Решительно беру его за руку.
- Что такое? - от неожиданности он даже чуть сбивается, но тут же поудобнее перехватывает мою ладонь, почти спрятав её в своей, затянув в тёплый рукав. - Замёрзла?
- Нет... Просто мне так захотелось.
- Всё будет хорошо, - ободряюще улыбается он, решив, что дело в волнении.
Я не спорю.
Сейчас неподходящее время для серьёзных бесед, ведь я пока и сама не знаю, что произойдёт завтра. Да что там завтра! Я даже не знаю, что случится, когда мы приедем к дому художника, написавшего тот портрет! Увижу ли я Тимура, или нам откроет совершенно чужой мужчина?
А может быть, это вообще будет женщина, почему нет?
Но если всё-таки Тим... Узнает ли он меня? Объяснит ли, почему оказался в другом мире и так внезапно пропал? Есть ли у него здесь семья?
От снизошедшего озарения спотыкаюсь прямо на ровном месте.
Я настолько зациклилась на желании отыскать Тимура, что не учла, что прошло три года. Целых три года, за которые мы оба могли измениться! Он ведь и в самом деле мог кого-нибудь полюбить, жениться... То, что между нами не было этой тяги, не значит, что ему вообще не нравятся женщины!
И я буду даже рада, если он счастлив.
Мне вовсе не нужно повторения прошлого, когда мы жили вместе, как брат с сестрой. Я это переросла. Главное - знать, что Тимур жив и что он меня не бросал.
Но Шаррэль... С ним всё иначе. Кого-кого, а уж брата я в нём точно не вижу! И дружбой наши отношения тоже уже не назвать... Если так посмотреть, с его стороны это больше напоминает влюблённость.
Напоминало бы, если б я не знала наверняка, что такого просто не может быть!
Но даже так... смогу ли я быть с ним как с мужчиной, зная, что он не любит? Заботится, бережёт, балует - но без любви. Будет ли этого достаточно? Не пожалею ли я о своём выборе? Сделает ли это нас обоих счастливыми?
- Вот и карета, - подбадривает инкуб, помогая мне забраться в салон, и сам садится рядом. - Не беспокойся, скоро всё разрешится.
Механически киваю в ответ.
Он прав. Так или иначе, скоро всё разрешится.
Глава 29
- Приехали, - тихо произносит Шаррэль, неотрывно глядя в окно кареты на укутанный снегом симпатичный домик из серого и бежевого камня.
Выходить на улицу мы не спешим: инкуб вообще сюда не хотел, а мне требуется минутка, чтобы собраться с мыслями и побороть внезапно накатившие страхи.
Что, если там - Тимур?
А что, если нет?
Если он прогонит меня? Сделает вид, что не узнал?
- Всё будет хорошо, - Шаррэль прижимает мою похолодевшую ладонь к своим тёплым губам. - Я буду рядом. Не бойся.
- Я не боюсь! - возражаю упрямо, силой заставляя себя подняться.
Манипулятор...
Демон с улыбкой целует меня в макушку и распахивает дверцу, первым спрыгивая на тротуар. Подаёт руку.
Пока он договаривается с возницей о том, чтобы тот дождался нашего возвращения, из дома выходит мужчина в чёрных штанах и светло-сером вязанном свитере. Высокая фигура, ёжик тёмных волос, стремительный росчерк бровей, полные губы...
Подойдя со спины, Шаррэль крепко меня обнимает. Стискивает настолько стальной хваткой, будто боится, что вот сейчас я брошусь к другому, а его просто забуду.
На крыльцо со смехом выбегает брюнетка в коротеньком красном полупальто. Спорхнув по ступенькам, она наклоняется, зачерпывает полные ладони снега и принимается лепить снежок. Мужчина присоединяется. Они о чём-то переговариваются, смеются - настолько счастливые, что даже не обращают на нас внимания.
- Ирочка... - болезненно-хрипло шепчет Шаррэль.
- Это не он, - выговариваю непослушными губами.
Не он...
Очень похож, да. Но абсолютно точно не мой Тимур.
Снова не повезло.
Портрет, точная копия которого до сих пор висит в моей оставшейся в другом мире квартире, оказался лишь совпадением. Немыслимым, мистическим, невозможным - но всё-таки совпадением.
Ничего больше не спрашивая, Шаррэль разворачивает меня к себе, обнимает, гладя по волосам, и я обнимаю в ответ, радуясь, что он не видит сейчас моего потухшего взгляда. Потерять кого-то очень больно. Со временем тоска притупляется, но надежда каждый раз вспарывает чувства по новой.
- Ой! - подскакиваю, внезапно ощутив удар по спине.
- Извини! - доносится со стороны дома звонкий детский голос.
У кованых ворот, глядя на нас с Шаррэлем, стоит маленький мальчик. Ему, наверное, года три. Тёмные, как у отца, волосы смешно торчат из-под полосатой жёлто-зелёной шапки, но взгляд очень серьёзный.