Стана дедо Киро, а ние с дедо Боре и Жоро продължихме всеки да консумира своето и да поддържаме светски разговор в очакване на семкаря.
Той се появи след десетина минути, леко запъхтян от бързане да се отзове навреме на поканата. Бутилката и чашата го чакаха и той не се забави да утоли жаждата си. Когато го направи и седна, поиска от келнера чиния и изсипа от джоба си две шепи слънчогледови семки. Стана ми ясно защо дедо Киро бързаше да го доведе, но не и защо се натискаше дедо Боре. Той изгледа съжалително мезето, ухили се с беззъбата си уста и отпи от виното си.
— Бате Манчо, говорихме за Боцев — осведомих го, след като му опитах семките. Вкусни бяха, макар и леко влажни.
Манчо не беше стиснат — отля една трета от чашата си върху захабените дъски.
— Лека му пръст — избоботи. — Голям ахмак беше.
— Артист — поправих го. — Отнесени хора. Виж го и моя приятел — посочих Жоро, който зяпаше как вън на улицата един дългуч се бореше с мотопеда си, мъчейки се да го запали. — Събира картини и изобщо не го интересува разговорът ни.
Жоро се сепна, но разбра, че го будалкам и пак се втренчи навън.
— Проклетник беше Боцев. Обаче и нещастник. Такъв ни да го съжалиш, ни да го отминеш. Жена му пет пари не даваше за него и ако не беше къщата, да го е напуснала отдавна. А тя виж — изгоря.
За разлика от двамата дедовци, Манчо говореше меко — явно не беше шоп. А и мнението му по въпросите бе значително по-детайлно от това на дедо Киро.
— Значи, и в деня преди да умре пак се счепка с теб.
— Е, това стана накрая. Когато му казах, че е мухльо. А отначало си бъбрехме нормално. Първо ми се оплака от Сина си, каза, че момчето не го обичало, че само го изнудвало и не го смятало за истински баща.
— Той му е доведен син.
— Знам, че му е доведен. Но Боцев го е отгледал. Един ден той е щял да го наследи, така че поне му е дължал уважение. Но както и да е. Че Боцев си беше дръпнат, дръпнат си беше. Наздраве! После, като си пийна, взе да ми се жалва, че още от дете са му се подигравали заради мутрата. — Прилича ми на плъх — казах. — Да ме прости господ.
— Няма какво да те прощава. Те така са му и викали — Плъха. И понеже беше слаботелесен, все са го гонели и пердашели. Той затова после се е озлобил. И особено като си пийнеше. Нали, Киро?
— Е, па… — съгласи се дедо Киро и се почеса по носа-ягода.
— Той обаче каза, че знае магия, с която ще накаже всички, дето му се подиграват — понижи глас Манчо. — Пет пъти го повтори — „знам магия“!
— Спомена ли нещо конкретно?
— Не. А и не го питах. Беше вече доста пиян и помислих, че тъй си бръщолеви.
Почувствах как ме заливат топли вълни. Още не бях сигурен в нищо, но едно тъничко гласче ми нашепваше, че вече съм близо до отговора. Трябваше да измисля само най-правилния и къс път, защото не можех да си позволя нови грешки. Повиках келнера, поисках сметката и му казах да включи вътре още три бутилки бяло вино.
— Ама чекай… къде така? — надигнаха се последователно дедо Киро и дедо Боре, готови да ми увиснат на шията.
— Имам работа — казах. — Обаче пак ще дойда някой ден.
— Че пием за твое здраве — погали дедо Киро почти празната си бутилка.
— Е па… — рекох.
— Карай към Обеля — изкомандвах Жоро и той потегли рязко като Ален Прост.
Вълнувах се като хлапак. Мислено повтарях едно и също — дано Ефросина си е вкъщи и дано въпросът, който ще й задам, получи отговора, който очаквах. По едно време се улових, че от повтарянето всичко това звучеше като заклинание. На магията с магия, опитах се да се пошегувам, но възбудата ми само се засили.
Този път пътуването до северозападния квартал ми се стори дълго като околосветско пътешествие. Денят, просветлял около обед, отново сгъстяваше боята си и се готвеше да отстъпи на дългата есенна нощ. Отсега знаех, че през нея самотата ще закръжи като ореол над главата ми и никакво отпъждане нямаше да я прогони. Радвах се, че имах проблем за разрешаване, но с мъдростта на годините знаех, че щом го разреша, изведнъж ще се озова във вакуум. Не бях крушка, та да светна от него — по-скоро щях да потъна в креслото и да заближа старите си рани.
— Пусни радиото — казах, с надеждата да послушам музика.
Вместо трели до ушите ми достигна настоятелен глас — молеше господа народните представители да заемат местата си в пленарната зала. Повтори го няколко пъти, сякаш имаше насреща си олигофрени или малолетни. Накарах Жоро да усили звука, исках да чуя как си тътрят краката към банките, откъдето скоро щяха да оспорват поне три часа точките на дневния ред. Там навярно беше и моят човек — посран от публикацията преди три дни, но с израз на оскърбено достойнство върху лицето и пуснал в бесен ход метачите с метлите да заличават стореното. Представих си какво мисли за мен в този миг и се чудех, че още не ме е потърсил. А може би и над моята глава бе надвиснал меч и от Влаев зависеше кога ще се скъса косъма?