извечный холм и за деревней тонет.
Коровы спят своим коровьим сном,
и стала деревом большая птица.
Мы свечи жжём, чтобы навек проститься.
И снова Гайдн? Прощение дано.
24 августа 2018 г.
***
отдаваясь даваясь или
господь забывался на миг
забиваясь в них
1 сентября 2018 г.
***
–Что сейчас пишут?
–Что и тысячи лет назад,
женщину.
1 сентября 2018 г.
***
Моя женщина прекрасна.
Не верьте, когда я пишу,
что она баба-яга,
я бываю зол,
когда она оттаскивает меня
от компьютера и стихов,
которые называет маразмами,
что у неё кривые ноги,
тоже не верьте,
в это время
я просто хочу жрать вдруг
свою вермишель с помидорами,
а она отказывает мне
в сексуальных возможностях,
и чтобы я надевал на майку
ещё и рубашку,
когда рано утром
выбегаю во двор.
Не верьте, когда я пишу,
что она матерится,
на её губах даже якорь – птица.
Ничему не верьте.
Моя женщина красива,
как только могут быть красивы
только женщины.
Разве можно писать о женщине так,
как будто её нет или никогда не было?
6 сентября 2018 г.
***
Улыбка Батюшкова, дурман
в остатке лета,
он лижет мятную конфекту,
он шепчет Пушкину, поэту:
–Не дай мне бог, сойти с ума…
19 сентября 2018 г.
***
Как Михалыча бич на спине гнедой,
ветер на дубе том, на дороге той,
по которой идёт ноябрь, иду я,
идёшь ты, растёт звезда бытия.
А под солнцем раскинутся руки бабьего лета,
жизнь, как дым золотой над, Михалыч, твоей сигаретой.
29 сентября 2018 г.
***
В этот город, страну, мир я, без сомнения,
вхожу дважды,
и доктор говорит в изумлении,
раздирая веки,
что мне ничего не обещал,
даже такую лажу,
если мир ещё на этом свете.
Улыбка твои глаза, дорогая,
исказит не однажды,
покуда идут снеги, идут дожди
в стране, где за коррумпированный режим
и такого же президента
молчат законопослушные граждане.
Этот журавль обязательно возвратится
с радостным гиком в родные болоты,
где лягушки и всякая пицца.
Платон засыпает, ему снится
нечто-в себе-что-то,
грудастая Атлантида
и слоновьи ягодицы.
3 ноября 2018 г.
***
Если музыка –
ещё дыхание, поэзия –
уже шёпот.
3 ноября 2018 г.
Солнце Ван Гога
На чёрном с надрезанным небом квадрате
холодное солнце без поля, без жницы,
поломанный ветер в колосьях пшеницы
и тёмные птицы, зовущие вечно куда-то.
Рассвет окрасил в жёлтое дома.
Горела кисть. Он видел мира хрусты.
Ему казалось: он сходил с ума.
А это было новое искусство.
11,16 ноября 2018 г.
Письмо
Меня не покупают, брат, прости,
Винсент сегодня не дороже красок.
Я так пишу! – До мозга, что в кости,
с шести утра до вечера шести,
до в кисти спазм, до солнечного шока,
язык усох и на зрачках ожоги.
Брат, с Ио помирись, душа её прекрасна,
пришли мне красок разных.
Люблю смотреть, как стелется пшеница
под ветром, как зловеще птицы
на поле жёлтом чёрное крыло,
и глаз её мигает зло;
мне снились женщины, теперь мне солнце снится.
Но слышу плоть, вчера с обычной шлюхой,
как сумасшедший, рассчитался ухом,
пить бросил – отвратителен абсент,
замочишься – отдашь последний цент.
Брат, вижу в ирисах на длинных шеях лица,
дорога, церковь, звёзды – всё змеится,
пшеница, солнце, ирисы, дорога,
рассвет не греет, колется туман,
теряю разум, сон, ориентиры,
напрасно всё и я не вижу бога
и кажется, что я схожу с ума,
последнее, что держит в этом мире.
14 ноября 2018 г.
Из позапрошлого
–Дайте на абсент
будущего в долг,
я уже Винсент,
Ван Гог.
14 ноября 2018 г.
Молитва
Слепым дай глаза,
глухим уши, немощным силу,
рабам славу,
непомнящим память,
не верящим веру,
ждущим чудо,
голодным кашу –
веков во веки.
Вокруг, боже,
одни калеки.
16 ноября 2018 г.
***
В твоих глазах кровавый цвет трамвая,
Ильич указывает пальцем на пивную,
две параллельные не возвратились, ну их,
я верю только в синий снег в мае.
11 декабря 2018 г.
О, Ницше…
Лейпциг, Кёльн, Вселенной переулки,
Шуман, Шопенгауэр, прогулки…
День, как чужого, Фридриха встречал,
ночь ужасами новой боли.
«Гори, не догорай, моя свеча,
и по ту сторону любви – любовью».
Он ставит нас на голову –
и мы находим устойчивость.
Он оглоушивает –