Эвакуатор привез остатки "бэхи" на СТО, на котором обслуживалась машина на протяжении двух лет. И штат сотрудников, и постоянные клиенты — все знали Серегу и Яринку. А сейчас девушка стояла черней земли и смотрела, как стаскивают эту груду металлолома на землю. Еще несколько дней назад это была любимая машина. Повисло гробовое молчание.
— Живой он. Досталось прилично, но угрозы для жизни больше нет, — глухо произнесла Яринка, чтобы успокоить всех собравшихся. Для них эта машина была своеобразной легендой. Уникальная, единственная на весь Киев, БМВ ручной сборки. Машина, за которой хозяин ухаживал, как за нежно любимой женщиной. Тогда все над ним смеялись, потому что нельзя настолько трепетно любить автомобиль. С эвакуатора ее снимали на руках. Это походило на похоронный ритуал. В отличие от Сереги, машина реанимации не подлежала: расколотый двигатель, как и положено, ушел на полозьях вниз, сохранив ноги, а возможно и жизнь водителю. Разбитая коробка передач представляла собой плачевное зрелище. Целыми в "бэхе" остались только задние двери, багажник и документы. Первым не выдержал Сашка-бамперщик.
— В рубашке? В какой нах рубашке?! Он в фуфайке родился, если смог в этом выжить!
Защитник
Я не сумею стать слабее. Быть может, кто-то проклял. Но иногда так хочется затянуть петлю потуже. Только… это не поможет. Потому что, очутившись в другой вероятности, всё повторится. Иначе, но не менее болезненно. Мне не сбежать. И не поддаться, не стать слабее, не сломаться. Всего лишь с каждым разом гнуться сильнее. Ивовая ветка.
— Здесь будет безопаснее, можно ночь переждать.
Оглядываюсь по сторонам, не выпуская из вида своих спутников. Они устали, нужна хотя бы пара часов отдыха, чтобы идти дальше. Но сумерки. Говорят, ночью здесь опасно, без укрытия вообще не выжить. Облезлый холл дешевой гостиницы. В углу под одеялом прикорнул бродяжка. Ан нет, не спит. Умирает. Рваные раны располосованной плотью выворачиваются наизнанку. Мясо. Вспоротые мышцы выглядят ужасно, выползая из-под разорванной кожи. Мясо. Меня тошнит. Нет, не то чтобы я особенно брезглива, но что-то противоестественное в этих ранах. Словно кромсали тупыми зубами… не клыками, резцами, размером с ладонь. Сижу и штопаю. Натурально штопаю, едва ли не "болгарским" крестиком. Хирургически швом это назвать нельзя. Так странно… крови нет. Давлю позывы рвоты. Нужен воздух. Атмосфера настолько накалилась, что воздух закипает. И никому нет дела. Неужели никто не чувствует того, что ощущаю я?
— Я на воздух.
— Не отходите далеко, это опасно. Останьтесь внутри. Здесь тоже нет стопроцентной безопасности, но хоть видимость таковой. Нужно всем быть вместе.
Почему-то слова хозяина гостиницы не успокаивают, не внушают доверия. Не обреченность в них, скорее — отрешенность. Словно его здесь нет. Или смирился.
— Я с тобой.
Один из спутников выходит за мной. Глоток воздуха. Только не легче. Ощущение опасности становится физическим, выкручивает сухожилия. Стараюсь не закричать.