Сергей отвлекается от темени за окном, бросает взгляд на дорогие наручные часы и, не чувствуя силы, сжимает в ладони телефон.
На скулах ходуном ходят желваки.
Он откидывает голову на спинку сидения и, прикрыв глаза, старается сосредоточиться.
Какое там!
Ну, что же эти остолопы до сих пор молчат?! Удалось ли им увести подальше преследователей и оторваться от них? Ну же, чёрт возьми! Ведь ничего сложного нет: один звонок – все живы, два – есть потери, тишина…
Телефон в руке вибрирует и разрывает неизвестность звонком. Одним – единственным. И тотчас замолкает. Ожидание, кажется, тянется бесконечно. Вот – вот начнут лопаться натянутые, как струны, нервы, но звук не повторяется.
Сергей вздыхает. Значит, среди его людей погибших нет. В этот раз удача на их стороне!
На ремне брюк пищит пейджер.
Что-то пошло не так?
Сергей резко вскидывается, почти срывает чёрный прямоугольник и читает одному ему понятный шифр: «В салоне плюс 3 минус 1, за окном минус 5».
Кровь гулко стучит в висках. От того, что все пятеро преследователей мертвы, не становится легче ни на грамм.
Твою ж дивизию! «Минус 1» означает, что из троих его людей, ехавших в машине – пустышке, один всё же ранен.
Остаётся лишь надеяться, его успеют довезти до больницы. А там уже свой человек обо всём позаботится. А он, Сергей точно ничем не поможет. У него есть собственные, более важные задачи. В конце концов, рисковать собой – работа его бойцов. Все они знали, на что подписываются, входя в состав группы прикрытия господина Александрова.
- Валера, поднажми, нужно поскорее скинуть груз, – уставшим голосом приказывает Сергей водителю – телохранителю.
Веки его наливаются тяжестью, и он погружается в тревожную дрёму.
Глава 1. Прощание с прошлым
Обычный по московским меркам для середины октября вечер, совершенно ничем не примечательный и не выдающийся, опустился на столицу.
В свете витрин дорогих бутиков и салонов можно было легко увидеть сизую пелену. И вряд ли кто-то точно сказал бы, что это: туман, смог или тончайшие паутинки моросящего дождя. А возможно, во всем виновата бесконечная вереница машин, надолго застрявших в пробке на Кутузовском проспекте. Банальное для этого времени года и для этого города явление, давно уже никого не удивлявшее.
Лужи на проспекте превращались в переливающиеся всеми цветами радуги бензиновые пятна. Пробка почти не двигалась. Вечер неумолимо сгущался над столицей. В серой завесе выхлопных газов теперь отчетливо угадывался дождь, становившийся всё сильнее.
У одного из застрявших в пробке автомобилей – дорогого чёрного внедорожника – медленно опустилось стекло со стороны водителя, и из окна высунулась рука. На раскрытую ладонь сразу же упали мелкие острые капли дождя.
Водитель стряхнул воду со своей руки и повернулся к двум пассажира, расположившимся на заднем сидении.
Один из них, одетый в чёрные джинсы и чёрную кожаную куртку, застёгнутую на молнию до самого верха, с наголо бритым затылком выглядел откровенно по-бандитски. На огромные руки были натянуты перчатки из чёрной кожи, утыканные металлическими заклёпками.
– Погода хреновая! – коротко бросил водитель джипа бритоголовому. – Вовремя босс самолет поменял на поезд! Как чувствовал!
– Точно! В чутье ему не откажешь! – соглашаясь, кивнул тот в ответ.
Оба перевели взгляды на третьего мужчину. Того, которого называли боссом.
В данный момент глаза его были закрыты, и лишь ресницы изредка подрагивали. Казалось, он крепко спал, откинув голову на спинку сидения, абсолютно безразличный ко всему.
***
В замке едва слышно дважды повернулся ключ. Бронированная металлическая дверь, не издав не единого звука, открылась, пропуская в большую уютную прихожую темноволосого мужчину лет тридцати. Он бросил на полку увесистую связку ключей и поставил рядом кожаную борсетку.