– Ну знаешь… – она запинается. – Я не уверена, что могу тебе сказать…
– Что сказать?! – начинаю нешуточно нервничать.
От ответа ее спасает внезапное появление Матвеева.
– На цокольном ни души, – тяжело дыша, произносит он.
– Мы идем на второй, – говорит Диляра. – Проверим комнату с верхней одеждой. ___
Глава 41
Тимур
Последний лестничный пролет минуем молча. Сосущее чувство тревоги усиливается и достигает пика как раз в тот момент, когда я порывистым движением распахиваю дверь мансардной комнаты.
Лера лежит на полу. Маленькая и трогательно-беззащитная. С разметавшимися по паркету волосами. Ее ладошка сложена под щекой, и оттого может показаться, что она спит. Но моя встревоженная интуиция вопит, что это не сон. Она без сознания.
Когда я падаю перед Грановской на колени и подтверждаю свои опасения, внутри меня что-то взрывается. Что-то большое и горячее. Рвет жилы. Расхреначивает кожу, как скорлупу. Доводит кровь до температуры кипения.
Это больно, будто агония. Но больнее всего бессилие, которое я ощущаю каждой клеточкой тела, каждой фиброй души.
– Что с ней?! – орет Матвеев, грубо тесня меня плечом. – Почему она в отключке?
Неожиданно взгляд цепляется за валяющийся неподалеку прибор, чем-то напоминающий пейджер. Гадаю, что это такое, но ровно до тех пор, пока не замечаю крошечную тест-полоску, лежащую рядом. Кажется, этим обычно замеряют сахар…
– Ало, скорая? – на заднем фоне слышу истеричный голос Диляры. – Приезжайте скорее! – на секунду она замолкает, а затем сбивчиво выпаливает. – Я не уверена, но кажется, это приступ гипогликемии, она пользовалась инсулином… Да, без сознания. Я не знаю, мы только что ее нашли… Да, диабет первого типа.
Что, мать вашу?..
После этих слов мне напрочь отсекает слух. Голову затягивает пронзительным звенящим эхом: диабет-бет-бет, диабет-бет-бет… Оно нарастает, вибрирует, заполняет собой черепную коробку. Ядовито пульсирует, вызывая паническую мигрень.
Впадаю в ступор, напоминающий анабиоз. Вроде живу, вроде дышу, но сердце как будто не бьется. И мыслей как будто нет. В башке – галимая пустота. В душе – вакуум небытия.
– Адрес! – кто-то трясет меня за плечо. – Тимур, какой здесь адрес?
На автомате называю улицу и дом. Каким-то чудом эта информация всплывает в памяти. А затем вновь мысленно возвращаюсь к новости, которая буквально вышибла меня из реальности.
Нет, серьезно… Диабет?! Сюр какой-то! Это не может быть правдой! Лера – молодая и крепкая, а диабет… Им же вроде только старики болеют? Или нет?... Черт! Я плохо разбираюсь в медицине... Но это все равно очень странно! Я несколько месяцев прожил с Грановской под одной крышей и не заметил ни единого факта, ни малейшего намека на то, что с ее здоровьем что-то не в порядке. Ладно она ничего не говорила – кто я такой, чтобы со мной откровенничать? Но предки-то! Предки какого хрена молчали? Ведь ни батя, ни Елизавета ни словом не обмолвились о том, что Лера больна! А они треплются обо всем на свете! Обо всякой ерунде! А о главном, видимо, забыли… Или намеренно не сказали, не знаю…
Оры Матвеева и причитания Диляры отдаленными отзвуками маячат где-то на заднем фоне. Я не слышу слов и почти не различаю интонаций. Они смешиваются в какую-то бесформенную шумовую кляксу, мешающую сосредоточиться на том, что по-настоящему важно.
Почему Лера оказалась здесь одна? Почему не позвала на помощь? Не успела? Возможно, ей поплохело так резко, что она потеряла сознание прямо на месте… Интересно, так вообще бывает?
Фак! Я не знаю, как бывает, а как не бывает при сахарном диабете! Спросите меня про боковой амиотрофический склероз, которым болела мама, – и я расскажу вам все о факторах риска, симптомах, диагностике… А в вопросах диабета я полный ноль. Даже сейчас, когда Лера в обмороке, я понятия не имею, как ей помочь…
И мне тошно! Тошно от самого себя! Потому что я был тупым, бессердечным эгоистом, зацикленном на собственной боли. Лелеющим ее как нечто значимое и дорогое. Я возводил личную трагедию в культ и упивался ролью жертвы. Я заигрался. Слишком увлекся инсценировкой под названием «вы все плохие, а я хороший». Мне было так важно доказать отцу, Елизавете и Лере их неправоту, что я напрочь ослеп. Сделался черствым. Тотально сконцентрировавшись на своих переживаниях, забыл, что проблемы могут быть не только у меня…
Почему самые ценные жизненные уроки всегда усваиваются через жесть? Почему для того, чтобы хоть немного морально вырасти, нужно непременно ощутить себя полным дерьмом? Почему для приобретения толики ума, надо потерять так много?