От размышлений Сабира отвлек телефонный звонок. Взглянув на дисплей дорогого смартфона, он ощутил саднящее чувство в области сердца. Звонила жена.
— Да, Милана? — ответить пришлось, хоть разговаривать с кем-то не особо хотелось.
— Ты приедешь к ужину?
— Да, думаю, да.
— Хорошо. Приготовлю что-то вкусненькое. Целую, милый.
Опираясь локтями на стол, Сабир прижал пальцы к вискам. Ему не нравилось то, что происходило в его жизни. Вот только ничего поделать с этим он не мог. Его так тянуло к этой девочке, что все внутри переворачивалось. Нужно было принять какое-то решение. Проблема заключалась в том, что каким бы оно ни было — это решение — все неправильно.
Глава 6
Ковыряя вилкой в тарелке, Сабир все никак не мог собраться с мыслями. Сидящая напротив жена выглядела такой спокойной и умиротворенной, что ему стало совестно. Пройдет минут десять и от ее нежной улыбки не останется и следа, а искорки в глазах превратятся в слезы. Осознание этого резало душу, но лучше обрубить все концы сразу, чем потом отпиливать по маленькому кусочку.
— Что с тобой? — казалось, Милана чувствовала его душевные метания. От этого стало еще гаже на душе.
— Поговорить надо…
— Да, — кивнула вдруг жена. — Давно уже надо, Сабир.
Он поднял взгляд, чтобы встретить мягкое осуждение в карих глазах Миланы. Именно в этот момент Сабир вдруг понял, что она не так спокойна, как может показаться.
— Ты сам не свой последние несколько недель, — проговорила жена, накалывая на вилку кусочек помидора. — Я давно тебя не видела таким.
— То есть, если не считать сейчас, то уже видела?
— Было дело, — кивнула она, — несколько лет назад.
Бросив вилку на стол, он порывисто поднялся. Пройдясь по кухне, схватился за голову. Вот уж истина, что от женщины не скрыть ничего. Если она хочет что-то знать, то любым способом узнает. От любящей женщины скрыть что-то трудно вдвойне.
— Все эти люди, — повернулся он к жене. — Трусы, предатели, изменщики…
— Ты никогда не был ни одним из них.
— Милана…
— Сядь, Сабир, — жена указала на стул напротив. Когда он повиновался, протянула ему руки через стол. — Сколько лет мы женаты?
Сжав холодные влажные пальцы Миланы в своих ладонях, Сабир поднял на нее полный боли взгляд. Зачем она спрашивает? Зачем сейчас вспоминать все то, что давно прошло и от чего невыносимо больно. Больно именно потому, что приходится предавать все эти годы вместе.
— Почти двадцать лет.
— Я давно поняла, что ты разлюбил меня, — огорошила его жена. — Осталось все, что угодно — привязанность, уважение, привычка, но не любовь, Сабир. Мы уже много лет живем, как добрые соседи, которые занимаются сексом. Сексом, а не любовью, понимаешь?
Выпустив руки жены, он снова поднялся. Остановившись возле окна, внимательно посмотрел в темноту осеннего вечера. Сабир вдруг понял, что все давно решено. Возможно даже не ими… Его жена, его добрая мудрая Милана все расставила по местам еще не сегодня. Она никогда не спрашивала, где или с кем он проводил ночи, потому что знала, что он не изменит ей. Никогда. Продолжала ждать его с ужином, целовать по утрам перед работой, понимая, что каждый раз к ней возвращается лишь часть его.
— Я не хочу обманывать тебя, — проговорил он, не отрывая взгляда от ночи за окном. — Не хочу опускаться до того, чтобы заводить второй телефон. Не хочу прятаться от тебя по съемным квартирам.
— Я знаю, — ответила она.
Скрипнул по паркету стул. Видимо, жена встала из-за стола. Когда она подошла к нему сзади и положила руки на плечи, Сабир вздрогнул.
— Ты влюбился, да?
— Я не знаю, Милана, — повернулся он к ней. — Это такое странное чувство. Я не понимаю, как идентифицировать его.
— Когда?
— Три года назад.
Милана заметно передернулась и сделала шаг назад. По смуглому лицу женщины прошла тень. Она оперлась поясницей на стол и задумчиво посмотрела в лицо мужу.
— Все зашло настолько далеко? Три года?
— Я видел ее тогда лишь один раз, но… — он покачал головой, разводя руками. — Прости меня.
— Что значит — видел только раз?
— Просто увидел и все, а потом больше не свела судьба, если хочешь.