Я уже в курсе, когда я.
Осталось узнать, где и с кем. А то я что–то не припомню такой комнаты в доме Дурслей. В моей квартире — тем более. Вообще не припомню, а это уже о многом говорит, учитывая мой богатый опыт посиделок в чужих домах.
Значит, надо разузнать обстановку.
Или не надо? Собственно говоря, чего это я тут паникую, думаю всякую чушь… Если мыслить здраво — какова вероятность того, что я могу внезапно, ни с того ни с сего, оказаться где–нибудь в чужом теле, мире?
Некстати вспомнился один из последних девизов Джорджа Уизли: «Есть магия, а значит, нет ничего невозможного».
Так, что я там думал? Разузнать обстановку?..
Не успел я задуматься над более подробным планом, как дверь в мою комнату открылась и вошла…
— Сынок, ты уже проснулся? — из проема вещала самая натуральная Лили Поттер, правда, несколько старше той, которую я чуть не каждое утро видел на фотографии в собственной гостиной.
Признаться, для меня это было уже слишком. Чересчур. С перехлестом. Кома, наркотики, сон, перерождение — что бы это ни было, пока эта Лили Поттер хоть сколько–нибудь похожа на реальную, настоящую, живую… пока она называет меня сыном… Черта с два я отсюда уйду!
Пока в моей голове происходила почти молниеносная переоценка ценностей и перестановка приоритетов (готов спорить, в этот момент кто–нибудь особо хорошо слышащий мог опознать едва уловимый деревянный скрип), сознание действовало на автомате. Плохоньком, но пианист, знаете ли, играет, как умеет…
— Верно, — хрипло ответил я, медленно и осторожно моргая. Честно говоря, я просто боялся, что она в любой момент может пропасть. Я безумно, больше всего на свете хотел, чтобы происходящее сейчас было настоящим — но я, тем не менее, был взрослым человеком со своим набором постулатов о реальности и богатым опытом подстав, так что… Я все еще не верил.
Лили… мама. Мама как–то странно на меня посмотрела, после чего шагнула чуть ближе и озабоченно спросила:
— Дорогой, с тобой все в порядке?
Я вскочил с кровати, суетливо поправляя одеяло — впервые, пожалуй, лет так за десять я озаботился тем, чтобы заправить постель. Мне стоило огромных усилий отвернуться, но видеть такой яркий призрак прошлого–несбывшегося–желаемого было еще труднее.
— Вроде, — отстраненно сказал я. Морщинки на покрывале вероломно и почему–то очень быстро кончились, так что я повернулся обратно к Л… маме.
— Ты уверен, что все нормально? Ты как–то странно на меня смотришь… — она с тревогой и недоумением следила за моим выражением лица.
— Действительно? — вяло удивился я.
— Ты не выспался? — осторожно спрашивает она, подходя ко мне почти вплотную и легко кладя ладонь мне на лоб.
— Точно, — киваю, честно пытаясь устоять на ногах. Кто не был сиротой, пусть даже уже великовозрастным и вполне самодостаточным — тот никогда не поймет моих чувств.
Она, колеблясь, покачала головой:
— У тебя каникулы, ты можешь спать столько, сколько хочешь, — мама ободряюще на меня посмотрела: — Так что можешь прямо сейчас завалиться обратно на кровать и вдоволь подремать, — она ласково потрепала меня по плечу и добавила: — Но, если что, мы все будем рады видеть тебя на завтраке.
— Здорово, — заторможено говорю в ответ. Она тихо смеется, гладит меня по голове и уходит.
Пропустить завтрак? С ней?! Ради сна?!
Да я лучше умру и не буду высыпаться больше никогда!
Я повторно поглядел на себя в зеркало, мимоходом отмечая страшнючие хлипкие патлы до плеч, в общем–то худосочное телосложение, и, что на данный момент самое актуальное и подлежащее быстрой корректировке — серо–зеленую пижаму со змейками, складывающимися в буквы «S». Я позже подумаю о значении всего этого, а сейчас — быстро одеться и…
Одеться быстро, увы, не получилось. Сначала я немного подвис на своем гардеробе все в той же серо–зеленой цветовой гамме. А потом случилось то, что должно было случиться.
Наконец–таки включились тормоза и здравый смысл.
Да, «мама» — пожалуй, самое прекрасное в мире слово. Но! Прежде всего, она — мама моего тела, не меня. А тело мое, нейтрально буду говорить — предшественник, судя по обстановке и внешнему виду, был чем–то средним между скелетом и слизеринским маньяком… я еще раз осмотрелся… со спартанским характером или полным отсутствием индивидуальности. Во–вторых — да, она чертовски милая и заботливая, но… По сути она мне чужой человек. Не ее вина, не моя — так сложилось. Нет абсолютно никакой гарантии, что она — именно то, что я себе представлял. Да даже если и так… Воспоминания друзей–учителей, пара фотографий и разные архивные документы — это слишком мало, чтобы говорить, что ты знаешь человека. Моя информация трагично заканчивалась на ее смерти — здесь она была по крайней мере лет на тринадцать старше того момента, а уж я, считайте, спец по быстротечным изменениям, так что… За тринадцать лет из невинного добродушного ангела моя мама вполне могла превратиться в страшный сон всего магического общества с Волдемортом во главе. Или с Волдемортом, падающим ниц к ее ногам — все говорили, что моя мама талантлива и обладает незаурядным умом и фантазией…