Аркадий Кутилов
Снег на ладони
1812
Лежат гусары у перелеска,
уланы топчутся у костра...
У Бонапарта вблизи Смоленска
открылась сонная хандра.
Эх, вы, походы, собачьи свадьбы!..
успел полжизни поистрепать...
Завоевать бы, потом поспать бы...
А может, лучше сперва поспать?
Была же бодрость в Аустерлице,
и в гулком Риме была она...
А здесь, в России, здесь только спится.
На редкость сонная страна...
Диктатор хрюкнул, зевнул пошире,
трубу подзорную направил вниз...
И там, о боже, припав к мортире,
зевал кудлатый артиллерист!
...А в русском стане,
сидя на барабане,
Кутузов на расстоянии
облучал ленью наступающего противника...
– Что, наступают? –
Перекрестился.
– Ах, наступают! –
Чихнул в кулак.
– Добавьте лени! –
Он спохватился:
– Добавьте пушек на левый фланг!..
Автопортрет
Коварный, вздорный, непослушный,
один, как елочка в бору...
И нет опасности насущной,
что я от скромности умру.
За кем-то смерть летит в конверте,
за кем-то долг бежит босой...
За мной гоняется бессмертье
с тупой заржавленной косой.
Я винный след в тайге оставлю,
закуской белок подкормлю.
Я пьянством Родину прославлю,
свою Россию-во-хмелю.
Я сам с собой устрою встречу,
надев на голову ведро...
По соловью шарахну речью,
и цаплю цапну за бедро...
Пусть ваш Пегас стыдливо прячет
свои голубой невинный глаз...
С тоскливым храпом жеребячьим
кобылу любит мой Пегас!
Пройдут в народе чудо-слыхи,
что я таков, а не таков...
Мои уродливые стихи
нужнее правильных стихов.
* * *
А поэзия – это грубо...
Есть микроны да электроны,
есть тончайшие макароны,
есть нюансы вкуснее супа!
А поэзия – это грубо...
Над сонетами мы не плачем,
коль плодятся они гужом...
Горло лирики перехвачено
математикой, как ножом...
Были редкостным откровением
строки лермонтовских поэм...
А сегодня плюёт Есениным
чуть не каждая ЭВМ.
Только в душу мою не влезете, –
лавры физики не приму...
Наши замыслы – верх поэзии –
не достанутся никому!
Бетховен
Рояль,
как конница лихая,
берет убийственный разбег...
Но кони
мудро обтекают
бойца, упавшего на снег.