Это уже сюр какой-то…
Я не понимаю, что моя фотография с Максимом Константиновым делает в новостях. Не понимаю, как вообще эта фотография была сделана. И, самое главное, какого черта меня записали ему в невесты?
Что вообще происходит?
У меня даже нет провалов в памяти, я досконально помню вчерашний вечер и не было там никаких перспективных знакомств с завидными женихами из списка Forbes. Уверена, я бы это запомнила. Даже, если бы выпила не два, а пять коктейлей.
— Лиза, — бросаю, когда она берет трубку после первого же гудка. — Это какая-то ошибка, я ничего не понимаю.
— То есть?
— Я не знакома с Константиновым. Я его только по телику видела и то мельком.
— Хочешь сказать, что на фотографии с ним не ты? Но там даже имя совпадает…
— Имя?
— Там же написано “Максимов сообщил, что его избранницу зовут Светлана”.
— Очень странно, — тяну по слогам, а в голове штиль. — Скажи, что это не розыгрыш? Что ты не издеваешься надо мной?
— Говорю.
Я протяжно выдыхаю, и в этот момент в дверь настойчиво стучат. Я на автомате иду в прихожую, пока сестра удивленно дышит в трубку. Она тоже не может найти объяснение. А я настолько плохо соображаю, что сперва открываю дверь, а потом вспоминаю, что вообще-то не посмотрела в глазок и не поинтересовалась “кто там”.
— Ой, — только и слетает с моих губ.
На пороге стоят двое крепких и высоких мужчин. Я сжимаю ручку сильнее и уже хочу захлопнуть дверь побыстрее, как они расходятся в стороны и передо мной появляется третий мужчина.
Максим Константинов.
Это точно он.
— Здравствуйте, Светлана, — произносит он низким баритоном.
— Здравствуйте, — произношу сквозь удивление, которое граничит с шоковым состоянием.
Теперь я рада, что сестра разбудила меня в выходной и прислала фотографию из бара. Она, можно сказать, подготовила меня к тому, что происходит прямо сейчас. А прямо сейчас на пороге моей квартиры стоит господин Константинов. На нем черный строгий костюм и цветастая гавайская рубашка, от которой болят глаза. Это удивительное сочетание элегантного костюма и безвкусного верха на мгновение зачаровывает меня и я далеко не сразу понимаю, что самым наглым образом пялюсь на мужской торс.
Там, к слову, есть на что. Константинов спортивно развит и генетически одарен. У него широченные плечи и идеальный мужской рост, он высокий, но не баскетболист. Хотя мне все же приходится запрокидывать голову и смотреть на него, как на солнышко на небосклоне.
Солнышка, впрочем, не видно, мужчина хмур и заметно собран. Тонкие губы легки жесткой полосой, а в синих глазах плещется что-то штормовое.
Интересно, он всегда такой? Или просто встал не с той ноги?
— В квартире есть посторонние? — изрекает Константинов после паузы и тут же делает шаг в квартиру.
Я отступаю. Все-таки, когда на тебя надвигается внушительный шкаф да еще с недобрым взглядом, волей-неволей сделаешь шаг назад. Но я вовремя вспоминаю, что за спиной вообще-то моя квартира, и торможу. Заранее выставляю ладони, чтобы мужчина не думал касаться меня.
— Есть, — уверенно киваю.
Я смотрю на него, зависшего на пороге, а потом отклоняюсь в сторону и пересчитываю остальных. Кроме двух охранников нахожу сухого молодого человека в деловом костюме с галстуком. Он похож на юриста или помощника, что тенью ходит за боссом.
— В квартире один посторонний, — я указываю ладонью на Константинова. — И еще трое стоят у двери.
Константинов коротко улыбается, будто моя шутка пришлась ему по вкусу, но вновь становится серьезен. И он делает шаг! Продавливает меня, а когда я думаю возмутиться, вовсе кладет свои ручища на мои плечи и отодвигает меня, как предмет мебели.
— Не трогайте меня! — вскрикиваю, но слишком тихо, от возмущения перехватило горло. — Не смейте…
— Все-все, больше не буду.
Мужчина убирает свои руки и проходит вперед, оглядываясь по сторонам.
— Нет, парни, не надо, — он дает отмашку охранникам, чтобы они не совались. — Только Герман пусть потом войдет.
— Герман? Какой еще Герман?!
— Светлана, — Константинов перекрывает мое возмущение гулким голосом и протягивает ладонь для рукопожатия. — Давайте начнем сначала? И познакомимся, как нормальные люди.
— Вы, судя по всему, знаете мое имя.
— А вы мое? — он усмехается.
Константинов убирает ладонь, поняв, что я не отвечу на жест.