Снег
Снег. Мягкий. Глубокий. И нетронутый.
Красиво.
Застывший мираж.
Но… отчего же хочется нарушить все запреты. Сойти с утоптанной тропинки. Оставить свой след на этом белоснежном поле. Даже зная, что это ненадолго.
Потому что падает снег.
Потому что он сотрёт всё.
* * *
Мужчина покачал головой. Глупые мысли. Что ему делать в поле? Его дорога лежит совсем в другую сторону. И нужно поспешить. Нехорошо, если ночь застанет его в дороге.
Хотя…
Он, конечно же, знает, что его судьба предопределена. Может быть, с самого рождения. И вовсе не потому, что ему не хватает упрямства или наглости. Нет. Просто таковы правила. А он родился тем, кем родился. Этого не изменить. И это останется с ним до самой смерти.
Снег стал падать сильнее, маленькими осколками колоть лицо. И теперь совсем не было видно, что происходит впереди. Так и с дороги сбиться недолго. Тем более что солнце уже почти село.
Мужчина ускорил шаг.
Эта дорога… Ничего не меняется. Чтобы он ни делал, всё остаётся по-прежнему.
Конечно же, он не сдастся…
Но с каждым днём что-то в нём меняется. Надламывается. Говорит – смирись! Потому что это бесполезно так же, как пытаться остановить ветер. Такова реальность.
Действительно, будет проще, если он всё-таки примет свою судьбу и не будет стремиться к невозможному. Примет ту жизнь, которая ему уготована с рождения.
Идти этой дорогой.
Совсем стемнело. Тихо, его, наверное, уже и не ждут. Мужчина осторожно открыл дверь своего дома.
Вот он и вернулся. А вскоре его опять будет ждать такая же дорога. И так до конца жизни.
Может быть…
Потому что однажды он всё-таки сойдёт на то поле. Оставит свой след. Даже если снег всё и сотрёт потом.
Даже если он так и не достигнет того, чего так сильно хочет…
Даже…
Ветер
Порывистый прохладный ветер напоминал о том дне, который так хотелось забыть. О дне, который отнял у него всё.
И сейчас у него ничего не осталось. Почти ничего.
Но даже так, он не останавливался.
Наверное, только лишь потому, что где-то там внутри теплилась безумная надежда, что всё ещё можно переиграть, вернуть так, как было. Но разум твердил, что нет. Нельзя. Невозможно.
И даже неважно, он ли это ошибся или это просто судьба, уже ничего не исправишь. Слишком высокую цену пришлось заплатить за желаемое.
Так почему же он всё ещё движется вперёд? Не остановится, не сдастся. Ведь так будет проще и, наверное, даже правильнее.
Остановиться.
Смириться со всем, что произошло.
Но нет, не может. И ведь сам понимает, что это глупо. Но все, какие мог, правила он уже давно нарушил. Теперь только и остаётся, что идти вперёд, потому что этот путь как болото уже затянул его и никак не выбраться. Идти, даже зная, что впереди ничего нет.
Хотя так хочется верить.
Впрочем, это уже совершенно неважно… Всё равно ведь пойдёт до самого конца, чтобы его там ни ждало. Из простого упрямства, того самого, что когда-то заставило сделать первый шаг. Тогда он ещё не знал, что ждёт его впереди. Но именно это давало ему сил двигаться вперёд, заставляло торопиться. Словно ему не хватало времени. Впрочем, так оно и есть.
Новый порыв ветра сгладил это воспоминание, унёс его с собой… Как будто говоря, что скоро всё измениться. Но какие это вести, дурные или хорошие?
Ещё чуть-чуть и он узнает это. Уже недолго.
И потом, сейчас самое главное совсем не это. Главное — это успеть. Он не имеет право опоздать. Уже просто потому, что боится потерять то малое, что ему осталось. Поэтому, не глядя на стелящуюся волнами уже высокую траву, он мчался вперёд.
Теперь уже скоро…
* * *
Наверное, вести, что нёс ветер, всё-таки были плохими…
Наверное, если бы он выбрал другую дорогу, то она была бы чуточку длиннее.
Но он сам пошёл именно этим путём.
Хотя жаль, что не успел.
И жаль, что так и не удалось ничего изменить… наверное.
Звёзды