— А у меня опять с сотовым проблемы были, — пожаловалась она. — Вы мне звонили?
— Зона неустойчивого приема, наверное, — дожевав высказал догадку я. — Поехали домой, боевая подруга. Достало меня тут все.
— Ничего не нашли?
— Еще одна фирма, где Кравченко околачивался. Но Щукина там не знают.
— И все? — не сумела скрыть своего разочарования она.
— Остальное — ерунда всякая. Не по нашему делу, — ни о чем, связанном с паническим ночным бегством, вспоминать сейчас не хотелось. — Я подремлю чуть–чуть, Таня.
Дома, опасаясь ангины, сразу же принял горячую ванну и накатил стаканчик «Бакарди». Гостья тем временем приготовила немудреный ужин, после которого разошлись по своим постелям.
Разбудили меня около полуночи.
ГЛАВА ТРИДЦАТЬ ВТОРАЯ
— Виктор, у меня ордер на обыск, — хмуро сказал Семенов, теребя в руках бумажку. — Мы все тихо решим, дом переворачивать не будем. Сдай «Эфу» и делу конец.
— Блин! Они угомонятся когда–нибудь? — сердито пробурчал я заметив на дороге перед домом знакомый милицейский уазик из соседнего города.
Спорить с Вовкой не стал. Во–первых, голова трещала спросонья, во–вторых, тот пришел не один, а с Сашкой Ефимчуком. Нельзя же подрывать Вовкин авторитет в глазах младшего по званию.
— Вечно ты куда–нибудь влипнешь, — сочувственно сказал Сашка.
— Чего вдвоем приперлись? — поинтересовался я, провожая нежданных гостей по лестнице в подвал. — Я что, убегать буду? Отстреливаться?
— Так надо, Виктор, — отвел глаза в сторону Вовка.
— Ну, надо так надо, — вздохнул я, открывая сейф. — Эти идиоты никому выспаться не дадут. Пушку, между прочим, неделю из сейфа не вынимал.
Семенов достал из кармана носовой платок и, осторожно взяв револьвер за дуло, опустил в прозрачный пакет.
— Глушитель тоже, Виктор.
— Бери, что уж.
— У тебя точно нет ни оптического прицела, ни лазерного целеуказателя? — наконец посмотрев прямо мне в глаза спросил он. — То, что здесь именно мы — это жест доброй воли. Если будет настоящий обыск и эти штуки выплывут… Неприятности будут, Виктор.
— Варя хочет, чтобы я стрелять научился, зачем мне?.. Что происходит–то? — уж больно серьезно Вовка себя вел. Я даже волноваться начал.
— Поехали, все узнаешь.
Вопреки ожиданиям ехать мне пришлось не в тачке нашего ОВД, а в машине приезжих. Дорогой все больше молчали. Да и о чем мне с тамошними сержантами разговаривать?
— Где это мы? — с первого взгляда, по прибытию, аж оторопь взяла. Здание одноэтажное, неказистое, облупившаяся штукатурка, темень вокруг, да еще грязь после дождя.
— Гражданин Сковорода, прошу вас следовать за мной, — возник на пороге уже знакомый мне капитан Ковальчук из местного ОВД.
За порогом шибануло в нос так, что меня чуть не вывернуло.
— Прошу прощение, холодильники у нас, сами понимаете… Да еще электричество сегодня отключали, — сочувственно пробормотала некая личность в халате, раньше считавшемся, вероятно, белым, а теперь грязно–сером.
— Вы меня куда привезли? — озлился я при виде нескольких накрытых простынями тел. — Меня тут припадок хватит!
— В морг, вестимо, — не без юмора ответил Ковальчук. — Да вы не волнуйтесь, здесь и нашатырь есть. Откачаем, если что. Вы этого гражданина знаете?
По взмаху его руки услужливая личность в халате поспешно сдернула с одного из тел простынку.
Очевидно я впал в некое состояние ступора. Как еще объяснить, что даже позывы к рвоте пропали. Как–то отвлеченно поймал себя на мысли, что с интересом рассматриваю аккуратное, чернеющее запекшейся кровью отверстие в левом виске. «Будто сверлышком," — промелькнула мысль.
— Сковорода, ты что оглох что ли? — тут только я заметил в полутемном углу бледного, как мел Михайлова, вооруженного шариковой ручкой. — Мы и так тут хрен знает сколько сидим!
