- Беру - улыбнувшись объявил я
Сержанты потянулись к колоде...
Это был дурак, русская карточная игра, название которой, как и многое у русских прямо противоречило ее смыслу. Очень умная игра, комбинационная, умнее даже покера. Здесь нет блефа как в покере здесь есть комбинации и нужно умение за время розыгрыша колоды подобрать нужную комбинацию карт чтобы сбросить первым все имеющиеся у тебя карты. Можно выиграть иногда даже без козырей, просто умело подбирая и сбрасывая карты, создавая серии. А можно проиграть и имея на руках все козыри - просто твои противники сыграют финал между собой, один сбросит карты другому и выйдет из игры первый, у второго останется одна карта, да еще и козырь. И все. Приехали...
Поскольку я специализировался и специализируюсь на России - игру эту я хорошо знал, и научил в нее играть большую часть моей теперешней команды "Бета-Дубль". Сначала, конечно играть было проблематично - эта игра ценит хитрых не всегда нужно отбивать атаку, даже если способен это сделать. Потом втянулись конечно...
Старший сержант Гоббинс, сидевший справа от меня выбросил на стол десятку. Такой карты у меня не было, поэтому я немного расслабился, отхлебнул пива из стоящей рядом банки. Красноречиво оглянулся на дверь.
- Парни. А кто такая Валецки? - заговорщическим шепотом спросил я
Сержанты переглянулись, Гоббинс даже опустило карты.
- Черт его знает, парень. Мы бы и тоже это знать хотели...
Мое воинское звание они не знали и знать не должны были, для них я был всего лишь контрактником, парнем, у которого есть пиво и который обеспечивает уик-энд на афганской природе...
- То есть? - уточнил я - она что не ваш командир?
- Нет. Какой морпех будет подчиняться бабе?
- Верно... - протянул я
Ко мне сходили валетом, я перевел...
Интересно, интересно...
- Парни... - снова начал я - а подкатиться к ней никто не пробовал?
- В смысле? - не понял второй мой партнер по игре, сержант Альварес
- Ну... насчет развлечься...
Морпехи снова переглянулись.
- Парень, можешь рискнуть... - начал Гоббинс - ты рискни, а мы посмотрим.
- А что такое? У нее большие связи наверху? - додавливал я
- Не знаю как про связи... - сержант опасливо покосился на дверь - но мне кажется, от нее шарахнет как от электрического стула, стоит только приступить к делу. Парень, не лезь. Мы тебе благодарны за этот курорт, но не усугубляй.
- Да, и впрямь как курорт... Я последнее время сидел восточнее. Есть одно поганое место... - ударился в воспоминания Альварес - мы его называли "Отель дерьмо". Вот уж дерьмо так дерьмо в самом деле. Пакистанская граница в пятнадцати километрах, и что самое хреновое - предельно хреновое, парни - так это то что все окрестности буквально кишат духами. На вершинах мы и не рисковали выставляться, там встал - считай мишень, не успокоятся, пока не достанут. А так - каждый час лупят из минометов. Там недалеко селение было, деревья какие то на них когда-то фрукты росли. Ничего там теперь нет, аж взглянуть страшно. У нас везде заграждения выставлены, сеткой накрылись и так вот днями и ночами там. Вот какого хрена мы там сидели? Как мишени, что ли? Два раза в день вертушки приходили, горы обработают и все, уходят. Провизию - все вертолетами доставляли, колонна раз в неделю приходила, каждая разгрузка - под обстрелом. Там атомную бомбу сбросить - больше ничего не остается.
- Парень, ты говоришь глупости - рассудительно заметил Гиббонс, открывая новую банку с пивом и салютуя ею всем присутствующим
- А какого хрена? Вот что с ними делать, что? Зачем мы там сидели?
- Затем, чтобы потом попасть в этот рай, где тебе капают боевые, притом здесь много пива и не , был одним из самых стреляют. Вот я например еще четыре месяца здесь побуду и у меня будет достаточно денег чтобы погасить закладную на дом полностью.
- Верно говоришь... - глотнул пива и я
Граница на замке...
