Утром, после завтрака, компания решила развлечься стрельбой из пневматической винтовки — недавнего приобретения юбиляра. Оказалось, что винтовка стоит шестьсот долларов, она просто уникальная, немецкого производства, с оптическим прицелом, а начальная скорость пули аж четыреста метров в секунду, прямо как у «мелкашки».
— Со ста метров — хоть зайца, хоть лису навылет! — гордо заявил хозяин.
Вышли за ворота, в березовый лесок, повесили на дерево бумажную мишень… Зимин, стоявший неподалеку, довольно безразлично наблюдал за стрельбой: она его никогда особенно не интересовала. В детстве, когда по воскресеньям гулял с отцом в парке, он несколько раз стрелял в тире по бегущим уточкам, вот и все.
Стреляли гости, как понял даже Сергей, вполне безобразно: не то что в «яблочко», а частенько и в самую мишень не попадали. Какая-то девушка умудрилась не попасть даже в дерево, на котором висела мишень… Может, поэтому, а может, из-за тяжкого похмелья пыл гостей быстро угас. Скоро в лесу осталось лишь несколько людей: остальные вернулись за ворота.
— Кто еще не стрелял? Кажется, вы? — Пышная блондинка средних лет протянула Сергею «духовушку». — Хотите попробовать?
Пожав плечами и улыбнувшись, Зимин все же принял из рук женщины винтовку — и невольно удивился: до чего же приятно было его пальцам касаться полированного ложа красного дерева… Винтовка оказалась неожиданно тяжелой — Сергей поднял ее к плечу с некоторым усилием.
— Из «оптики» так не стреляют, — заметил стоявший рядом коренастый седой мужчина лет около шестидесяти пяти на вид, — надо с упора, а вы винтовку берете… — Он помолчал, ища сравнение, потом, улыбнувшись, воскликнул: — Как скрипку! Ну точно, как скрипку. Бережно, осторожно…
Сергей и сам не понял, почему от этой параллели — забавной, но весьма тонкой и точной — у него по коже прошел холодок… Щека мягко легла на приклад — в прицеле заплясала мишень.
— Говорю, с упора надо, — опять вмешался Седой, — вот хоть с колена… Ложиться-то сыро — роса… Смотрите, я вам покажу, как с колена целиться надо.
Поймав в перекрестье прицела черный круг — «яблочко», — Сергей нажал на спусковой крючок. Прицелился опять… Выстрел. Потом еще и еще.
Когда кончилась обойма — там оставалось пять пулек, — Седой быстрыми шагами пошел к мишени; Сергей почему-то последовал за ним, хотя результаты стрельбы его почти не волновали.
— А что? Неплохо, неплохо, — тихо и от чего-то немного нахмурясь, проговорил Седой, рассматривая мишень, — четыре десятки, одна девятка… Главное, кучность есть — все пули в районе пяти часов легли.
— Пяти часов? — переспросил Сергей.
— Если рассматривать мишень как циферблат, — пояснил Седой, — так и выйдет.
— А сколько же тут метров будет? — спросила блондинка.
— Около двадцати, я думаю… — ответил Зимин.
— Раньше часто стреляли? — спросил его Седой.
— Да почти вообще не стрелял, — улыбнулся Сергей. — А что, неужели и впрямь не плохо?
— Пока не знаю… — пожал плечами новый знакомый, — попробуйте-ка еще разок. И давайте всю обойму, все десять: мне так понятнее будет.
На этот раз шесть пуль легли в самое «яблочко», четыре — в девятку.
— Это что же, Сан Саныч? — спросила блондинка у Седого. — Как это в принципе может быть? Я третий год из вашего тира не вылезаю, а такое мне и не снилось!
— Ну, милая, — улыбнулся в ответ Седой, — такое вообще немногим людям снится. — Он повернулся к Сергею: — Ну что вам сказать, молодой человек? Данные у вас приличные, их, как говорится, в землю зарывать нельзя. Не хотите позаниматься стрельбой всерьез?
— А где, у кого? — спросил Зимин.
— В тире, у меня. Я когда-то был мастером спорта международного класса, потом тренером. Четырех олимпийских чемпионов подготовил… Кое-что помню.
