Сжав пальцы, я смотрю на нее через окно.
Не то чтобы она заметила.
Ее хвостик мечется из стороны в сторону, когда она сердито взбегает по лестнице и исчезает из виду.
Я вскарабкиваюсь на тротуар, чтобы проследить за ней.
Дверь машины Датча захлопывается, раздается тихий стук в звездной ночи. Мгновение спустя, он оказывается рядом со мной. Его пальцы смыкаются вокруг моих.
Я снова чувствую тепло. Я чувствую, как что-то защелкивается. Как будто он похоронен внутри меня. Там, куда я не могу дотянуться, чтобы выковырять его и выбросить.
Он тянет меня вперед и прижимает к своей груди. Его руки окружают меня. Большие руки охватывают мою спину и талию.
Он обнимает меня так близко, что я чувствую мускусный аромат его одеколона.
Жар, с которым я так старательно боролась, начинает проникать в каждую клеточку моего тела.
— Я не знаю, что происходит. — Пробормотал Датч. — И ты не обязана мне рассказывать, но я здесь ради тебя.
Его слова мягкие, но его хватка на мне крепкая.
Проклятье.
Проклятье, проклятье, проклятье.
Я не хочу ничего чувствовать.
Я хочу оцепенеть.
Я хочу быть одна.
Заботиться о ком-то другом — значит отнять у меня больше, чем я могу себе позволить, чтобы отдать другому. А у меня не осталось ни одной частички себя, чтобы отдать. Ни сейчас. Никогда.
На кратчайшие секунды я позволяю обнять себя.
А потом я отталкиваю Датча.
Его взгляд давит на меня. Он смотрит на меня. Пытается понять меня. Интересно, что он видит, когда смотрит на меня?
Растрепанную девушку. Грязную. В синяках. Истекающую кровью.
Какую бы игру он сейчас со мной ни затеял, у меня нет сил ее разгадывать. Молча оставляю его на тротуаре и спешу вверх по лестнице.
Входная дверь открыта.
Виола стоит там, застыв.
Все тепло, которое появилось от пребывания в орбите Датча, тут же улетучивается. Я преодолеваю оставшееся расстояние между мной и сестрой, гадая, что за отвратительное зрелище держит ее в плену.
Как только я останавливаюсь рядом с ней и заглядываю внутрь, я тоже замираю.
Мама накрыла обеденный стол.
Три тарелки. Три вилки. Три порции спагетти.
Холодные напитки. Вероятно, Kool-Aid со вкусом розового лимонада. Тот самый, который мы берегли для праздника.
Она улыбается нам одной из своих милых улыбок, от которой морщит глаза и кажется, что она не такая уж подлая наркоманка и больше похожа на тех мам, которых мы видим по телевизору. На тех, что в цветочных фартуках, с поцелуями в лоб и без травм, нанесенных в детстве.
— Что вы обе там стоите? — Мама выдвигает стул во главе стола. — Вы, наверное, голодны. Садитесь и ешьте.
Я замечаю, как по руке Виолы бегут мурашки. Это вполне объяснимо.
В ее понимании мама действительно умерла. Почему она должна сомневаться в этом? Мы видели, как они сжигали ее труп. Я держала Виолу, когда она плакала и рыдала несколько дней, из ее тела выходило столько воды, что я думала, она умрет от обезвоживания.
Мы приспособились к жизни сирот.
Без родителей.
В одиночестве.
Мы выжили.
А теперь мама здесь, в нашей гостиной, притворяется, что все нормально.
Притворяется, что все в порядке.
Притворяется, что все это не так уж и плохо.
— Пойдем. — Говорю я сестре, подталкивая ее локтем. Не похоже, что мама уйдет, если мы будем стоять здесь всю ночь.
— Не трогай меня.
Она отдергивает руку.
Резкость в ее тоне пробирает меня до костей. Как и вспышка ненависти в ее глазах.
Я опускаю взгляд в пол и следую за ней, пока она идёт к столу.
Мама садится за стол и берет вилку.
— Паста остыла. Вы, девочки, так долго не возвращались.
Виола стоит за своим стулом. Ее пальцы обхватывают спинку стула, и она смотрит в свою тарелку со спагетти.
— Что это, черт возьми, такое? — Шипит моя сестра.
— Что?
Мама играет в беспамятство. Глаза широкие, но не невинные. Эти глаза уже никогда не смогут быть невинными.
Как и мои.
Мы видели слишком много тьмы, которую предлагает этот мир. Снимали слои цивилизованности и касались кишащего червями подбрюшья.
Увидев безнадежность, назад дороги нет. Почувствовав боль.
Вот почему я хочу защитить Виолу.
Именно поэтому я не хотела, чтобы она знала обо всем этом.
Когда невинность отнимают, ее уже не вернуть. Она хрупкая. Ее легко разбить. Это и делает ее драгоценной.
— Ты думаешь, это смешно? — Спрашивает Виола, пока ее костяшки белеют. — Ты была мертва, мама. Мертва. А теперь ты просто... — Она задыхается. — Сидишь здесь и ешь спагетти?