Мэт вышел и надел ошейник на окаменевшего террориста.
«Покажи мне его», — попросил Стив и приотпустил свое влияние. Пленник как-то нелепо и совершенно некоординованно подскочил, как будто пытаясь взлететь, всплеснул руками и упал. Мотоцикл, потеряв опору, с лязгом и грохотом свалился следом.
Мэт что-то сказал, явно давая вербальный приказ слушаться и не бегать. Теперь само сознание пленника будет его собственным тюремщиком. Ошейник сразу вразумит контролируемого человека при любом нарушении правил. Стрелок попытался встать, но, видимо, задумал какую-то новую акцию сопротивления, потому что снова свалился, вцепился в ошейник, стимулируя его причинять еще большую боль.
«Мэт, кончай с ним играть!» — начал злиться Стив.
Мэт беспрекословно поднял человека за грудки, встряхнул и поволок, снова что-то объясняя. Пленник боялся и мысли его метались как разбуженная взрывом стая птиц, но он был более зол и недоумевал, чем испуган. «Не стая птиц, а скорее косяк маленьких злых акул», — хихикнул про себя Стив, соотнося пропорцию страха и негодования.
Лирой развернул кресло и Стив увидел добычу глазами. Конечно, он был ниже и меньше громилы гвардейца. Но в целом стандартный самец рода человеческого в местной военной форме. Небритое, слегка ассиметричное лицо с глубоко посаженными глазами и словно отекшим носом. Какой-то в целом замурзанный. Пыльный? Голодный? Пленник продолжал воевать с ошейником и щерился от болевых разрядов. Темные глаза полыхали также остро, как и его ментальный сигнал, уколовший Стива перед выстрелом, но теперь там прорезалось любопытство. И он перестал дергаться. Заметил кровавую яму на теле Стива и приклеился туда взглядом. И даже не среагировал, пока Мэт проверял его карманы.
И чего так пялиться? Не особо чего и видно, просто кто-то — и мы все знаем кто! — зачерпнул большой ложкой кусок, а потом туда натекла кровь и застыла желеобразной массой.
Стрелок что-то тихо сказал. Мэт дал ему подзатыльник и весело перевел:
— Он назвал тебя плохо умершим трупом!
Стив поднял брови, а что, он прав! Они тут все ожившие трупы. И продолжал тихо бродить по сознанию стрелка. Нет, стрелок не особо боится и, если его сейчас отпустить, то он снова попытается убивать.
«Мэт, пусти его, я из него выпью! Пусть исправляет, что натворил».
Стив чувствовал легкое возбуждение, провоцируемое яростными попытками восстания пленника. Взял управление стрелком на себя. Осторожно и медленно подвел его к себе, поставил на колени и любовным жестом взял свою голову в чужие руки, слегка приподнял ее, в то же время склоняя пленника к себе ближе, смотря в его глаза, обживаясь в его теле. Глаза оказались темно-карие, насыщенного теплого оттенка. Внутри, невидимое за этими глазами, в крепком кулаке внедрившегося экзекутора, горело бешенство и уже спровоцированное Стивом вожделение. Стив обнял его фантомом, прошелся по напряженному телу. Играть, так играть! Добавил желания, усиливая его, по-хозяйски ощупывая плененное тело фантомами ощущений. Глаза стрелка затуманились, он сломался, потом расслабился, поддаваясь несокрушимому давлению и Стив наклонил его ближе, целуя и насилуя мыслью. Потом подвинул стрелка выше и, выпустив из-под языка жало, вонзился в основание шеи, в ямку между ключицами, отыскивая вену, аккуратно проникая в нее, пробуя, всасывая, воспринимая и резонируя, усиливая и доводя до восторженного всплеска. Выпивая кровь, силу и делясь наслаждением.
Оставаясь в контакте, вынул жало. Лизнул, залечивая сканом ранку в жиле, оставил дырку в коже. Кожа заживет и сама. Пусть побудет как его маленький ответ за выстрел. Маленькая метка.
Отпустил.
— Ну ведь можешь, когда хочешь! — счастливо заметил Мэт, подбирая и закидывая в багажник дезориентованного стрелка. — Только почему тебя сначала убить надо?
Стив не ответил. Излишне подскочившее давление из-за встряхнувших его эмоций все-таки прорвало еще такие хрупкие новые сосуды. Только-только утихавшая боль разгорелась снова, закрывая свежие трещины, проращивая нежные ткани нервными волокнами. Но это не считается. Наверное, не надо было играть в любовь, но ему было хорошо. Даже не взирая на эту разруху в организме.
Мэт вкатил в багажник мотоцикл, попросил Лироя взять управление, и они взлетели.
Стив переместил мысли в багажник. Его убийца сидел у стены, засунув руки в карманы ветровки и судорожно натягивая ее на мокрое пятно на штанах. Стрелок был сам как подстрелен. Погружен с себя, задумчив. Стив из чистого хулиганства коснулся фантомом его груди и погладил, спускаясь ниже. Стрелок шарахнулся, беспорядочно дергаясь и не понимая, как отбиваться от невидимого ощупывания.