– О чем же? – полюбопытствовала она.
– Как это – о чем? О том, что мы разобьем всех врагов и нам дадут по ордену.
Девушка рассмеялась. Вблизи я понял, что она все-таки младше меня. Лет на пять. Минимум.
– А вы точно сканируете мысли людей? – поинтересовалась она.
– А вы точно можете превратить человека в жабу? – ответил я вопросом на вопрос.
– Я могу внушить ему, что он жаба, – серьезно проговорила она. – Это почти то же самое, что и стать жабой в действительности.
– Вас никто не возьмет в жены, – констатировал я.
– А я и не стремлюсь к этому, – равнодушно ответила она. – Да и вас, кстати, в мужья не возьмут.
– Это почему же? – заинтересовался я.
– А какой женщине будет приятно, если муж все время будет читать ее мысли?
Я рассмеялся. От души.
– Никогда не думал об этом с такой точки зрения, – признался я.
– А надо бы. – Она неодобрительно посмотрела на меня.
– Может, пройдемся немного пешком и порассуждаем на столь животрепещущие темы? – предложил я. – Дождь несерьезный. Не простудимся.
Она с сомнением подняла голову. Потянула носом воздух.
– Ладно. Но минут через сорок польет по-на стоящему.
– Сорока минут нам хватит, чтобы дойти до метро, – пожал я плечами.
Это ее убедило, и мы зашагали вверх по Тверской. Ни у нее, ни у меня зонта не было. Я вечно забываю свой, точнее, стесняюсь его старинного вида, а уж почему у нее не оказалось зонта, затрудняюсь сказать.
– А чем вы занимаетесь, когда не превращаете других людей в жаб? – спросил я.
– Я библиотекарь. Окончила библиотечный факультет Гуманитарного университета.
– Серьезно? – удивился я. – Я подумал, что вы какая-нибудь модель.
– Это, надо полагать, комплимент?
– Нет, констатация. Честно.
Она уловила искренность в моем голосе и снова покосилась на меня. С интересом. Я заработал минимум несколько очков сразу.
– А вы кто? – перевела она разговор.
– Журналист.
– Телевизионный? Я вас никогда не видела на экране.
– Газетный. То есть пишущий.
– Я не люблю журналистов. Вечно разносят сплетни. Или придумывают их.
– Вторая древнейшая профессия, – самокритично заметил я. – Ничего не поделаешь.
Некоторое время мы шли молча. У нее был капюшон, который она натянула, моя же голова постепенно мокла под дождем. Но мне нравилось так вот идти рядом с ней.
К тому же дождь остужал голову.
– О чем я сейчас думаю? – неожиданно спросила она.
– Что? – не понял я.
– Ну… вы же сканируете людей. Просканируйте меня и скажите, что я сейчас думаю.
– Вы думаете, что хорошо было бы, если бы я вас поцеловал, – сымпровизировал я.
– Нет. Об этом я как раз не думала, – улыбнулась она. – Значит, это неправда, что вы читаете мысли?
– Вообще-то правда. Но мне нужно время, чтобы познакомиться с человеком. Пообщаться с ним. Я не могу так сразу взять и сказать, о чем вы думаете. Или о чем думает кто-то другой. Это не так просто.
– Когда вас представляли, я решила, что вы просто смотрите на человека и уже знаете о нем все, – фыркнула она.
– Если бы это было так, я давно бы бросил все к чертям и купил себе остров, – усмехнулся я. – А вы разве можете внушить все и всем? Если, скажем, вам укажут на кого-то, вы можете без подготовки внушить ему, что он жаба?
Она замедлила шаг.
– Что значит – без подготовки?
– Ну… может, этот человек невнушаем. Может, он по силе внушения равен вам. Не у всех же получается пробить поле, говоря научным языком. Или влезть в душу, говоря по-народному. Разве не так?
– Так, – подтвердила она и почему-то взяла меня под руку.
Почти всю оставшуюся дорогу до станции метро мы молчали. Дождь усилился. Он уже не моросил, а падал крупными, тяжелыми каплями. Огромный город мок под дождевой пеленой, и некому было его просушить. Люди торопливо шли мимо или навстречу, вжав голову в плечи, смотря себе под ноги. Туфли хлюпали по лужам. Хлюп-хлюп. По мокрому асфальту шуршали шины машин. Машины сигналили фарами, и сумерки прорезали короткие вспышки света. Похоже на азбуку Морзе.
– Вы на «Пушкинскую» или «Тверскую»? – поинтересовался я.
– А мне все равно, – ответила она довольно загадочно.
– Мне на «Тверскую». И до «Динамо», – объяснил я, надеясь, что она скажет, где живет. Но она промолчала.
Скоро мы дошли до перехода и нырнули вниз. В оба ряда тянулись магазинчики, и мимо шел народ. Я никогда не видел, чтобы в этих киосках кто-нибудь что-нибудь покупал. Разве что гости столицы. В конце перехода кто-то играл на гитаре и пел надтреснутым голосом. Пахло сыростью. Как всегда, в переходе толкалось много тинейджеров. Девицы были одеты так, что запросто могли застудить себе все, что только можно. У парней были пустые лица. Мы проталкивались вперед, то и дело теряя друг друга. И скоро оказались у входа в метро.