— Я уже понял, — покачал головой Разумовский. — Ох, Коля, Коля…
— Я знаю, — сказал я. — А теперь давай помолчим. Я устал. Я очень устал от всего этого. Впереди еще очень много работы. Хочу встретить его свежим и отдохнувшим.
— Все же надеешься на личную встречу?
Я улыбнулся, вдавил клавишу магнитофона, вырывая из черного прямоугольника звуки мелодии, и расслабленно откинулся в кресле.
«Удивительный город, — подумал я, провожая машину взглядом, — чего только здесь не встретишь».
Этот город как нельзя лучше подходит для меня. Он лишен серости и упорядоченности, он велик и разнообразен, и он отражает себя в душах и характерах своих жителей. Сколько гениев он дал России! Подумать только, в каждом спешащем мимо меня человеке есть частичка Пушкина, крохотная искорка декабристов, печаль Есенина, звучит музыка Чайковского, бунтует дух Петра Великого, живет проницательная мудрость Достоевского.
Почему мы размениваем этот изначальный дар на гроши? Какой талантливый, чудесный, мудрый и самобытный народ… Его нельзя оценивать, обсуждать, понимать, им можно только восхищаться.
— Образование нам нужно, — сказал я вслух, — духовность. И дать возможность работать. У тебя в руках великая сила, Андрей, а ты торчишь у подъезда горбатого монстрика и ждешь другого уродца… Ты можешь людям дать то, что сделает их счастливыми. Творящий, работающий, ищущий человек всегда счастлив. Любящий человек счастлив безмерно. Но ведь это нужно осознать. Ценить. А охранять это найдется кому.
— Я разве спорю о главенстве? — не удивился итогу моих рассуждений иерей. — Просто сейчас такое время, что нужно удвоить усилия. Не ограничиваться одной задачей.
— Можно даже утроить усилия. Но в этом направлении. По-моему, так вообще нужно жить и работать на грани своих возможностей. Изо всех сил. Тогда будет результат. И радость. И отдых будет отдыхом, и работа — работой, и результат — результатом. А у тебя получается, что «священник в России больше, чем священник». Знаешь, что меня удивляет?
Я замолчал и замер, вглядываясь в противоположный конец улицы. В свете тусклых петербургских фонарей к нам медленно, словно крадучись, приближался грузовик с грязно-желтой кабиной и неряшливым, обшарпанным кузовом. Разумовский проследил за моим взглядом и медленно выпрямился, замер, словно гончая собака, почуявшая дичь. Грузовик приближался. На мгновение его фары выхватили нашу машину из темноты, взорвав салон вспышкой ярко-желтого света, прогрохотал рядом, гремя расползающимися досками бортов, и пополз дальше. Возле дома горбуна он заметно снизил скорость, напротив подъезда почти остановился.
Я затаил дыхание. Но тут грузовик неожиданно сорвался с места и, быстро набирая скорость, помчался прочь, быстро уменьшаясь на длинном, прямом, как луч, полотне проспекта.
— Это он! — схватил я за рукав Разумовского. — Это он! Он что-то заподозрил… Давай за ним!
Но иерей уже нажимал на педаль газа. Машина рванула с места так, что меня вдавило в сиденье, как на взлете. Краем глаза я заметил, как в темноте переулка зажглись фары «семерки» оперативников. Сообразив, в чем дело, они присоединились к погоне.
— Не уйдет, — уверенно заявил я, всматриваясь в сигнальные огоньки грузовика, мерцающие впереди нас, словно глаза хищника. — На этой развалюхе не уйдет. А впереди посты ГИБДД… Ему конец!
— Держись крепче, — краешком рта посоветовал иерей. — Насколько я понимаю, останавливаться он не будет. Где оперативники? Сильно отстали?
— Нет, — оглянулся я, — метрах в трехстах… Ничего, будем гнать до тех пор, пока не выдохнется. Ночью на шоссе машин немного, поэтому можно поиграть в «Формулу-1». Ты будешь Шумахером, а я — пятым колесом.
— Автомашина Н 783 ЕВ, остановитесь! — послышался сзади нас усиленный громкоговорителем голос одного из оперативников. — Автомашина Н 783 ЕВ, приказываю вам остановиться!
Противно взвыла сирена, и на заднем стекле нашей машины заиграли блики от включенной оперативниками «мигалки».
— Как же, остановится он, — проворчал я, прикидывая на глаз расстояние до грузовика. — Прямо-таки взял и ос…
К моему удивлению, грузовик сбавил скорость и послушно прижался к обочине.
— Это какой-то трюк, — не поверил я. — Обгоняй его и загораживай дорогу.
Разумовский бросил машину поперек шоссе, преграждая путь грузовику. Так же поступили оперативники, отрезав возможность грузовику дать задний ход. Я выскочил из машины и, в два прыжка оказавшись возле «ГАЗа», рванул дверь кабины, распахивая ее настежь. За моей спиной в унисон клацнули передергиваемые затворы пистолетов.
С места водителя на нас с блаженной улыбкой наркомана таращился белобрысый парень в драных джинсах и грязной армейской рубашке.
— Ну, вы даете, чуваки! — широко улыбнулся он. — Катаетесь так клево!.. Прикалываетесь, что ли?
— Не понял? — пробормотал я, заглядывая в кабину. — Это все?
Если не считать отсутствующего в реальности наркомана, кабина была пуста. Я забрался в кузов и поморщился: вонь стояла, как на свалке… На свалке! Я открыл прикрепленный к борту огромный ящик для инструментов и заглянул внутрь.
— Та машина или ошиблись? — спросил снизу один из оперативников.
— Фонарик у вас есть? — перегнулся я через борт. — Дайте-ка его мне.
Луч света скользнул по серым доскам ящика, выхватил из темноты мотки проволоки, обрывки веревки, какие-то гайки, пружины. Я поворошил весь этот мусор и потянулся к заинтересовавшему меня предмету. На моей ладони лежала дешевенькая пластмассовая клипса, какие обычно носят школьницы…
— Ну что там? — спросили снизу.
— Вроде бы тот, — ответил я. — Но точно сказать затрудняюсь… Что этот обкуренный говорит?
— Если б он только обкуренный был, — проворчал оперативник, выгребающий на сиденье богатое содержимое карманов не перестающего улыбаться наркомана. — Это же лучший друг ЛСД.
— ЛСД? — встрепенулся парень. — О, ЛСД — это пять! Парни, музыка, наркотики! Парни, музыка, наркотики!..
— Успокойся, не на дискотеке, — поморщился оперативник, с трудом удерживая пританцовывающего наркомана.
— О-о, дискотека — это пять! — счастливо всхлипнул тот и даже прослезился. — Я люблю дискотеки…
— Откуда у тебя машина? — спросил оперативник.
— Машина? — с удивлением посмотрел на грузовик парень. — У меня? Это моя машина? Нет, правда?! Машина — это… Машина — это пять!
— Паспорт на имя Максима Симонова, — сказал оперативник, сравнивая фотографию на документе с широко улыбающимся оригиналом. — Вроде он и есть… Документы на машину… А вот документы на имя Александра Олеговича Погодаева… Откуда у тебя это? — ткнул он техпаспорт под нос наркоману. — Кто такой Александр Погодаев?
— Шурик? Шурик — клевый мужик! Машину дал… Машина — это пять!
— Где он?
— Кто он?
— Погодаев.
— Какой Погодаев?
— Шурик твой! Который тебе машину дал. Шурик Погодаев!
— Шурик? Он — Погодаев? Ни фига себе!.. Погодаев — это пять!..
Я спрыгнул из кузова на асфальт и кивнул оперативникам:
— Срочно возвращаемся. Останьтесь кто-нибудь с ним… Похоже, это все-таки та самая машина. И похоже, что мы слишком далеко уехали от дома… Андрей, заводи.
— Все продумано, все безопасно, — передразнил меня Разумовский, разворачивая машину на шоссе. — Откорректировано психологией… Психология — это пять!..
— Следи за дорогой, Шумахер, — обиделся я. — Если это действительно та машина, то у нас такая возможность в руках… Ему конец!
— Это ты говорил, когда мы ехали в ту сторону, — напомнил иерей.
— В какую бы сторону мы ни ехали, ему конец! — высокопарно отозвался я.
— Ты лучше подумай о том, что могло произойти за время нашего отсутствия, — нахмурился Разумовский. — Это наше счастье, если ничего не случилось.
Я промолчал. О том, что могло произойти за время нашего отсутствия, я уже подумал. Поэтому, когда оперативники ворвались в приоткрытые двери квартиры горбуна, я предпочел остаться на лестничной площадке. Через минуту один из оперативников выскочил обратно и, зажимая рот двумя руками, метнулся за мусоропровод, откуда секунду спустя послышались характерные звуки. Второй оперативник показался на полминуты позже. Этот был покрепче своего напарника и проработал в угро явно побольше, поэтому зажимал рот одной рукой и до мусоропровода добрался степенным шагом. Вернулся он раньше своего впечатлительного коллеги, вытирая виски и взмокший лоб носовым платком.