— Пособников кого?
— Кого, кого… Изгоев, кого же ещё!
— То есть…
— То есть — нелегальный рынок, — уже с небольшим раздражением обрывает меня Сергей, — это рынок изгоев. Ты что не знал, что ли?
— Нет, — признаюсь и начинаю чувствовать себя, словно только что покуривший школьник, узнавший, что за запах табака от детских пальчиков, детская жопка может схлопотать ремня. — Я, как-то думал, что там просто жители окраин барыжат и тому подобное…
— Ага, щас! Жители окраин, блин! — покрутил пальцем у виска начальник. — На хрена им то, что можно купить в магазине? Причём, купить недорого, тем более, что они, как-никак, получают либо пособие, либо зарплату. Даже у бедняков есть лимиты на такой скарб. А вот у изгоев — никогда не будет. Их просто нет в платёжной системе! Соответственно, и купить они ничего не могут. Потому у них только натуральный обмен. Ты им — нужные вещи, они тебе — изыски из прошлого.
— Охренеть, — наконец опускаюсь я в кресло, — я был среди изгоев…
— Ну и что? — всем своим видом демонстрирует удивление моей реакцией Сергей. — Ты ведь тоже не веришь в эти бредни про них?
— Нет, но всё-таки… — пожимаю плечами. — Как-то привык, что опасные эти ребята…
— Опасные — спору нет. Но ведь, это такие же люди как и мы! Не совсем, конечно… Но и не звери какие-нибудь, как их малюют. А вообще…
Не успел Сергей закончить фразу, как за окном тревожно взвыла сирена. Мы, не сговариваясь, прильнули к окну, выходящему на узкий зассаный проулок. Однако, если изловчиться, то можно краем глаза увидеть, что происходит и на проспекте Ельцина, куда выходит фасад нашего центра.
Где-то с полминуты мы жадно всматриваемся в удивительно пустынную для этого времени дня улицу, а потом изумлённо наблюдаем, как две нелепые фигуры буквально выкатываются из продуктового магазина, что располагается на другой стороне проспекта, чуть левее нашего здания. Следом за ними вышмыгнула ещё одна фигура, тащащая за собой за волосы молодую девушку — очевидно, менеджера магазина. Издалека казалось, что они именно выкатывались, так как облачены были в совершенно безразмерные плащи, больше напоминающие шкуры давно исчезнувших из природы дикобразов, поскольку с одежды повсеместно свисали лоскуты ткани и какие-то непонятные, то ли ремни, то ли верёвки. На головы налётчиков, а в том, что это именно налётчики нет никаких сомнений, накинуты такие же истрёпанные капюшоны. В руках двое сжимают, что-то вроде коротких мечей или длинных ножей, у одного — обёрнутый, в такое же тряпьё что и он сам, короткий автомат.
«Дикобразы» ринулись через улицу прямиком в наш проулок. Последний, тот, что тащит за волосы извивающуюся от боли и страха девицу, притормаживает ровно посредине улицы и безжалостно вонзает клинок в грудь почти обезумевшей от страха молодой женщине. Она смотрит на своего убийцу снизу вверх, туда, где во тьме капюшона скрывается лицо, и тело будто теряет упругость форму. Её голова ещё несколько секунд находится на весу, поддерживаемая за волосы лапищей, облаченной в грубые кожаные перчатки, а потом, когда пальцы разжимаются, с глухим шлепком падает наземь.
— Пригнись! — шипит мне у ухо Сергей и, падая на пол, тянет меня за рукав рубашки. Я повинуюсь и валюсь рядом. Вообще-то прятаться не имеет смысла. Окно в кабинет моего начальника зеркальное, так что мы может видеть, а нас — нет. Но сейчас, даже это «на всякий случай» не кажется излишним. Окно звуконепроницаемое, но мы каким-то шестым чувством ощущаем, что мимо нас проносятся три облачённые в тряпьё фигуры. Следует почти поглощенная звукоизоляцией автоматная очередь и на несколько мгновений, очевидно от страха, все звуки стихают. Через несколько мгновений слышатся приглушённые крики. Я поднимаю голову и осторожно выглядываю в окно. В проулке уже пусто и я подаю знак своему товарищу, чтобы тот тоже поднимался с пола.
— Что это было? — само собой вырывается у меня.
— А хрен его… — шепчет Сергей.
Я окидываю взглядом проулок, и мой взор останавливается на гильзах, которые спокойно лежат на потрескавшемся асфальте. Ещё раз оглядываюсь по сторонам и открываю окно. На недовольный писк Сергея я просто машу рукой. Высунувшись в проём на треть корпуса, вижу, что одна из гильз лежит прямо под нашим окном.
— Серый! — окликиваю я своего, ещё не успевшего прийти в себя, шефа. — Держи меня за ноги!
— Что? — не успевает спросить тот, как я уже ныряю в проём распахнутого стеклопакета, и шеф едва успевает обхватить мои икры.