— Почему бы нет? — сказал Сергей, вспомнив свои тоскливые зимние вечера перед телевизором.
— Значит, договорились… Завтра сможете? Жду. — И Седой назвал адрес тира.
НАЙТИ ПРОФЕССИОНАЛА
На следующий после убийства Золотого вечер в самом центре Москвы состоялись две короткие, но заслуживающие внимания беседы.
Первая — в салоне шикарного «шевроле».
— Ну, что будем делать? — спросил, плюхаясь на обтянутое вишневой кожей кресло, Виктор Игренев, он же авторитет преступного мира по кличке Молот, — мужчина в годах, кряжистый, ростом под два метра, весом далеко за центнер, в прошлом — борец-классик. Игренев имел огромную бригаду, великолепно «разруливал по понятиям» разборки, между тем по фене почти не говорил, блатной романтики был чужд, потому что ни разу в жизни не сидел в зоне.
— Пока не знаю, — ответил сидевший за рулем Андрей Дьяков, он же Итальянец, — мужчина средних лет и, среднего сложения, руки которого от локтей и до кончиков пальцев были синими от наколок. В лагерях он провел без малого половину своей жизни. Коронован Дьяков был лишь недавно, но в блатной табели о рангах уже занимал положение не ниже Молота — за счет дерзости и бесшабашности. Все знали, с какой скоростью вылетает из-за пояса его брюк «беретта», а самое главное, знали, что если Итальянец достает пистолет, то обязательно стреляет.
— Пока не знаю, — повторил Итальянец, — но за Золотого они мне ответят, сука буду.
— Если бы еще знать, кто эти «они»… — проворчал Молот, — у меня и догадок никаких.
— Киллера надо найти. Через него и на заказчика выйдем…
— Да это понятно. Твои ничего пока не нарыли?
— Киллер — профи. Ты представляешь себе его уровень, если он с полукилометра в висок пулю сажает? Там ближе домов нету… И сажает он одну пулю, понимаешь? Одну… Ему даже контрольный выстрел делать впадлу — он знает, что попал. Такие, как он, все наперечет, понимаешь? Я сам их знаю, может, двоих или троих… Тех же, которых знаешь и ты. Но в том-то и загвоздка, что никто из профессионалов не засветился!
— Погоди-ка… Ну вот, скажем, в последний раз, когда Золотого… Фу ты, даже не верится. — Молот перекрестился на крошечную автомобильную иконку Казанской Божьей Матери. — Вот когда Золотого грохнули, какие у них отмазки имеются? Богдан, скажем, где был?
— Богдан был на курорте… В Испании, с бабой своей. Точно, — добавил Итальянец, встретив настороженный взгляд Молота, — проверяли…
— А Мальчик?
— Мальчик на больничке, у лепил… Камни в почках, операцию сделали. Он со шконки встать не может, вот и все.
— Значит… — Молот вздохнул, замолчал.
— Значит, откуда-то появился еще один профи, — продолжил за него Итальянец, — которого мы никак не вычислим. Замотаемся пыль глотать… А пока что… По сторонам смотреть надо. Вчера — Золотого, а завтра, глядишь, меня или тебя.
— Кто тебя только за язык тянет! — Молот опять перекрестился. — Мне-то ведь не за себя страшно, Андрюша… Мне — за сына, а теперь вот еще и за внука. Ну да ладно, что это я, старик, сопли распустил.
Ведь если тебе судьба — так и от куска колбасы подохнешь, а нет — так и самый лучший киллер не достанет.
— Это верно. — Итальянец достал из порт сигара нечто напоминающее «беломорину». — Будешь?
— Да не люблю я шмаль! Это вы, молодежь, — только бы обкуриться… Значит, продолжаем, как начали: твои вокзалы чешут, гостиницы, мои — аэропорты и малины.
— Тики-так…
Вторая беседа состоялась в квартире Вадима Дугина. Друзья — Воронов и Дугин — частенько встречались семьями. Сыщики старались не говорить о работе; их жены, однако, то и дело приставали с вопросами. Вот и на этот раз Алла, жена Вадима, разливая по чашкам кофе, спросила: