Далее, Володя возродился, кстати Муди поржал насчет его «гомункольного» облика: «Пайк, у него голова, хи–хи, перевешивала, он навернулся!», мелко хихикал Аластор в облике пожилой леди. Призвал сторонников и устроил дуэль с Избранным, психопат недодохлый. Ну и Избранный, в своем репертуаре, отжег — вжарил бомбардой, как бы не на три четверти резерва, изящно проигнорировав десятки проклятий, которыми его обложил Володя.
В результате в Мире появился Опознанный Летающий Риддл, ну и полторы дюжины пожирателей гарантированно померли — там просто ничего не осталось, ну и еще несколько, оставшиеся крайне малыми частями, скорее всего, помрут.
Ну а после увлекательного рассказа Аластор распрощался, не преминув напомнить о «защищенном переговорном артефакте». Ну, в принципе, дело это не сильно сложное, да и нужно их немного, за месяц неспециализированная матка вырастит сотни три, собственно, и хватит.
А Гарик, конечно, жжет. У меня начали появляться подозрения, что создатель системы его реально сделал бессмертным и неуязвимым. И это несколько напрягает — как это читерное избранничество упокаивать, если он вразнос пойдет?
Озаботившись этим вопросом, я после блиц–приветствия Беллы и Панси оставшееся время с пристрастием изучал воспоминания о системе. И в принципе, есть несколько вариантов, как бы его Уд ни читерил, прикинул я. Причем, тут есть любопытный ход, но оставим его на потом. Такие варианты надо принимать не «в теории» а по необходимости. Но когитатор перерасчетами я озаботил и некоторую уверенность в будущем (пусть и не самом приятном) получил.
А еще мне не понравилось, что, возможно, предсказанное всеми возможными пророками исчезновение простецов может быть результатом ритуала. И я, чтоб меня, в принципе не вижу причины, которая может заставить меня пойти на такое. Проще свалить нахрен, если нет возможности в космос — есть варианты в параллельные миры, пусть с жертвами, но не миллиардными.
Гарик же… А Мордред его знает. Я всю информацию не уничтожал, так что за сотню лет, если озаботится, то да, может создать жертвенный ритуал подобного типа. Но, блин, это как то слишком, даже для Избранного, решил я, но закладочку–напоминалку себе сделал.
Ну и следующий день занимался делами да проектами, принимал доклад от Гвайледа, который меня вполне обнадёжил, да и кстати, несколько остыл к программированию (подозреваю, стараниями Оливии). То есть, за разработчиками приглядывал, результаты проверял, но основами овладел, а в детали решил не лезть:
— Слишком узкое применение, вряд ли понадобится в дальнейшем, мастер Пайк. А в биомагии принципы всё равно несколько иные, — объяснил свою позицию он.
— В общем, ты конечно прав, но в частностях есть нюансы, — мудро изрек я. — Когитатор требует обслуживания и развития, впрочем, как я понимаю, тебе более интересно создавать свое?
— Да, мастер, если вы не возражаете, — кивнул Гвай. — За вашим гениальным творением я, безусловно, пригляжу, это честь, — уточнил он. — Однако, мне бы хотелось развиваться как биомаг.
— Ничего не имею против, — кивнул я. — Собственно тут для тебя есть задача, — решил я переложить с больной головы на здоровую.
Да и озадачил Гвая связным артефактом. Естественно, предупредив, что решение есть, а у него пара недель — сможет найти решение не хуже — вся прибыль лично его Рода, за вычетом пятой части. Да и вообще, надо им на ноги становиться, обдумал я, передавая парню стопку копий литературы.
Но становиться на ноги надо не только им, нужно место для Рода, не укрытое, как наш настоящий особняк, да и не Нора, которая… Хотя, свое предназначение точки наблюдения она так или иначе вскоре утратит. Решено, решил я. Обустраиваться будем на месте Норы, которая станет щучьей, ну или гнездом, подумаю ещё, решил я.
Ближе к вечеру прилетела сова от Драко, с охренительным вопросом — а не встречался ли я с сиятельным Люциусом? Несколько прифигев от раскладов, я прикинул — ну, учитывая зелье, Малфой от бомбарды помереть не должен, это из разряда антинаучной фантастики. Так что, отправил ответ приятелю, что, мол, не было такого, и призадумался.
Ну, положим, на сборище клуба любителей целовать жопу Риддла Люциус был наверняка — метка, никуда не денешься. И свалил? Бросив супругу, бывшую ему хорошим другом и сына, любимого вполне объективно? Ну вот как–то не верится, прихватив их свалить, оттяпав лапу — сиятельный мог. Но что один — верится слабо.