Слабая
Слабая
Ирэна Стефанова
Свет свечей, лепестки роз – всё это придаёт романтику здешней обстановке. Но если бы он пришёл только.
Я сижу как дура в новом платье, при make-up и причёске, и пью вино, его любимое вино. И спрашиваю себя, где он? Хотя нет, уже не спрашиваю. Я знаю, где он.
Он с ней.
А всё начиналось так хорошо, даже слишком хорошо.
Случайная встреча. Он чуть не сбил меня. Как же он тогда ругался. Я думала, что сгорю со стыда, потому что бросилась к нему под машину. С тех пор, я перехожу дорогу строго по светофору. Он заставил.
После того, как он закончил кричать на меня, затащил в машину, так как я плакала, и повёз в кафе. Там мы обменялись телефонами, и там я поняла, что влюбилась.
А после был почти год ухаживаний, и мы поженились. Я была так счастлива. Наивная. Наш брак продержался ровно месяц, до сегодняшнего дня. Дня, когда он ясно дал мне понять, что не любит меня. Как же больно в груди, но я не плачу. Я запретила себе эту роскошь.
Рядом зазвонил мобильный. Я бросила взгляд на дисплей. Это он. Но я продолжаю пить великолепное вино.
Отставив бокал, я принимаюсь за еду. М-м-м… вкусно. Всё-таки я умею готовить. Я улыбаюсь, а по щекам текут слёзы.
Опять телефон. Опять он. И я отвечаю.
- Алло.
- Привет, малыш.
Я молчу.
- Всё в порядке?
Любимый голос обволакивает меня, как и всегда.
- Да, - кратко отвечаю я.
- Я сегодня задержусь.
Я слышу на заднем фоне женский смех, бросаю взгляд на часы. Почти десять вечера.
- Хорошо.
- Не скучай.
Опять женский смех. Я злюсь.
- Ты тоже, любимый. Передавай ей привет, и пусть сильно тебя не утомляет, - злобно шепчу я.
В трубке тишина. И я нажимаю кнопку «отбой», кидаю телефон на диван, и продолжаю есть, хотя кусок не лезет в горло.
Я еду в такси, снова и снова сбрасываю вызов от него. Со мной только одна сумка, то с чем я к нему пришла, и с чем ушла. Мы едим по ночному городу, я грустно смотрю в окно, при этом, не замечая ничего.
Я выхожу из своеобразного транса, когда мы подъезжаем к дому, в котором я долгое время жила. Расплатившись с таксистом, я выхожу на январский воздух и ёжусь от холода.
- Дом, милый дом. Я скучала, - тихо шепчу я, оглядывая обычную панельную девятиэтажку на окраине города.
Достав ключи от подъезда, и подхватив сумку, я подхожу к дому и захожу в подъезд. Как всегда темно на первом этаже. Тянусь к выключателю, щелкаю им, и первый этаж озаряет пригушённый свет. Оглядываюсь, и понимаю, что ничего не изменилось.
Вызвав лифт, жду его и смотрю на почтовые ящики, которые до сих пор весят криво, и улыбаюсь этому.
Приехал лифт, и я в него захожу и нажимаю кнопку седьмого этажа. Он почти не ощутимо дергается, и поднимает меня на мой этаж.
Снова звонит мобильный, и снова он. Я оглядываюсь в лифте, понимая, что я здесь одна, но всё-таки оглядываюсь. Достав телефон, я отвечаю.
- Да?
- Где ты?
Молчу.
- Ты поехала к себе на старую квартиру, да?
Молчу.
- Ответь, - требует он.
Молчу.
- Я скоро буду.
- Нет.
В трубке тишина, но она обманчива. Я знаю, что он злится.
- Я скоро буду, - бросает он и отключается.
Я смотрю на телефон немигающим взглядом, а потом как будто очнувшись, понимаю, что я уже на этаже и стою около своей перегородки.
Убрав телефон, я вставляю ключ в замочную скважину и поворачиваю его дважды. Слёзы опять застилают глаза.
Как можно тише я проскальзываю в перегородку, закрываю её, и иду к своей двери. Вставив ключ, я опять дважды его проворачиваю и открываю дверь в свою былую жизнь.
Он приехал. Я знаю это, так как с балкона видела его машину. Но он медлит, и я этому рада. Не хочу сейчас разговаривать с ним. Вообще, не хочу никого видеть. Но видимо не судьба, так как он опять звонит на телефон.
- М-м-м?
- Впустишь? – шепчет он.
- Нет.
- Малыш.
- Нет.
- Прости, - также шепчет он.
- Не могу.
Я задыхаюсь от слёз, но не бросаю трубку.
- Прости, - снова повторяет он, а я молчу, так как не могу говорить.
Мы сидим в тишине, но никто не отключается первым. И я не выдерживаю и спрашиваю.
- Почему?
Слышу, как он тяжело вздыхает.
- Не знаю.
Я качаю головой, не веря ему.
- Не веришь?
- Не верю.
- Я люблю тебя.
- Нет, не любишь.
- Малыш, мне лучше знать.
Я снова качаю головой.
- Прощай, - шепчу я.
- Увидимся утром, малыш, - слышу я в ответ, и мы отключаемся.
Я наблюдаю рассвет, так как не смогла заснуть. Глаза болят, а всё из-за слёз. Я бросаю взгляд на часы. Половина восьмого утра. Надеюсь, что он уехал. Бреду на балкон, только для того, чтобы убедиться, что его машина стоит около подъезда.