Я долго сидел и смотрел в окно. С того момента, как мы с Лизой и Лёшей выбрались на нежилую окраину, прошло почти пять часов. Какое-то время я отвлекался на то, чтобы посмотреть, как обнимаются и облегчают своё горе слезами мать с сыном. Сердце сжималось, в горле вставал комок, и я снова устремлял взгляд по ту сторону окна. Мы нашли пристанище на третьем этаже, в доме напротив того здания, что стало утробой нелегально рынка. С этой позиции хорошо просматривался общий для двух построек двор. Хотелось есть, но чувство голода стояло где-то в сторонке, лишь изредка напоминая о себе завыванием в желудке. Конечно, если бы у меня было больше времени — я бы израсходовал весь лимит своей карточки, как продуктовый, так и универсальный, дабы потом обменять необходимые изгоям безделицы на пищу. Однако, времени у меня не было. Я вообще не планировал ничего, что могло бы поставить меня за грань закона. Почему я сделал это? Что меня толкнуло, не то что на шаг, а на прыжок за эту грань? Хотя, наверное, это не совсем правильный вопрос. Точнее, не совсем своевременный. Гораздо актуальнее — что делать дальше?
Я долго сидел и думал над этим и до сих пор сижу, но так ничего и не придумал. На коленях лежит пистолет, который я так тщетно пытался умостить за поясом во время нашего побега. Оружию вовсе не хотелось смотреть глазом своего дула на моё хозяйство, сжавшееся от страха, равно, как и на мою задницу, тоже, к слову, сжавшуюся по той же самой причине. Современная модификация пистолета «Ярыгина». Первые версии были не совсем удачными. Пистолет то и дело клинило, причём так, что, зачастую, привести его в боевое состояние без должного инструментария не представлялось возможным. Со временем дефекты, таки, устранили и несколько усовершенствовали модель. Теперь это была вполне себе надежная машинка с довольно вместительным магазином на двадцать патронов. Патроны, кстати, в трофейном оружии, оказались травматическими. Может потому охранники спецшколы и не попытались оказать сопротивление. А может, просто не захотели. Жить, ведь, хочется всем, особенно когда не знаешь, что у твоего противника на вооружении всего лишь зажигалка.
Воспоминание о сцене на КПП заставило улыбнулся. Что если бы меня раскусили, как тот преподаватель? Даже вздрогнул от мрачных мыслей. Очень уж не хотелось сидеть в подземелье военсудпола и ждать своей участи. Хотя, она и сейчас не ясна. Нападение — очень серьёзное преступление. Насколько активно меня будут искать? Какие силы на это бросят? И… Что с Сергеем? Неужели его поймали? А может он, всё-таки, решил не губить и свою жизнь тоже? Ведь, прося его о помощи, я знал — если он сделает то, о чём я его прошу, то рано или поздно ему придётся за это отвечать. Военсудпол не всегда оперативен и сообразителен, но последовательности ему не занимать. Если начинает разбираться — под суд идут все причастные. Наказание, конечно, разное, в зависимости от степени вины и участия. Однако, кары, как правило, не удаётся избежать практически никому, иногда даже и невиновным.
Наконец я увидел то, что ждал увидеть последние несколько часов. На разбитой временем дороге, вдалеке показался старый «Кадиллак». Чёрный автомобиль ехал довольно быстро и, то и дело, подпрыгивал на кочках и нырял в многочисленные выбоины. Машина въехала во двор и остановилась, чуть скрипнув покрышками о бетонную плитку, которой был устелен внутренний двор. Дверь открылась, и моему взору явил себя Сергей Масловский, собственной персоной. Даже на почтительном расстоянии я заметил его взъерошенность и то, что мой шеф был не на шутку зол.
Я ещё раз окинул взглядом окрестности. Никаких признаков присутствия военсудпола не обнаружил и, на всякий, самому непонятно, какой случай, выдержал минутную паузу и, сделав знак Сувориным ждать меня здесь, покинул наше убежище и устремился вниз по лестнице.
Ступеньки летят под ногами, лишь на последнем пролёте я смеряю свой спешный спуск и выхожу из подъезда, устремляясь навстречу Сергею. Я вижу, что на заднем сидении авто сидит мальчонка. Заметно, что он не на шутку перепуганный. Дружелюбно распахиваю свои объятия и пытаюсь приобнять Сергея, но вместо дружеского похлопывания по спине получаю резкий и сильный удар в челюсть. В глазах на долю секунды темнеет. Земля начинает плясать под ногами, но я пляшу в унисон с ней и сохраняю равновесие.
— Дебил! — слышу, сквозь звон в ушах, рёв своего шефа. — Ты — тупорылый дебил!
Во рту чувствуется привкус соли, приходится сплюнуть на землю то, что скопилось за щекой. Слюна, перемешанная с кровью, не желает расставаться с моими губами, приходится помогать рукой. Это отвратительно, но не так, как вопли моего товарища. Или же бывшего товарища?