— Ну что ж… — Сергею не нравилось чувствовать себя обязанным, но слова, сказанные старым мастером, были ему чертовски приятны. — Спасибо, Сан Саныч… Я с удовольствием.
— Ну и слава Богу! — улыбнулся хозяин тира. — Значит, сейчас и начнем. Допьем чаек-кофеек — да и начнем.
— А из «Макарова» можно попробовать? Я никогда еще не стрелял.
— Можно, конечно, но давай как-нибудь потом. Снайперу «макарыч» вообще-то по жизни ни к чему… — Сан Саныч встал, хлопнул Сергея по плечу: — Ну что же… Прошу на огневой рубеж, молодой человек!
НЕЗАВИСИМЫЙ КИЛЛЕР
Олегу Ковалеву, подполковнику спецслужбы, название которой может что-то объяснить только профессионалам, не раз приходилось встречаться с Дугиным. Следователь с Петровки уже при первом сотрудничестве показался Ковалеву настоящим специалистом своего дела, и при последующих контактах Олег только укрепился в своем мнении.
Два представителя различных спецслужб встретились в кабинете Ковалева. На одной из стен кабинета когда-то висели портреты Ленина и Сталина, потом — только Ленина, потом — одного за другим — всех генсеков, потом — Горбачева, потом — Ельцина. Потом Ковалев Ельцина снял, а замены не было, и стена пустовала. Интересно, что дольше всех на стене продержался Дзержинский. «Железный Феликс» провисел в кабинете больше полувека, низложен был только в начале девяностых.
— Да чего тут говорить, — вздохнул подполковник, когда Дугин изложил ему суть вопроса, — у нас этот снайпер тоже вот где сидит. — Он похлопал себя по короткой крепкой шее.
— Ты мне напрямую скажи, Олег, — Дугин сделал небольшую паузу, — кто-то из ваших это может быть? То есть я, конечно же, ваших бывших имею в виду. Есть у тебя на сегодняшний день подозрения?
— Ох, Вадик… Умный ведь ты человек, а такое мне тут… — Ковалев встал, прошелся по кабинету. — Прессы ты, что ли, начитался или детективных романов? Там всегда пишут, что киллеры — они обязательно, на все сто процентов бывшие комитетчики, грушники и так далее. Бред это, говорю тебе со всей ответственностью. Вот, к примеру, бывших спортсменов, мастеров по стрельбе, олимпийских чемпионов, скажем, по биатлону почему-то вообще в расчет не берут. А зачем? Давай вали все на нас! Как начали в разгаре этой перестройки гребаной нашего брата с дерьмом мешать, так и до сих пор все никак не успокоятся. Такое впечатление, что журналюги российские вторую зарплату в ЦРУ получают…
— Красиво излагаешь, но при этом лукавишь, старина, — улыбнулся Вадим. — Будто ты не понимаешь, чем отличается стрелок-спортсмен от снайпера из спецслужб? Хороший биатлонист, может быть, иному вашему снайперу не уступит, но психология-то у него совсем другая! Ты же сам был в Афгане, знаешь, что солдат или офицер может быть замечательным стрелком, а снайпером — вообще никаким… В мишень стрелять или в живого человека — вещи разные. Чтобы рука не дрогнула, когда человека жизни лишаешь, это ведь какой характер надо иметь? Какие нервы? Да куда там спортсмену! Забудь об этом… — Дугин махнул рукой.
— Ты прав! Подписываюсь под каждым словом! Но вот только одного ты не учел: снайперами не становятся. Ими рождаются, понял? Человек может до сорока, до пятидесяти лет жить, работать где угодно, хоть врачом, хоть таксистом, и не знать, что он — снайпер! Пока винтовку хоть раз в руки не возьмет… Так почему же ты такой вариант исключаешь?
— Да нет, не исключаю я, но все-таки гораздо более вероятно, что…
— Ага, — перебил Ковалев, — все понятно. Просто-напросто на этом направлении тебе искать некого и негде, туман полный, никаких концов. Так давай по проторенному пути пойдем: начнем искать снайпера в спецслужбах! Конечно, тут все либо киллеры, либо провокаторы, не так ли?
— Олег, ну зачем ты юродствуешь? Я что, утверждаю, что-нибудь?