Тот, кто придумал это определение, наверное не видел, что творится на афгано-пакистанской границе. Иначе бы он так не говорил...
Пограничный городок Торкхам, расположенный у самой границы с неспокойной зоной племен в Пакистане, был одним из самых богатых мест во всем Афганистаном, а возможно и во всей Средней Азии. С тех пор, как началась антитеррористическая операция в Афганистане - через этот пограничный пост переваливалась львиная доля грузов для Коалиции. Ну, а жители этого маленького городка все сразу оказались при деле.
Кто-то перевозил, кто-то воровал, кто-то торговал наворованным, кто-то договаривался с таможенниками. В Торкхаме несколько лет действовал базар, на котором оптом и в розницу можно было купить все - обувь, форму, кровати, сборные жилые модули, оружие всех родов и видов из под полы - словом все что везли в Афганистан и не довезли. Бандиты приходили в этот город, чтобы сдать скупщикам награбленное с караванов, оптовые торговцы приходили, чтобы купить ворованный товар. Это для американца армейские ботинки значат не так уж и много - для афганца, беднейшие из которых вообще ходят босиком американские армейские ботинки - целое состояние он будет ходить в них до тех пор, пока они не сносятся совсем. Или форма - да ей сноса нет. А уж про автомат и говорить нечего автомат - главное богатство этих мест. Есть автомат - мужчина, нет автомата.. недоразумение в штанах...
Несмотря на фортуну, благосклонно посмотревшую на городок, изменился он мало. Максимум трехэтажные, уродливые, бетонные дома в центре, хлипкие глиняные мазанки по окраинам. Строили по старинке, вообще денег в недвижимость в Афганистане никто не вкладывал. Не принято это было в воюющей стране. Где ценным можно было считать лишь то, что при случае можно унести нас себе. Разрушенные дома никто не ремонтировал, латали наскоро и жили в них. Ревущие, впряженные в телеги с огромными, чуть ли не в человеческий рост колесами ослы, автомобили многим из которых по сорок-пятьдесят лет. Шумные, тороватые и вороватые жители, к которым не стоит поворачиваться спиной. Нет, не убьют, но стащат все, что плохо лежит. Патрули коалиции на улицах, ленивые и равнодушные - войны здесь нет, здесь поддерживается мир. Скверные, ухабистые дороги, все кроме одной - основной, шоссе А1, по которому идет основной грузопоток на Кабул, оно полностью реконструировано британскими и американскими инженерами. Обезумевшей, схваченной за хвост змеей оно прихотливо вьется по долине Хайберского прохода, то ныряет вниз, то взмывает вверх, бросается в капитально отремонтированные и новые тоннели, бежит по мостам... Дорога жизни, охраняемая днем и ночью - разрушь его, перекрой и Коалиция воевать не сможет.
На границе есть два прохода - пешком и на транспорте. Оба прохода узкие, причем транспортный едва ли не уже пешеходного. Пограничный пост - это всего лишь будка на дороге, где сидят пограничники, и больше ничего. Почти никакой охраны. Почти никого не досматривают - те, кто идут с чем-то запрещенным идут через горы, а здесь, если едут - пусть едут. Грузовики транспортных компаний, работающих на коалицию, не только не досматривают - с них не взимают дань, а все частники, следующие через пост, во избежание неприятностей обязаны заплатить мзду.
Замызганный, изрисованный сюжетами из популярных индийских фильмов, старый, трехосный носатый Мерседес семидесятых годов выпуска с наращенными до предела бортами, хрипел, плевался, фыркал, недовольно подвывал изношенной коробкой передач - но ехал. Внешне он ничем не отличался от десятков таких же ветеранов дорожного движения, перевозящих товары по этой дороге летом и зимой, днем и ночью - железной дороги здесь не было, а возить грузы было нужно. Он был куплен всего пару дней назад за довольно солидные деньги в Джелалабаде. Такие вот грузовики у водителей были кормильцами, их берегли и расставаться с ними не желали. Однако, этот грузовик купили всего лишь на несколько дней - потом его бросят. Кому-то, кто его потом найдет в этот день, улыбнется Аллах...