— Я‑то ничего, — ответил Семенов возвращая мне распечатки паппилярных линий. — Сетевое мошенничество, незаконное проникновение в базы данных — таких дел у нас в городе нет. А все же, в округе меня здорово пытали, где я «пальчики» взял. За этого типа «лимон» баксов в Штатах дают.
— Не–не–не, Вова, — ошалев от названной суммы, покачал я головой. — Говорю тебе, база данных. Блин, знал бы, откуда «пальчики», сам бы с Интерполовского сайта скачал.
Именно на этот сайт я и полез, как только Володя удалился. Надо–же, лицо на покойника никак не похоже. Хотя… За те бабки, которые он снял в ходе последнего взлома, пластическую операцию можно сделать легко. Премия в миллион долларов, и правда, существовала. Предлагал деньги, как раз, пострадавший банк. Ну, на фоне 76‑миллионных убытков, миллион — деньги небольшие.
Все последнее время я жил в Варькином доме и исключительно за ее счет. Кажется, у меня появилась возможность, несколько поправить ситуацию. Интересно только, отдаст ли этот распроклятый банк деньги за мертвого хакера?
ГЛАВА ДВАДЦАТЬ ПЯТАЯ
Приехавшая в конце дня Таня обрушила на меня поток слухов бродящих среди газетной братии маленького уездного городка. Слушал я в пол уха, обратив внимание лишь на то, что личность убитого милиции, кажется, до сих пор не известна.
— Тань, а ты английский знаешь? — решился наконец прервать поток ее словоизлияний.
— Школу с английским уклоном закончила, а что? — удивилась она.
— Письмо одно надо написать, — я тут же сунул ей в руки лист бумаги и ручку. — Поможешь?
— Ну… Витя. Я могу попробовать.
— Пиши, — я хлебнул из бокала «Бакарди», затянулся сигарой и начал диктовать. «Дорогой сэр, точка. Детективное агентство «Санта — Барбара» готово предоставить в ваше распоряжение имеющиеся в нашем распоряжении сведения относительно нынешнего местонахождения известного хакера господина Щукина Леонида Степановича, гражданина США с 1998 года, точка. Прошу вас передать нам на Е-майл условия получения нами обещанного вами денежного вознаграждения, точка. С уважением, запятая, Виктор Сковорода, запятая, детектив, точка».
— «Ваше» — «наше», — смущенно пробормотала Таня. — А это тот самый Леонид Щукин, о котором в газетах год назад писали? Он какой–то банк на кучу миллионов нагрел.
— Да, дорогой мой Ватсон, тот самый, — кивнул я. — Давайте манускрипт, сейчас отредактируем.
— Так у меня на английском уже, — смущенно призналась гостья.
— Гм… — на английском я читал сносно, но не так, чтобы собственноручно править столь важные документы. — Ну… Ты сама тогда все отредактируй, убери тавтологии.
— Виктор, а где он? — с любопытством спросила она. — Его ведь Интерпол ищет и никак найти не может. Как вы его нашли?
— Дело в том, дорогой Ватсон, — от всей души наслаждаясь моментом, сообщил я, — что неуловимый Леонид Щукин и есть наш безвременно погибший господин Дубов.
— Да что вы говорите? — недоверчиво удивилась Таня Чернова. — А что ему надо было в конторе по обмену жилья, или в рекламном агентстве Горюнова?
— Ну… Может, на конкурентов работал. Промышленный шпионаж и все такое, — сказал я несколько неуверенно. Действительно, если в отношении квартирного бизнеса допустить это было легко — его я не знал совершенно, то вот насчет Женьки сомнения меня глодали весьма и весьма основательно.
— А они за мертвого деньги дадут?
— Не сыпь мне соль на рану, — огрызнулся я. — Потому и хочу сначала подписать договор, а уж потом поделиться информацией.
— А премия большая? — поправив очки поинтересовалась она.
— «Штук» на двадцать можешь рассчитывать, — после непродолжительного раздумья пообещал я. — «Зеленых», конечно.
Таня посмотрела на меня с нескрываемым интересом:
— А налоги?
