...........................
Пластмассовая сказка
В тридцатом веку, на крутом берегу
парнишка уставился в рот старику.
Старик ожиданьем натешился всласть,
и тихая сказка в тиши полилась:
"В печальных садах прошлогодней земли
протезные пальмы высоко росли.
А рядом – из белой резины березки,
чугунный кустарник да желтые розги.
Железный мужик – весь в джерсях и лавсане –
к резиновой даме спешил на свиданье.
Забыв обо всем, возлежали они
в железно-полезно-протезной тени.
Но били часы, и включался закат,
И враз оживал тот химический сад.
Медведи и львы покидали гараж,
включал соловей электронную блажь.
И филин любил голубую сову,
и парочки змей заплетались в траву.
И, знойно дыша и лавсаном хрустя,
мужчина и дама включали страстя!
Потом разбегались и он, и она.
И вскоре им аист принес пацана...
Пацан – это ты, ну, а сказке конец,
И дед не подгадил, и внук молодец!"
...В тридцатом веку, на крутом берегу –
умолк старина, и пацан ни гу-гу...
И были пустынны глаза пацана,
и била в гранит нефтяная волна...
* * *
Поброжу,
потом задумаюсь и лягу.
Снова встану,
руки сделаю крестом.
Карандашиком
потыкаю бумагу, –
Может,
вырву у бумаги тихий стон...
Может,
вылетит оттуда змейка-молния
И с шипением
забьется на снегу...
Может,
вызову из белого безмолвия
Ярко-пеструю
рычащую строку...
Поп
В летней церкви есть свой бог и свой бес,
в летней церкви тлеют свечи уютненько...
В летней церкви купола от небес
отличает лишь отсутствие спутника...
А распутника здесь хватит удар,
лишь завоет целомудренный хорик...
Здесь умеют без электрогитар
вашу душу потрясти вашим горем.
Здесь – услада для души,
все обиды – расскажи,
здесь порядки хороши
и без розог...
Современные попы –
барабанщики судьбы –
средь монашек, как дубы
средь березок...
Мы с тобою – атеисты!
С богом драться – до конца!
Мы во храм войдем со свистом,
и с приплясом: гоп-ца-ца!..
Спутник новый запустили –
триста семьдесят шестой!..
Знаем запах звездной пыли!..
Стой!
Глядит с укоризной монашка-раззява,
и нам говорит про манеры и стыд...
Здесь что-то не то, мы вошли, как хозява,
а попик на нас безоружно глядит...
Нас давит толпа, как селедку, в середку,
мы шапки снимаем как можно быстрей...
А поп, рукавом утирая бородку,
учтиво взирает на пришлых зверей...
Улыбка его несмелая –
не давит и не торопит...
Но – "Черное – это белое! –
говорит попик. –
А белое – это черное,
а черное – закопченное,
а копоть – она в промы
папашей считает лес...
Науки наши – проказницы:
все знают, куда ни кинь...
Выходит, что нету разницы?..
Аминь!"
...Мы назад-топ-топ,
зубками – тук-тук...
Модерновый поп!
Атомный пастух!
В этом попике мужик, бог и бес
уживаются легко и уютненько...
В летней церкви купола от небес
отличает лишь отсутствие спутника.
Прометей
Злой орёл
терзает печень
дни и ночи,
ночи-дни...
Мне ж
в него
и плюнуть
нечем.
Но
вдали
горят
огни!