Я поднимаю взор на Смерть, чтобы понять, насколько правдивы его слова. Губы сжаты в тонкую линию, а зелёные глаза взирают на меня со смесью безусловного осуждения и... неподдельного сожаления? Хмурюсь, стремясь разобрать столь контрастные эмоции во взгляде мужчины.
- Вижу, ты не в курсе, кем является господин Чёрный? - вроде спрашивает он.
На всякий случай я отрицательно качаю головой.
- Он один из четырёх Смертей, которых люди нарекли Всадниками Апокалипсиса, - медленно проговаривает Благородный.
Я полагала, что удивляться мне уже нечему, но, оказывается, ещё как есть! Чёрный - Всадник... это многое объясняет. Ведь помимо заурядной работы эти Смерти уничтожали смертных тысячами и даже сотнями тысяч. Их сила настолько велика, что они с лёгкостью справлялись с таким количеством народа всего лишь вчетвером. Совету стоило немало всевозможных усилий, чтобы «приручить» этот квартет. С тех пор им позволяли всё и даже больше, только чтобы не нарушали равновесие массовой бойней.
- А который из четверых? - зачем-то уточняю я.
- Тот, что появляется первым. Завоеватель, он же Мор, - объясняет напарник.
Так вот отчего он выбрал себе имя Чёрный. В честь одноимённой чумы, бушевавшей в середине XIV века и длившейся почти два столетия. Тогда умерли миллионы людей...
Меня передёргивает. Рыжий заметив, что я вновь нервничаю, притягивает к себе и укладывает головой на колени. Он не нарушает молчания, давая возможность самой прийти в себя, лишь успокаивающе перебирает мои вьющиеся волосы. Кого это действие успокаивает больше, не знаю, но давящее чувство безысходности потихоньку отпускает.
- Ты поэтому наименовал нас парой на Совете? - еле слышно интересуюсь я, стараясь не разрушить довольно хрупкое спокойствие.
- Да, - выдыхает он.
- А Страх? Он знает? - и отчего мне внезапно не всё равно, что думает этот Смерть?
- Нет, он ещё не в курсе, - качает головой мужчина. - И полагаю, данное известие его чрезвычайно расстроит.
- Это ещё почему? Ну, сказал и сказал, это же не означает, что теперь мы обязаны быть вместе. Я-то этот факт не подтверждала.
- Слова, произнесённые на Совете не так-то и легко забрать обратно... - задумчиво проговаривает рыжий.
- То есть как?! - я подскакиваю и таращусь на него во все глаза. - Всё?! Обратной дороги нет? И хочу я того или нет, мы теперь вместе? Это как так? Почему моего мнения не спросили?!
- Тише ты! - шикает Благородный и морщится, будто мой голос причиняет ему физическую боль. - Естественно, не каждой Смерти дозволено так поступить, но мне пошли навстречу, - он разводит руками. - Я и сам, знаешь ли, не в восторге от открывшейся перспективы!
- А с какой стати тебе пошли навстречу? - я усердно выискиваю лазейку, как бы избежать подобной участи.
Нет, Благородный, без всякого сомнения, нехудший вариант. Но существовать с ним вечность, абсолютно не то, о чём мне мечталось. Я, вообще, не предполагала с кем-либо сближаться, так как семейным парам приблизительно через год дают на воспитание маленькую Смерть, а то и не одну. А это как минимум ответственность, а как максимум прощай ненаглядная работа.
- Судя по непомерно распахнутым от ужаса глазам, я смело могу сообразить, о чём ты сейчас помыслила, - хмыкает Смерть, игнорируя мой недавний вопрос. - Не переживай, полагаю Страх придумает, как нам быть. Он мастер выкручиваться. Да и в его же интересах. - Благородный подмигивает мне и, вроде как, беззаботно улыбается, вот только с актёрским талантом у него паршиво и разредить безрадостную атмосферу не получается.
- А посоветоваться с ним до того, как засунуть нас в это безнадёжное положение, ты не мог?! - я вновь кидаюсь в словесную атаку.
- Не мог... он в лазарете, - мужчина опускает голову. - Его разорвало телепортом.
В моей голове будто образовывается вакуум. Все бушевавшие ещё совсем недавно эмоции засасывает в чёрную дыру.
«Это я виновата! Это из-за меня!», - одно-единственное, о чём вопит внутренний голос.
Руки трясутся, от осознания, через что пришлось пройти Страху в попытке вытащить меня из рук Чёрного.
- Тише, малыш, - Благородный снова притягивает к себе, укладывая себе на колени. - Это не твоя вина!
Это я что же вслух сама себя осыпала ругательствами?
Меня трясёт мелкой дрожью. Отчаянно хочется плакать, так чтобы навзрыд и с подвыванием, но слёз никак нет.
«Высохли наконец-то?» - обиженно протягивает подсознание, а я согласна с ним, лишь хлюпаю носом.
- Всё будет хорошо, - продолжает меж тем успокаивать рыжий. - Вот приедем, а он уже и из лазарета выйдет.
- Угу, - силы на более вразумительный ответ отсутствуют.
- Ты когда спала в последний раз? - нежданно-негаданно включает «заботливого отца» Смерть. - Выглядишь паршивее некуда!