— Это мы обойдем. Какие, к черту, налоги?! — возмутился я. С самого начала мною было задумано перечислить миллионную банковскую премию на тот счет с которого Варька спекулирует через Интернет валютой. Счет заграничный, так что в России не ловится. С какой стати дарить этому гребаному государству кровные 130000 баксов из честно заработанного мною миллиона? Это, если с меня сдерут только 13 процентов.
— Ну… Давайте попробуем, — несмело согласилась она. — При убитом, ведь, и правда, диск с какими–то программами нашли. Я же вам говорила.
— Спокойно, Ватсон, командовать парадом буду я, — совместил я разом две цитаты. — завтра едем к господам присяжным заседателям, в смысле — в ментовку. Получаем у них документальное свидетельство о смерти подзащитного и дело в шляпе. Столь удачно составленное вами послание я отправлю электронной почтой сегодня же.
— А что у нас на ужин? Я проголодалась, — пожаловалась Таня.
— Индейка в холодильнике есть, — вспомнил я. — Давай в духовке заделаем по американскому рецепту. Дня на два хватит, это точно.
— Ну, индейка, так индейка, — согласилась гостья.
ГЛАВА ДВАДЦАТЬ ШЕСТАЯ
Следующий день оказался днем моего самого большого унижения на профессиональном поприще. В смысле — одни разочарования.
— Ты как сюда попал, Сковорода? — обалдело спросил Михайлов, когда я без стука вперся к нему в кабинет.
Начало было удачное: удивить — значит победить. Суворов, кажется, сказал.
— Мне покойник ваш нужен вот так, — я черкнул ребром ладони себе по горлу. — Отпечатки пальцев, все такое с официальной справкой о смерти. Магарычевое дело, между прочим.
— Ты больной что ли? — сердито поинтересовался хозяин кабинета.
— Выздоравливающий, — миролюбиво ответствовал я. — Нет, правда, вам этот жмур на хрен не нужен, а мне пригодится. Ящик коньяка готов поставить не фиг делать. И что бы «пальцы» его в документах тоже были.
— Сковорода, пошел ты на хрен, — устало покачал головой Михайлов. — Правда, не до тебя. Мы уже «жмура» в Округ отправили, к родителям. Со всеми документами.
— Вот, блин! — пришел черед удивиться мне. — Они что, местные?
— Они заяву еще в воскресение дали, — устало вздохнул Михайлов. — Он им каждый вечер из гостиницы нашей звонил, когда здесь был. Любящий сын и все такое… В общем, иди и не просто иди, а…
— Это точно его родители, а?
— Кравченко Александр Исакович, и отец его — Кравченко, и мать его, налево–направо, тоже — Кравченко. И чего ты, Сковорода, ко мне пристал! — возмутился хозяин кабинета. — И «пальцы» его. У него привод по малолетству был, мы проверяли. Так что отъедь от меня, придурок!
Только природная скромность мешает мне воспроизвести то слово, которое Михайлов употребил вместо «отъедь».
— Кравченко, — смущенно промямлил я. — Как же так? Не Щукин, а Кравченко? «Пальцы» хоть дашь?
По счастью, в кабинете у Михайлова стоял ксерокс. Вышел я оттуда с «пальцами», но чувствовал себя — дурак дураком. Даже моих скромных познаний хватило, чтобы с первого взгляда определить, что пальцы покойного Дубова — Кравченко не имеют ничего общего с отпечатками Шукина за которого штатовский банк пообещал целый «лимон» баксов.
— Как успехи? — вежливо осведомилась Таня Чернова поджидавшая меня в «копейке» перед зданием ОВД.
— Спасибо, хреново, — вежливо ответил я. — Поехали к Горюнову, разборки клеить будем.
Ведь чертов Щукин точно имел эту бумажку в руках раз на ней были отпечатки его пальцев. Неужели я так и лишусь моего честно заработанного миллиона?
Посетив Женьку, я, однако, прояснить ситуацию не смог. Мало того, что злосчастную бумажку теребили все, кому не лень, Дубов — Кравченко, оказывается, прошлую неделю держал ее при себе и, кому мог дать подержать, одному Богу известно.
— В округ поедем, к покойниковым родным, — распорядился я, покинув Горюновский оффис. — Поспрашиваем их немного. Если вы, Таня, не заняты сейчас.
— У них же похороны сегодня… — робко возразила спутница.