есть в китайском, конечно, иероглиф «яволь».
На холодной стали меча змеится луна,
не жалеет свечи, жжёт свечу до утра жена.
4 декабря 2020 г.
***
Неудержимо и неустанно
с неба сыплется дивная манна
и неустанно и неодолимо –
на города и посёлки и мимо.
Бронзовый памятник с пятиэтажку,
резко сорвал с головы фуражку,
этот лихой протестующий жест
выразил мнение улиц и мест:
можно ли сделать какое движенье
и не попрать реальность явления,
остановившееся мгновение!
Ответил Михалыч с акцентом глинтвейна.
5 декабря 2020 г.
***
Опять свеча, вино,
окно для всех,
Цветаевой давно
нет… Кружится снег.
Рычит в снегу машина,
снег неожидан,
как война, как стих, как снег.
Вернулся жалкий,
жадный год,
в очередь длинный,
стучится в дома Марина
и нитки продаёт.
8 декабря 2020 г.
***
Этот просто спит,
этот – жид, этот – жмот,
этот продаёт свечи.
–Кто вы, калечные,
песней прикольные?
–Лечим и лечимся
блажью и болью.
Храм закрыт на ремонт,
на вечность.
8 декабря 2020 г.
***
По весне распускаются дерева ветки,
выбирают граждане нового гетмана,
снег уходит, уводят дороги в столицу,
девчонки подняли юбки и ждут принца.
С крыш набрызгало до краёв
и – мимо.
Мне не хочется пить из Гольфстрима.
12 декабря 2020 г.
***
Время тоже уходит в графит,
ад забыт, забит, замурован,
безударное, дикое слово,
не волнует и не болит.
Жизнь побита, словно болид,
но ей хочется снова и снова.
14-15 декабря 2020 г.
Стихи
Не тяни старика за бороду,
дай отцвести клину,
Гомер и Вера П. едино
пишут с Бродского.
Стихи – чёрная сажа,
стихи – красная рыба,
стихи во всяком случае должны быть
мышцами Микеланджело.
Однако,
пьяны у Ли Бо,
дождливы у Верлена Поля,
читай «Никого…» Пастернака.
15 декабря 2020 г.
***
Наша история станет историей,
но не уйдёшь рук моих мимо,
и никого не будет в мире,
когда никого не будет в доме.
Анна пишет портрет в Париже,
что-то выискивает в старом соре,
палочка водит рукой дирижёра,
слушает музыка тех, кто слышит.
Или вот такая история:
каждый второй на земле лишний,
ходит с сачком весёлый Кришна,
соль не находит в солёном море.
17 декабря 2020 г.
Первый снег
Визжит бодлеровская падаль,
пьяна, без пуговиц при всех,
и снег –
идёт, шарахается, падает.
19 декабря 2020 г.
***
Вот и время – считай, рахуй,
всё одно два и два – пусто,
учиться у девочки чувству,
у юноши стиху.
24 декабря 2020 г.
***
Закатал пластинку в грудь,
и гудит в груди моторчик,
суета земная хочет
суетиться как-нибудь.
Глубоко умрёт звезда,
солнце глянет на востоке,
и поэт запишет строки
на сейчас и на всегда.
День, во-первых, во-вторых
и, в-четвёртых, выйдет решкой,
и живу на этой грешной
без пособий выходных.
25 декабря 2020 г.
***
Всё прощено. Ничего не прощается.
Георгий Иванов
Дайте истории произнести речь,
страшную историю холста и ситца,
красный пот со стенок времени сыплется,
забывая течь.
26 декабря 2020 г.
***
Посёлок мой нечаянный,
в бурьянах и в бреду,
идёт старик, качается
и гаснет на ходу.
26 декабря 2020 г.
***
Вот родина, дождь, сумрак, осень,
бродяга мой, хлебнув елея,
спит без оглядки на аллее
и ничего у нас не просит.
25 декабря 2020 г.
***
Кризис такой у неё,
это пройдёт, перебесится,
выпрямится, повесит бельё,
повесится.
27 декабря 2020 г.
***
Зелёные глаза,
под папиросой кашель,
углы ключиц и пара пустяков:
четыре строчки, спущенных легко
о том, что мир наш радостен и страшен.
28 декабря 2020 г.
Исход
Кому?
Ушёл, не вернулся, моргая глазами,
сутулясь под небом,
он был или не был
снами, стихами с нами?
Дорога потерянного каблука,
небесная капля из шприца,
Нева – не река, Париж – не столица
и запах египетского табака.
30 декабря 2020 г.