— Это Андрюха, племянник сторожа Степаненко, — ответил я. — И, если вам, господа милиционеры, интересно, так это он вместо Степаненко в детском саду сидел в день убийства Кравченко. Именно он, а не дядя его.
— Когда вы виделись с убитым последний раз? — дождавшись, покуда Михайлов запишет ответ, вновь проявил
любопытство Ковальчук.
— Сегодня около десяти вечера от него ушел из детского сада. Пара вопросов возникла, потом на вокзал сразу пошел.
Я старательно описал свой маршрут, не упомянув, естественно, о том, что проделал его, каждого шороха в кустах опасаясь.
Михайлов только записывать поспевал, лицо же Ковальчука осветилось не передаваемой радостью.
— Гражданин Сковорода, это ваш револьвер. Номер вам через полиэтилен видно? — он указал на доставленную Семеновым «Эфу».
— Без оружия я здесь был, без револьвера. Так и в протоколе запишите! — потребовал я.
— Ваш или нет, вы отвечайте.
— Мой, конечно, я его только что из сейфа достал.
— Образцы пуль и гильз в лаборатории окружной сохранены были когда вы разрешение на право ношения оружия получали?
Оставалось только кивнуть.
— А с какой стати и зачем, скажите, в ладонь убитого, — воркуя самым елейным тоном кивнул на покойника Ковальчук, — вы вложили пистолет ТТ со спиленным номером?
Я от неожиданности дар речи потерял.
ГЛАВА ТРИДЦАТЬ ТРЕТЬЯ
— Не знаю я никакого ТТ, — опомнившись после замешательства слабо возмутился я.
— Зато мы его очень хорошо знаем, — зло сощурился Ковальчук. — Очень хорошо знаем.
— Тот самый ТТ, что ли? — робко подал голос от дверей Вовка Семенов.
— А вы помолчите, капитан! — рассвирепел Ковальчук. — Радуйтесь, что позволили присутствовать! Носитесь с ним как с писаной торбой!
— Никто со мной не носится, — слабо парировал я и вновь посмотрел на убитого и на аккуратную дырочку в левом виске. — Его что же, в детском садике?
— Вопросы буду я задавать! — осадил Ковальчук. До объяснения, все же, снизошел. — Тело Андрея Степаненко было обнаружено на улице Пионерской. По которой, если вам верить, вы отправились на вокзал, гражданин Сковорода. Время смерти тоже совпадает со временем вашей беседы.
Слово «беседа» Ковальчук умышленно произнес так, будто взял в огромные–огромные кавычки.
— А пистолет, значит, при пацане… — поразившая меня в этот миг догадка, вызвала, видимо, на моем лице такие изменения, что Ковальчук распорядился принести нашатыря.
— Не надо, нет… — слабо покачал я головой, хотя вокруг легонько куда–то поплыло: тусклые пыльные лампы дневного света под потолком, замызганные кафельные стены, до пояса накрытое простыней голое тело, мужик в халате, лица местных ментов, застывший на пороге Вовка Семенов и с любопытством выглядывающий у него из–за плеча Ефимчук.
Все, совершенно все в этой истории становилось на свои места. Пацан, приезжавший в город каждую пятницу, так и не привлекший внимания местной милиции. Дерганный такой мальчишка. Как он на меня таращился, как загнанный волчонок какой–то. Я выхожу из детского сада: я — знаменитый детектив, который обещал его непременно поймать. О котором газеты пишут. Надо же, есть еще в этой многострадальной стране идиоты, которые газетам верят.
«А значит, решение буду принимать я. И я лично отвечу перед тобой за его безопасность," — холодный бесстрастный голос дяди Сережи. Как давно это было? А я‑то удивлялся, что мне никто не докучает. «Уж, если он пообещал, будешь как у Христа за пазухой," — это Вика. Она–то знала, что говорила. Выходит, все это время меня охраняли?
Я опять оказался там, на этой темной, распроклятой улице. Не я, не Виктор Сковорода, конечно. Кто–то вроде Деда или Кулака, профессионал. Он стоят в каком–то темном углу и ему невыразимо скучно, так надоело бродить за дилетантом, которого поручили охранять. Неделя за неделей: дом — столица округа — занюханый, забытый Богом городок. А еще, наверное, отчеты каждую ночь писать о проделанной работе. Дождь, грязь. курить нельзя, а, впрочем, агент, наверное, и не курит.