Сергей тянет за рукав, и мы снова продираемся сквозь толпу, возбужденную от прелести и пестроты разнообразия, от всего того, чего общество лишило тех, кто составляет большую его часть. Мы проходим ещё три квартиры, а я не перестаю крутить головой, стараясь ухватить взглядом как можно больше красок, которых так мало в моей повседневной жизни. Наконец, Сергей останавливается, и я едва не врезаюсь в его спину. Он заворачивает влево, входя в небольшую продолговатую комнатку. По её стенам тянутся стеллажи с различного рода безделицей, с придыханием предающей привет из прошлого, ещё не затянутого такими густыми свинцовыми облаками. Пепельницы, старые керосиновые зажигалки, светильники, работающие на том же топливе, статуэтки, брелоки, магниты с изображением мест, которые в момент запечатления на фото, ещё не тронула суровая тоска современности — Париж, Лондон, Рим, Стамбул, Москва…
Я не успеваю рассмотреть всё, да это и вряд ли возможно. Вещиц так много… Ими заставлены все длинные, во всю стену, полки. По пять на каждой. И ещё три за спиной парня-продавца — темноволосого парня с претендующей на аккуратность слегка распушившейся бородкой. Он внимательно смотрит на нас, даже не пытаясь скрыть подозрительности. Но он не боится. Скорее интересуется — что это за «фрукты» выросли на его угодьях.
— Интересуетесь? — наконец спрашивает парень.
— Немного, — неопределённо отвечает Сергей.
— Немного — лучше, чем ничего, — не сводя с нас глаз и стараясь говорить максимально отстранённо, поддержал продавец ничего не значащий разговор, ничего не значащей фразой.
— Вы — Макс? — мой товарищ, наконец, переходит к делу.
— Смотря, кто спрашивает?
— Я спрашиваю, — не менее строго рапортует Сергей.
— Мы человека ищем, — наконец вмешиваюсь в разговор и я.
— Да? А я думал — подсвечник или книжонку какую… Людей у меня здесь нет.
— Но ведь информация-то есть?! — то ли вопросительно, то ли утвердительно, но очень вкрадчиво обозначает наш интерес Серёга.
— Ну, опять же, возвращаемся к вопросу — «кто спрашивает?»
Продавец скрещивает на груди руки и усаживается в старое плетёное кресло. Кажется, он не чувствует угрозы и остаётся уверен в себе. Он не видит в нас опасности и вполне может послать нас к чёртовой матери, однако не опускается до этого. А может, ему просто интересно?
— Мы очень вас просим, — снова заговариваю я, — мы ищем одного человека, — протягиваю ему старую фотокарточку, — это мой отец. Зовут его Александр Скуднов. Он может быть где-то здесь, — однако, почему-то, моя уверенность сама по себе начинает таять, — правда, может и не быть… Но всё же.
— Нам сказали — вы всё здесь знаете. Если вдруг вы его увидите или кто-то увидит — пусть скажет, что его сын ищет, — подхватывает Сергей.
— Это я, — бью себя в грудь кулаком, — понимаете?
— Понимаю, — кивает продавец с совершенно безмятежным видом. — Это всё?
— Всё, — отвечает за нас обоих Сергей.
— Тогда — «гуд бай», — машет ручкой антикварщик и мы не солоно хлебавши покидаем его закуток.
После, мой шеф заглянул ещё в два места, примерно с тем же разговором. Но в эти разы я оставался в коридоре. Мне почему-то стало нехорошо. Может это алкоголь давал о себе знать, а может, я просто понимал, что это другой мир, в котором и я и Сергей — просто пришельцы. Мы не свои и никогда своими не станем. С нами общаются до тех пор, пока мы можем представлять интерес для взаимовыгодного сотрудничества. После — никому не будем не нужны. В принципе, всё так же, как и везде. Просто тут ярче краски и сама жизнь, наверное, тоже. А может, так просто кажется… Может, со временем, и здесь всё потускнеет. Станет таким же пресным, как и в нашем цивилизованном городе. Изгои — такие же люди. Такие же сгнившие изнутри, как и мы все. Просто им не нашлось места в нашем обществе. Оно отрыгнуло их, словно несвежую пищу или слишком дешёвую выпивку, как то, что отравляет организм и ведёт его к смерти. Отрыгнуло, как и моего отца…