— Не хватало еще, чтобы ты утверждал… Я бы тебе тогда не знаю что… — Ковалев опять сел в кресло и принялся барабанить пальцами по столу. Повисла пауза. Первым нарушил молчание Дугин:
— Ты говоришь правильные вещи, но между тем я не сомневаюсь, что ты проверил алиби у всех, на кого могла упасть хотя бы тень подозрения…
— Проверил.
— Чисто?
— Чисто.
— Ну ладно… А какие мысли по заказчику?
— Тут тоже темный лес, Вадим. И у нас, и у вас, как я понимаю. Жертв всего пять, последняя — Золотой. Перед этим, как тебе известно, были два банкира, еще раньше — авторитет. Первым был и того круче — видный политический деятель.
Когда Ковалев назвал фамилию этого деятеля, Дугин аж присвистнул:
— Вот так новости! А по телевизору передавали, что он «после долгой и продолжительной болезни»…
— Не понимаю, что тебя в этом удивляет.
— Да нет, я все понимаю, но все равно… Когда убеждаешься, что с экрана тебе врут прямо в глаза, каждый раз зло берет. Ну да ладно… Вопрос возникает такой: что может объединять всех этих людей, жертв снайпера?
— В том-то и загвоздка, что ничего. Ровным счетом ничего! Все три авторитета, которых грохнул снайпер, принадлежат к разным группировкам. Банкиры тоже вовсе не из одной команды. А политик — тот и вообще в связях с оргпреступностью замечен не был.
— Следовательно, вывод напрашивается какой? — Дугин немного помолчал. — Что тенденции нет. Нет и крупного синдиката, который убирает неугодных ему людей. Есть киллер, к которому обращаются разные люди, каждый со своим заказом… Обращаются, понятное дело, через посредника. Киллер этот — он как бы независимый, ни к какой бригаде не относится. Ему абсолютно все равно, кого убивать. Банкиpa конкуренты закажут — у банкира в башке дыра, вора братва из другой группировки — значит, вору крышка. Он как хирург — сегодня учителя оперирует, завтра — бизнесмена.
— Или как музыкант — все равно, для кого играть…
— Да уж… Кто платит, тот и музыку заказывает, — добавил Дугин.
— Такие вот дела… — протянул Ковалев и поглядел на часы. — Слушай, брат, ты извини, мне к начальству пора.
— Спасибо… — Дугин поднялся.
— Да за что? Разве я тебе что-то прояснил? Звони, если что интересное появится… А если у меня — я позвоню.
Крепко пожав протянутую ему руку, Дугин покинул кабинет.
ДОБРОЕ ЛИЦО УБИЙЦЫ
Первый камень вышел из левой почки Петра Гриценко, или Мальчика, еще 30 лет назад, как только он закончил срочную службу в армии. Камень шел мучительно: почечная колика — вещь жуткая. Женщины, у которых шли камни, говорят: боль такая, будто рожаешь. Слава Богу, страдал Мальчик всего три дня… Камень оказался не слишком большим, всего три миллиметра в диаметре.
А вот со вторым камнем получилось не так гладко. Шел он целых два месяца, примерно раз в два-три дня вызывая колику, а потом почему-то повернулся и встал поперек мочеточника… У Петра сразу температура под сорок. Врач из «скорой», почему-то весело улыбнувшись, сказал:
— У вас, уважаемый, началась атака пиелонефрита.
— Какая атака? — не понял Гриценко.
— Объяснять времени нет. Сейчас поедем в больницу, и скорее всего камушек придется удалять оперативным путем.
— Вези… — махнул рукой Мальчик, — сколько ж можно так мучиться…
С тех пор прошла неделя. Гриценко, лежа в одноместной, так называемой коммерческой палате, в очередной раз вынул из тумбочки свой злополучный камень. Когда Мальчик развернул бумажку, в его пальцах оказался предмет, формой и размером напоминавший косточку от абрикоса.
— Етит твою мать! — уже в который раз громко воскликнул Мальчик. Он все еще не мог взять в толк: как можно было жить с таким булыжником внутри.
В дверь постучали — и, не дожидаясь ответа, в палату вошел высокий мужчина средних лет. Доброжелательно улыбнувшись и указав на камень, он качнул головой: