Выбрать главу

Немногим меньше старых русских и японок было китайских автомобилей. Джипы и пикапы, с маломощным мотором, кузова с пятнами ржавчины уже при выходе с заводского конвейера, адский запах какой-то пластмассы в салоне. И дорогие — от тридцати тысяч долларов… В общем и целом — хорошего мало, в США за те же деньги можно купить машину на порядок лучшую…

На Востоке всегда так — на виду стоит товар похуже, ценой поболее. И продавец — невысокий, коренастый, бородатый афганец в НАТОвском камуфляже вон как хитро смотрит…

— Передай — попроси я Седого — что я не вижу здесь того, что мне нужно. Если эта лавка такая бедная, с таким плохим товаром — то я, пожалуй, пойду и куплю то, что мне надо в другом месте…

На дикой смести русского и неизвестного мне языка, видимо пушту Седой сказал то, что я хотел — и торговцу это не понравилось. Всплеснув руками словно перед молитвой, он затараторил со скоростью пулемета…

— Уважаемый Ахметали говорит, что лучшего товара, чем у него не найти во всем Джалалабаде…

— Пока я не вижу того, что мне нужно… Объясни ему, что нам нужно — хороший полноприводной автомобиль армейского образца, в который смогли бы поместиться мы все…

Судя по выражению лица и бегающим глазам, афганец понимал и английский, возможно не все — но понимал. Джалалабад вообще был издревле городом, стоящим на караванных путях — и поэтому многоязычным, а до какого то времени — и веротерпимым. Война сломала все…

Афганец на несколько секунд задумался будто принимая решение — потом утвердительно кивнул и что-то затараторил…

— У него осталась машина, которая устроит господина, она недалеко отсюда. Можно сходить и посмотреть…

Ага, а там в лучшем случае тебя огреют чем-нибудь тяжелым по башке и отберут денежки…

— Мне бы хотелось посмотреть на эту машину здесь…

Афганец снова произнес несколько слов, причем не дожидаясь перевода моих. Ох, непросто здесь, непросто…

— Эта машина, ее хозяин не обрадуется, если увидит ее здесь. Но вам, если вы собираетесь ездить на ней вне этого города, ничего не грозит…

Все понятно, угнанная. А нам из города как выезжать?

— А нам из города как выбираться на ней?

— Англизов (прим автора — так афганцы называют англичан, а заодно и американцев, в общего англоязычных) на постах не проверяют. На ней к тому же новые номера, номера на двигателе тоже сбиты. Никто не подумает на англизов…

Оно верно… А идти все равно не хочется…

— Далеко надо идти?

— Совсем нет. Через улицу…

— Хорошо… — начала я по-английски, тронул Седого за плечо — пойди, скажи всем нашим, куда мы идем и контрольный срок возвращения. Если не вернемся — пусть работают. В живых никого не оставлять. Я тут пока побуду…

Седой, с совершенно серьезным кивнул, и тронулся в сторону выхода. Я с непроницаемым выражением лица, открыл дверь белого китайского пикапа и начал разглядывать его отвратительный салон из дешевой пластмассы и кожзаменителя. Одно из правил войны: если вас Мао, делайте вид, что вас много, если много — делайте вид, что мало. Вот пусть афганец теперь и думает — а стоит ли с нами связываться, если мы непонятно где и нас непонятно сколько….

— Пошли — Седой вернулся внезапно, просто появился рядом и все…

Двинулись, в сторону выхода с рынка. Рынок, по сути не был ничем огражден, у него не было какой-то определенной территории — просто по мере надобности торговцы превращали определенные строения под рыночные лавки. Народа на базаре было очень много, а покупателей — мало. Безработица в Афганистане просто ужасная, едва ли не половина взрослых мужчин не имеет постоянной работы — и вместо того, чтобы заняться чем-то полезным, они бесцельно толкутся на базаре. Кто-то таксует, кто-то готов наняться в качестве проводника или переводчика, кто-то просто проводит время. Тут обсуждаются все местные новости, тут же вербуют людей на уборку опиумного мака, тут же талибы заключают контракты на минирование дорог и участие в налетах. Круговорот войны, который со временем не кончается…

Над рынком висело напряжение — оно было во всем — в угрюмых взглядах, украдкой брошенных на нас, в прерванных разговорах, в какой-то особой, наэлектризованной атмосфере, висящей над этими местами. Все словно ждали какого-то сигнала…

— Если хочешь пулю в зад — поезжай в Джелалабад… — пробормотал Седой, перепрыгивая через кучу ослиного, а может и чьего-то другого дерьма, лежащего прямо посреди дороги.

— Чего?

— Присказка такая. Старая.

— Хреновая присказка…

— Оно так…

Как я понял — шли мы по направлению к стоянке такси, что уже радовало. Если хотят ограбить — заманивают в безлюдное место, а там куда мы шли — народа как раз много. Не будут же грабить прямо при всем народе…

Внезапно афганец свернул — нырнул в какой-то дворик так быстро, что мы едва успели заметить, куда именно. Узкий проулок, ведущий, судя по всему, в какой-то двор. Мы переглянулись. Отступать было некуда…

Переулок был короткий, всего несколько метров — и вел он в небольшой дворик, образованный двумя зданиями. Резкий контраст — в паре метрах шумная, крикливая, торгующаяся восточная улица — а тут тихо и даже света меньше…

— Ты смотришь машину, я — окрестности… — едва слышно сказал я.

Оружия нет — но нож в умелых руках это тоже оружие…

Афганец нападать на нас совсем не собирался — вместо этого, он усиленно что-то откапывал. Куча походила на что-то, оставшееся от небольшого здания после прямого попадания в него авиабомбы…

— А выезжать отсюда как?

— Похоже, с той стороны можно выехать…

Мало ли что он может вот так вот откопать. Автомат, к примеру…

Это было то, что надо. Просто как по заказу…

ЛэндРовер Дефендер, простой и надежный, используемый, наверное, всеми армиями мира. Даже в американской армии состоят на вооружении штурмовые машины, выполненные на базе этого неубиваемого проходимца. Простой и неубиваемый двигатель, пусть не самый мощный. Но с хорошим крутящим моментом и способный поглощать самое дрянное топливо. Кузов — тоже простой и крепкий, не гниющий и не ржавеющий. Вместительный, семь человек входят с комфортом, а если потесниться — войдут и все девять. Двое на переднее сидение, трое на даднее, еще четверо — на лавки в багажнике — вот тебе и девять…

А машинка то и в самом деле краденая. Перекрашена из белой, причем небрежно, из краскопульта. Пусть и старались — но краскопульт это все равно не заводская покрасочная камера. Теперь этот сто десятый Лэнд щеголял в наряде цвета «хаки» — уступающем по популярности белому в этой стране…

Лучше все равно ничего не найти…

Вспышка!

Задумавшись о достоинствах машины, я чуть не пропустил противника — на втором этаже, в одном из выбитых окон солнечным зайчиком мелькнул какой-то блик. Кто как — а я в такие случайности не верю…

— Снайпер!!! Второй этаж!

Заорал по-русски — притворяться уже смысла не было. Карты на столе — и у нас отнюдь не козыри…

Схватив афганца за плечо, Седой моментально упал ничком рядом с машиной, прикрылся им. Мне было сложнее — единственным выходом было максимально сократить расстояние между мной и снайпером и надеяться на то, что у него нет гранат или пистолета. В дом, тот самый, где я заметил солнечный блик, вела одна дверь — старая, ржавая, обшарпанная. Бросившись вперед, я с размаху ударился об нее всем телом — таким ударом можно было свалить и нападающего американского футбола — и с ужасом понял, что дверь изнутри заперта на засов. Она даже не пошевелилась…

Выстрелов не было….

Выстрелов не было! Я ждал их, я уже смирился — что так тупо и глупо подставился в этом гребаном Джелалабаде, повелся на дешевое бандитское разводилово, позволял себя заманить в этот гребаный двор, в котором мы — как в тире мишени. Я ждал этих вычстрелов — а их не было…

— Лейтенант Сергей!

Крикнули на скверном русском откуда-то сверху, примерно оттуда, где по моим прикидкам находился снайпер. Я аж вздрогнул, глаза метнулись к выходу со двора — нет, пока не успею, не добегу. Может, позже — когда начинают говорить, стрелять, скорее всего не будут…