Ночами мне снится отец
(покойники — это к морозу),
он был у меня молодец,
хотя и не читывал прозу,
слезу не ронял над стихом —
не ангел, не ухарь, не стоик —
в породу: как стал мужиком,
рубил на бору древостои.
Приспело — взошел в кабинет
и взял телефонную трубку...
Кого наставлял, тех уж нет,
закончили леса порубку.
Родитель любил посидеть
в компании зычноголосой,
во здравие рюмку воздеть,
предать обсужденью вопросы.
Таким уродился и я —
отца унаследовал гены.
Безгласны лесные края,
безмолвствуют аборигены.