— Так как же, — говорю, — Руслан Олегович, разве может одно здание стоять? А коммуникации где? Дорога еще полагается.
Он выпучил на меня глаза и закачал головой:
— Знаешь что, с тобой с ума сойти можно. Где твое заявление?
— Да перед вами оно лежит.
— Вот тебе, пожалуйста, пишу: «Уво-лить». Доволен? У-во-лить!
Потом зашел к Роману Гавриловичу, начальнику, значит. Так, мол, и так, решил на бумажную работу переходить, надоело прорабом. Все тычки, попреки. Да что я — каторжный? И заявление ему протягиваю.
Посмотрел он заявление.
— Ты, — говорит, — Кусачкин, сколько прорабом работаешь?
— Год, — отвечаю.
— Ну, тогда все правильно.
Довольный такой, только, посмеивается и полотенцем обтирается (дело было в мае, двадцатого числа). Написал свою резолюцию, протягивает:
— К кадровику иди, оформляйся.
Посмотрел я резолюцию, даже обидно стало: «Уволить с двадцать первого».
— Почему, — спрашиваю, — спешите вы так, Роман Гаврилович? Ведь прошу через две недели. И работал у вас вроде как полагается.
Смеется.
— Кому дела сдавать? — спрашиваю.
— А зачем дела сдавать, канитель разводить? Через месяц сам у себя примешь.
Ничего я тогда не понял. Дальше все как по зеленой улице пошло: через полчаса приказ, еще через час — деньги. Вышел я на улицу свободным человеком. Ни тебе инспекторов, ни водителей, ни начальства. Хорошо!
Зашел в кафе «Голубой залив», что напротив стройки. Взял пива бутылочку, шашлычок. Сижу себе, наслаждаюсь. Тихо, спокойно. Через окно этого самого «Залива» стройка моя бывшая видна. Кран работает, машин с плитами, панелями наехало видимо-невидимо. У машин какая-то девушка бегает. А водители знаете какой народ — на сдельщине, гудят на всю улицу.
«Эх, — думаю, — растяпы вы, растяпы! Разгрузить машины не можете». Вскочил было со стула… Но все же заставил себя, правда с трудом, вернуться к шашлыку. И все уговариваю так потихоньку:
«Ведь для тебя, Алексей Васильевич, гудки эти закончились. Ты человек свободный». Успокоился немного.
Вдруг внизу телефон зазвонил. Я вскочил, вилку, нож бросил — и вниз… На пятой ступеньке остановился.
«Да что ты, Алексей Васильевич! — говорю себе. — Чего разволновался?»
Ну ладно, доел я наконец тот шашлык. Спускаюсь на первый этаж, смотрю, Василий Иванович обедает. Неприятно мне так стало: бригадир, а трудовую дисциплину нарушает. К нему:
— Ты почему, Василий Иванович, со стройки сбежал? Прохлаждаешься? Только шестнадцать часов сейчас!
Он улыбнулся.
— Вроде, — говорит, — сбежал не я, а кто-то другой. А обедаю сейчас, потому… на разгрузке занят был.
Поговорили. Под конец он:
— Ждем тебя, Алексей Васильевич, через месяц.
— Нет, я насовсем ушел.
Он, как и начальник, посмеивается, спрашивает:
— Год уже прорабом работаешь?
— Работаю. Ну и что?
— Ничего, — говорит. — Ждем, значит.
Я ушел. Чего с бестолковыми людьми спорить.
Небольшой перерыв был. Устал, трудное это дело — записки писать. Наверное, интересует вас, уважаемый, что дальше было: что это за «год прорабский» и почему все смеются, когда я говорю, что увольняюсь? Расскажу, всему свое время. На следующий день утром пошел я на работу устраиваться, к заказчику нашему. Мирон Владимирович уже два раза тихонько меня приглашал. «Ты, — говорит, — Кусачкин, нравишься мне: молодой, по этажам хорошо бегаешь. Мне кадры свои омолаживать нужно, у всех сердце никуда. А у нас, — добавляет, — это только по секрету, главное — ноги и сердце».
Прихожу к нему. Так, мол, и так, Мирон Владимирович, сердце мое и ноги передаю в ваше распоряжение. При случае я пошутить могу, Нина Петровна Кругликова меня этому делу обучала.
Он писал что-то, строгий на вид такой, лысина блестит.
— Вы ко мне, товарищ?
— Ну да, Мирон Владимирович, Кусачкин я, не узнали, что ли?
— Кусачкин?.. Да-да, припоминается.
— Как же «припоминается», Мирон Владимирович? Ведь вы только третьего дня меня к себе переманивали!
Он ручку в сторону отложил.
— Запомните, товарищ Кусачкин, первое: никого никуда я не переманиваю. Ясно?
— Ясно.
— Второе: мне ваши ноги и сердце ни к чему. Мне голова в работнике важна. Го-ло-ва!
— Так как же, Мирон Владимирович! Вы ведь сами говорили, что у вас по этажам бегать нужно.
— Эх, прост ты, Кусачкин! Облапошат тебя прорабы, они знаешь какие ушлые! Подсунут на подпись липовые процентовки.
— Ну что ж, — говорю, — Мирон Владимирович, очень приятно было с вами поговорить… — Встал, иду к двери.