— да вы, собственно, и так… для иностранца–то…
готтфрид заулыбался с такой силой, что славик испугался за сохранность кожи на его лице.
— ой, вы мне льстите! правда!
готтфрид взял славика под руку и кивнул в направлении парковой аллеи.
— может прогуляемся?
— простите, мистер хантер…
— ох, перестаньте. просто готтфрид.
— простите, готтфрид. дело в том, что я уже несколько лет читаю «literary earth», но ни разу не встречал там вашего имени.
— я использую… как это?… забыл слово… pseudonym…
— псевдоним.
— да–да, спасибо. псевдоним. джек забриски.
славик вытаращил глаза.
— джек забриски?! вы джек забриски?!
— ну да.
— блядь! господи! извините, просто мне тяжело сдержаться… вы мой любимый автор!
— ну вот! вы снова мне льстите!
— нет–нет. это правда. я зачитываюсь вашими исследованиями.
готтфрид вдруг перестал улыбаться.
— ох, слава… исследования, расследования… я получил несколько крупных премий за них, но… я всю жизнь мечтал заниматься литературой, а не ее обслуживанием. в молодости даже писал что–то. но, увы, настоящих способностей так и не обнаружил. поэтому и исследую. чтобы быть ближе… чтобы иметь хоть какое–то отношение…
— но вы очень хорошо пишете.
— а что толку? я не могу придумать ни одной интересной истории.
— зато вас печатают в «literary earth». пойдемте прогуляемся, мистер хантер. в смысле, готтфрид.
— бля, ты прикинь! этот хуй пустил слух, будто я гомосек! увижу — в жопу выебу!
— да он вообще охуел! сказал таньке, что я латентный эксгибиционист! ну ничего! я ему покажу!
молодые люди у памятника явно были возбуждены. готтфрид со славиком на всякий случай ускорили шаг.
— слава, вы читали «circle of life»?
— конечно. все читали, я думаю.
— ну и как вам?
— на мой взгляд, это тот случай, когда нобелевская премия по литературе оправдана на сто процентов.
— многие считают его лучшим романом двадцатого века.
— возможно, так и есть.
— я полагаю, это серьезный ответ тем, кто убеждал нас, что русская литература давно закончилась.
— я не знаю насчет русской литературы. все–таки это единичный случай. да и сам лисичкин больше ничего стоящего не написал.
— но эта история бесподобна. я сейчас исследую обстоятельства ее создания. собственно, за этим я и прилетел в москву. «literary earth» ждет от меня большой материал. и… похоже, дело попахивает сенсацией.
— это, конечно, безумно интересно. только я не очень понимаю, чем я могу быть вам полезен.
— скажите, слава, вы хорошо знали своего отца?
славик грустно улыбнулся.
— теперь понимаю. вы имеете в виду то, что отец был близким другом лисичкина. но только я с ним никогда не общался. с отцом в смысле. все, что я о нем знаю, так это то, что он писал плохие рассказы и вечно бедствовал. а потом продал почку и через три года умер.
— а его рассказы издавались?
— да, выходила пара сборников.
— их легко найти?
— конечно. говно всегда плавает на поверхности.
— слава! нельзя так говорить про собственного отца!
— но это правда. да и какой он мне в конце концов отец, если мы только один раз встречались.
— значит все–таки встречались?
— ну да. правда тогда я был сперматозоидом. ему всегда было насрать, что у него есть сын.
какое–то время они шли молча. потом готтфрид остановился.
— ну да ладно! довольно о грустном! сегодня вечером я планирую отметить приезд. сходить в ресторан, ужраться водкой… ужраться, так говорят?
— говорят.
— ужраться водкой и наебать блядей!
— выебать.
— выебать! какие у вас планы на вечер, слава? вы составите мне компанию? «literary earth» за все заплатит.
— у меня нет планов на вечер, готтфрид. я составлю вам компанию.
— hell motherfucking yeah!
готтфрид позвонил через две недели.
— слава, это готтфрид!
— да, готтфрид. как твои дела?
— слава, я сегодня улетаю. нам обязательно надо увидеться. мне есть что тебе рассказать. у тебя есть машина?
— да.
— может, ты отвезешь меня в аэропорт? мы могли бы поговорить по дороге.
— конечно.
славик припарковал раздолбанную девятку у «националя» и набрал готтфрида. через пятнадцать минут тот вышел, закинул чемодан в багажник и плюхнулся на пассажирское сиденье.
— готтфрид, я долго сомневался, но в итоге решился. дело в том, что я пишу рассказы. я никому никогда их не показывал, потому что боюсь, что они плохие. такие же никудышные, как у моего отца. но, может, тебе будет интересно? может, ты посмотришь, когда будет нечего делать и скажешь, что думаешь?