- Тебе это надо? На, подавись! – заорал он и, что было сил, бросил коробку прочь с уступа.
Кракты с рёвом бросились вниз за сокровищем.
- Проклятые идиоты! - взбеленился Акс. - Проклятые тупицы! - кричал он, и вдруг его крик превратился в ликующий смех, отражающийся холодом от стен каньона. – Тупицы!
Он засунул руку в карман и достал оттуда что-то маленькое.
- Только не говори, что…, - возмутился Марс.
- Что эта брошь из шкатулки?
- Выкинь её, - поспешил к нему компаньон, но тот лишь воровато отбежал в сторону.
- Теперь, и не подумаю. Лучше идём отсю…, - не успел он договорить, как его губы задрожали, он весь покрылся крупной дрожью и стал давиться короткими вдохами, которые застревали у него в горле. Его грудь вздулась и из неё прорвался мутный пузырь.
- Пома.. - дышал он, как запыхавшийся пёс. - Пома… мама, - по его щекам ползли крупные белые слёзы, изо рта текла слюна, - Пома… - он пытался раскрыть ладонь, но рука его больше не слушалась. Я поспешил к нему, разжать пальцы, но они словно вросли в ладонь. Он взглянул на меня. В его глазах блестели благодарность и крайнее раскаяние, отчего и у меня проступили слёзы.
- Да, разгибайтесь вы уже! – внутри всё кипело.
- Отойди от него, - скомандовал Марс.
- Нет, ещё чуть-чуть!
- Слава, отойди!
- Но, он же умирает. Он умирает! - у меня начиналась истерика.
Марс попытался на силу отдёрнуть меня в сторону, но я не отпускал руки Акса. У меня был шанс искупить совершённое мной убийство.
- Отпусти его, говорю!
- Но ведь он…, - я знал, что могу.
- Отпусти его руку! - пузырь подползал всё ближе.
- Нужно лишь разжать пальцы, - я сжал зубы.
- Посмотри на него. Посмотри! Он уже мёртв!
Я взглянул на Акса, – его голова скрылась в паутинках туманного пузыря.
- Ну же! Его жизнь стоила этой дурацкой броши. Не уже ли и у твоей такая же цена?
Не помня себя, я отпустил руку. Я никогда в жизни не отступал перед трудностями, но в этот раз я оказался бессилен.
Я не мог смотреть, как Аксентия проглатывает это уродливое существо, и мы тут же двинулись в путь.
- Как ты? - спросил Марс, когда мы молча поднимались по выступам вверх.
- Я не хочу говорить, - коротко ответил я.
- Я и не собирался, - ответил Марс.
Мы молча полезли вверх по заснеженному склону и через десять минут увидели вдалеке, валивший из трубы, дым. И это было даже не смешно.
«Сносхождение»
Автор: Александр Зиненко
1 серия – «Темпирова Воронка»
{12 эпизод – «В логове защитников ночи»}
(Версия от 4 сент. 2017 г.)
Даже зимой среди кромешных снегов бывает невероятно душно. Хорошо, если это каприз организма, тогда можно распахнуть куртку, облегчённо выдохнуть и позволить ночному игривому ветру прокатиться по вам кубарем. Но когда душно на душе, невольно начинаешь ёрзать даже лёжа в самой удобной постели: подушка всё время выскальзывает из-под головы, а пуховое одеяло, словно удав, постоянно норовит задушить.
Я пытался стереть случившееся с Аксом из памяти, будто пятно с кофейного столика, но из-за излишнего упорства, оно лишь глубже впивалось в моё сознание.
Теряя усталые следы в рыхлом снегу, который нарочно отказывался хрустеть в ответ на мои шаги, я отчуждённо глядел на снующие перед лицом белоснежные хлопья. Они, подобно спутанным мыслям в моей голове, сотнями роились в воздухе: то на мгновение появляясь, то вдруг исчезая из поля зрения, лишая меня ясности и спокойствия.
Здание вдалеке отчерчивало на небе тёмную линию из плотного дыма.
Болтливые мысли кружили над нами, словно стервятники: протяжно скулили, росли в размерах и лопались, уступая место новым, – необязательно более светлым и приветливым, – вполне хватало того, что они заглушали своих предшественников.
Холодный воздух пах розмарином и свежевыстиранным бельём, в которые бесцеремонно вмешивался задиристый запах гари, принесённый запыхавшимся ветром откуда-то с предшествующих нам гор.
Все до одной, мысли метались искалеченные, пошарпанные и изорванные. И всё из-за примитивной невысказанности, которая в этот момент настырно прижимала свои замёрзшие ладони к моему рту.
Это было ни к чему. Мне не хотелось облекать мысли в форму. Такие, – хаотичные и скомканные, – они были куда ближе к истине.
Мне всю жизнь казалось, будто у «грошовых» несчастий есть какой-то скрытый подтекст, неведомый смысл, логичное объяснение, которое, как картину, можно понять, только отойдя на расстояние. У больших же оно должно быть таким чётким и откровенным, как духи отчаявшихся романтиков, количество которых подчас так велико, что в некоторых странах считается химическим оружием. Однако вместо смысла, я всё время натыкался на разбросанные повсюду осколки неумело погребённой цивилизации, которые вряд ли кому-то под силу было склеить. И стоило ли?