— Так, назови-ка предателей… — сразу заинтересовался Петрович. — Имена? Фамилии?
Николай не знал имён. Несколько фамилий — и то непонятно, настоящие ли, ведь меняли всё, чтобы, не дай бог, кто не выдал, не донёс. Поэтому описывал внешность, связи, повадки, акцент.
— Ладно. Тогда кто эти свои?
Своими были Фима Попов, молдаванин Лёша Гребенча, танкист Дима Токаренко. Оказалось, они тоже из тринадцатого механизированного корпуса. Корпус ушёл в небытие, а люди остались. И с Фимой и Лёшей Николай и шёл плечом к плечу с самого плена в Польше. Дядь Гриша Ловков с будённовскими усами вообще наш, оказался, невьянский.
В Офлаге Николай познакомился с худющим Колей Подьяковым, угрюмым старшим лейтенантом Пашей Ивановым из-под Бреста, интеллигентом-парашютистом Яшей Игнатовым, рыжебородым Толей Елькиным. Улыбчивый татарин Коля Кабанов попал к ним из Баторна: командиров немцы вычисляли по длинным волосам, а он был стриженый и назвался рядовым. Но кто-то выдал его и повезли Николая в Офлаг. Познакомился с рубахой-парнем Ваней Алексеевым и юмористом Кириллом Кондратенко с Украины.
Лётчики Головашин, Терехов и Воронцов, сначала держались сначала как-то обособленно. Вроде и немцы их повыше иных держали, каждого младшего лейтенанта за офицера считали. А потом-то ребята разговорились, рассказали, как их держали в лагере в Латвии, как били в лагере надзиратели из предателей в Польше — ни за что, просто за то, что русские.
Федя Головашин был с прищуренным маленько глазом: поранило, когда с самолётом упал под Ленинградом. Сашка Терехов скромняга был с отличной памятью, а серьёзный Афанасий Воронцов вообще пехотинец оказался с Балтфлота. Разношёрстная, в общем, публика.
В таком вот составе и работали они все вместе с января 1942 года в команде № 17 в Вайдене.
— Что делали? — допытывался Петрович. — Конкретно?
— Болота осушали, — сухо ответил Николай и закрыл глаза. — Там, в Баварии… Вайден — город маленький, с один наш район. Дома плотно наставлены один к одному, старый он очень. Там и казармы Вермахта были, и наши бараки. И когда на уборку улиц нас выгнали, жители стали нас мусором забрасывать. Потом камнями. Кричать что-то обидное. Как будто мы хотели в этом Вайдене оказаться — в рабских колодках и жестянке на шее. И когда камнем кому-то из наших в висок прилетело, мы в ответ начали… Охрана избила нас и на улицы больше не выпускала. Повезли на окраины, в лес… Болото там небольшое было. Нарядчик что-то покричал, а Лёша Гребенча нам всё перевёл. Лёша-то наш умный был, он четыре языка знал и нас немецкому учил, когда возможность была. И вот стали мы копать эти канавы в болоте, чтобы воду отвести пониже, в озеро. По колено, а то и по пояс, в грязи. И гнильём с торфом несёт будь здоров — дышать нечем. А штиблеты эти деревянные в иле болотном вечно застревали. И чуть завозишься — прилетает тебе дубинкой от надсмотрщика:
— Beeil dich, russisches faules Schwein!
Шевелись, мол, русская ленивая свинья. Так что к концу дня мы еле ноги переставляли. А наутро опять: похлёбка из воды и брюквы — и шагом марш на болота ровной колонной… Много народу после этих болот в лазарет отправили, надышались со слабым здоровьем там.
Николай замолчал. Скрипело в сторожке по бумаге Степаново перо. Петрович задумчиво барабанил по карману пальцами: видимо, искал папиросу.
— Что там ещё приметного в городе было?
— Мы когда по Вайдену колонной шли, — заговорил Николай, — я заприметил, что там посудных магазинов много. Фарфор в витринах, вазы хрустальные. Ещё подумал, откуда они всё это возят? Где делают?..
Он замолчал.
— Всё? — спросил Петрович.
Николай сказал:
— Как хорошо, что это всё только сон, да, Петрович? Не может быть в нашей советской стране, в нашей жизни такого кошмара, чтобы с людьми так, хуже, чем со зверьми…
Глава 9. На две жизни
— Колька, ты чё, с голодного краю? Одной порцией не наелся?
Николай будто очнулся. Он стоял с подносом в заводской столовой и брал ещё одну тарелку каши с маслом и чай. А рядом посмеивался автомеханик Катаев.
Николай отложил тарелку, убрал поднос. Слегка улыбнулся, чтобы поддержать шутку. И молча пошёл на выход — в гараж Райкома.
Он прекрасно знал, что наелся, наелся, можно сказать, от пуза. Но сегодня, в мае тысяча девятьсот сорок второго, ему снилось, как он подыхает от голода. Брюхо буквально прилипло к хребту. Желудок уже даже не ныл. А все мысли были только о еде. Где бы что поесть. Или хотя бы попить, чтобы заглушить сосущее чувство голода.
Хлеб немецкий для пленных был с опилками. Пока ешь — исплюёшься, а как до ветру идти — не знаешь, вернёшься ли живой, или там, у поганой ямы все кишки оставишь. Пустая похлёбка с гнилой брюквой, которую варит из помоев бывший младший лейтенант Ильченко, будто проваливалась куда-то мимо брюха. Вода водой… Эрзац-кофе с запахом жжёной бумаги худо-бедно заполнял желудок — на нём одном, считай, и держались до отбоя. Ведь и так еле ноги волочишь от голода, так ещё и работать надо, много и трудно. Глину белую копать для дорогой немецкой посуды. Возить её из карьера на тачках к фабрике, а поскользнёшься — получишь прикладом от охранника-эсэсовца: