И Вася стал так же жить и работать. И иногда он чувствовал, что не живет, а заполняет пустое место на полосе.
А потом произошло еще одно событие, которое стало последней ступенью вниз для Васи.
Он сидел в этот момент за столом и писал очередную заметку. Он долго не брал трубку, а потом все же взял ее. Телефонная трубка сказала, что его мама умерла. Услышав это, Вася внезапно почувствовал, что уже ничего не имеет смысла — ни его сиденье здесь, ни его нахождение в этом мире. Впервые он оставил недописанной заметку, хотя она шла на первую полосу и до дедлайна было пять минут, вышел в каморку с мертвыми газетами, заперся — и со всей силы зарыдал. Он трясся, понимая, что уже не понимает больше ничего, не понимает, что такое жизнь и что с ней делать. Не только заметки, не только отрывки, но вся жизнь — что это? Для чего?
Зачем.
Он стоит посреди зала, спиной к шумящей редакции. Над головой раздаются крики и стреляет стук клавиш. С утра до ночи включают свет — череда шарообразных ламп разной степени яркости. Если смотреть на них из глубины коридора, они образуют двустороннее зазеркалье двух зеркал, поставленных друг против друга. Фальшивые желтые луны, имитирующие свет с самого утра — на этой проклятой мебельной фабрике. «Заберите меня отсюда, я не могу это больше терпеть», — умолял он, сбежав с рабочего места и сидя в подсобке, окруженный тоннами старых газет.
За окном где-то вдалеке раздавался поездной гул.
Жизнь пошла дальше. Вася работал, хоть и был уже живым трупом — не менее мертвым, чем его редактор. И впору ему самому было ложится рядом на диванчике. Но во-первых, редактор, несмотря на пьянство, был упитанным мужчиной и занимал собой весь диванчик, а, во-вторых, надо было писать заметки.
И Вася писал и, Бог его знает, чего он там понаписал, потому что все равно это уже никто не читал. У газеты умерла репутация, и Вася умер вместе с ней. Он был абсолютно пуст. В тот момент, когда ему было особенно тяжело, он попытался снова начать писать. Но написал всего три строчки:
«А кто вы, слова?
Лишь призраки…
Не воскресите того, кого хочу я обнять».
И тут же стер их.
Вася уже не искал смысла жизни — он искал способа существовать. Ведь он не мог высидеть и часа на рабочем месте. Ни минуты, ни секунды. И глядя на своего невозмутимого редактора с его остекленевшим взглядом и блаженной улыбкой, Вася завидовал ему. Он уже точно знал, что это не просто спившийся конъюнктурщик. Нет, этот человек был Буддой и нашёл единственно возможную позицию в этом мире, которая позволяла ему не совершать никаких действий и не страдать.
Нельзя найти того мгновения, начиная с которого создания, заблудившиеся в невежестве, скованные жаждой бытия, пускаются в свои странствования и блуждания. Как вы думаете, ученики, больше ли воды в четырёх великих океанах, или слёз, пролитых вами, когда вы бродили и скитались в этом долгом паломничестве и скорбели и плакали, ибо то, что было вашим уделом, вы ненавидели, а то, что вы любили, не было вашим уделом. Смерть матери, смерть брата, потеря родственников, потеря собственности — всё это пережили вы в течение долгих веков. И, переживая в течение долгих веков всё это, скитаясь и бродя в этом паломничестве, скорбя и плача, — ибо то, что было вашим уделом, вы ненавидели, а то, что вы любили, не было вашим уделом, — вы пролили больше слёз, чем есть воды в четырёх великих океанах….
Читал Вася в записках Будды Шакьямуни и тоже пробовал уйти в анабиоз, как и его редактор. Выйти из круга стремлений и жизни. Не искать, не страдать. Но выходить у него получалось только в туалет или в комнатку с газетами. Ведь он неизменно возвращался на своё рабочее место.
И снова видел — чёрные экраны, круглые лампы. Отблеск на линолеуме. Желтый свет.
Как не сознавать это все, не мучаться, не страдать? Как ни пытался, Вася не мог себя не осознавать.
И так он существовал до тех пор, пока в один день не произошло то, что должно было произойти.
Его уволили.
На место Васи привели другого человека.
Сегодня был его последний рабочий день.
Он сдал последнюю свою заметку поздно, когда все уже ушли. Это был «засол» — то есть заметка, «засоленная» на завтра, когда Васи уже не будет, а новый человек еще не прийдет, и некому будет заполнять собой пустое место на полосе.
Вася встал и обошел редакцию. В ней пахло табаком и аргентинским вином, но окна были приоткрыты и из них доносился пронзительный запах летней ночи.