшим, я надеюсь на ваше понимания, все спасибо.
Записи из не откуда
Я дерево.
Да, я могу расцвести, но лишь с чей-то помощью, а без нее я могу лишь с гнить под солнцем или замерзнуть зимой. Мне нужна помощь, и сейчас куда больше чем когда-либо, но вы ведь не понимаете, и не воспринимаете это в серьёз, вам лишь смешно.
Послушай, я знаю, что с тобой происходит, и понимаю, что ты испытываешь.
Я люблю все это дерьмо и по началу, меня это тоже интересовало, но чем дальше, тем я больше терял интереса к тебе, прости.
Я был влюблён в тебя, но это прошло.
Я хочу, чтобы это закончилось, мне больно и тебе тоже.
Все это не приятно.
Этот дождь, из-за него так холодно.
Но не мне, я буду сливаться с ним, я так люблю его.
Как и тебя когда то, я подавлен.
Я услышал крик, кто то покончил с собой,
А нет это всего лишь поезд.
Я не знаю, что нас сделало такими, этот город или мы сами.
Надеюсь моя смерть вам поможет.
Он увидел как менялись лица животных,
Птицы укутывал его, он был не где, но где он теперь,
Живые мыши, драконы, руки мертвые.
Он лег на кровать и воткнул наушники в уши, но этой ночью он умер выпал из реальности, провода убили его.